Aún

Espacio colectivo. Entonces quiero decir. Apuesto. ¿A qué? Entonces decir no es abrir la boca. Entonces decir es que duela, es que viva lo que anda dando vueltas por ahí. Entonces un otro existe porque incide aquello que hace. Y no siempre se mide. Las medidas de los caminos más vitales no saben nombrar la cosa como un todo. Entonces no hay medida cuando alguien que no es nadie no dice y entonces abre la boca y MANDA. ORDENA. SUPONE. OPERA. Teje hilos ominosos. Abre la boca. Escupe. No escucha. No piensa que hay otro. Porque el otro no existe porque es invisible. Entonces supone que se puede DOMINAR.
Entonces la palabra REFORMA en boca de funcionarios me asusta. No me detiene. Me asusta. No me sorprende. Me asusta porque no me alcanza la boca para gritar. Para decir NO. La DESMANICOMIALIZACIÓN es un tema lo suficientemente decisivo como para que quede del lado de políticas-perversas-políticamente-correctas-claro. Debería pensarse como extraño tal objetivo sanitario si asomamos suestras narices a cualquiera de los hospitales monovalentes de la Ciudad, en los que a pesar de infrestructuras y modos de funcionamiento mortíferos, cada paciente y cada profesional LUCHA cotidianemente por salir de la GRAN MÁQUINA MANICOMIAL. El tema es que esa salida es posible en tanto objetivo subversivo de la comunidad. Tal grito de libertad debería salir de la comunidad toda. Y no desde leyes escritas con pulso frío en escritorios de lujo. No desde tipos que no entienden nada. Los derechos humanos se construyen todos los días. TODOS LOS DÍAS. Los construye cada INTERNO desde su posibilidad de EXPRESIÓN en La Colifata, en cada sesión de cada consultorio externo, en la Panadería, en el Frente de Artistas. Los derechos humanos los construye cada profesional cada día levantándose y yendo a laburar a los MANICOMIOS apostando a que se puede hacer algo distinto. Apostando a que hay un tratamiento posible para la psicosis. HAY UN TRATAMIENTO POSIBLE. Que no es lo mismo que decir: "qué loco de MIERDA".
Los derechos humanos los construímos quienes aún siendo estudiantes decidimos encarnar una FUNCIÓN en tanto apostamos a la singularidad de cada humano, uno por uno, y no pensamos nuestra futura profesión en posición de súbditos de un gobierno y una lógica social que manda al silencio a los "DIFERENTES". Entonces ¿qué significa que un gobierno esté pensando en cerrar los hospitales psiquiátricos PÚBLICOS en pos de una pseudo reforma sanitaria? ¿A través de qué significaciones sociales se pretende tal reforma? Si hasta que el "LOCO" siga siendo "LOCO" y "diferente" la desmanicomialización seguirá siendo una utopía. Entonces el plan de reforma huele más a DESRESPONSABILIZACIÓN estatal que a una genuina intención comunitaria de abrir las puertas a la libertad. ¿A qué libertad? ¿A qué espacio? ¿A quién?

Manzana

Anónimo IV

"declaración del morta"

Combinando tragedias voy, /
Coleccionista de fiebres... /
¿Que vas a ser con vos mientras dures?

Habitante del final de toda inquietud. /
Demiurgo insalvable /
¿qué vas a hacer de vos así las cosas?

En plena noche y sin respuestas /
Quedé.


-----el morta


Cómo convertir estas fiebres horribles en
delirios creadores…?
En llaves de otros mundos,
de esos mundos no inventados
que nos llaman durante el insomnio?

Cómo volver esas cárceles escuelas para nuestros instintos,
para agrandarlos y dejar, al fin, que nos rijan?
Cualquier noche de estas puede ser
el escenario perfecto para nuestras conspiraciones;
la incertidumbre, el acceso a la total desobediencia.


nacho

Ciudad conectiva

El hombre pueril (ciudad conectiva)

Los autos no viajan solos, a veces los acompañan otros autos…
Las casas no viven solas, suelen estar al lado de otras casas…
Y los hombres salen, o se quedan, pero solos…
Y el mundo se mueve, a veces gira muy rápido, a veces muy lento,
Y los hombres salen, o se quedan, pero no se mueven…
¿Quién nos sujeta a esta soledad?
Salimos en autos, nos quedamos en casas,
Pero estamos solos, y no nos movemos…
Autos que viajan por vos, casas que viven por vos,
y nosotros quietos, viendo que juntitos bailan por nosotros…

NR

Abanicando suspiros

Sobredosis de armas enjauladas,
abanicando sus suspiros de cobardía intestinal.
Su jaula es muy pequeña pero caben sus venenos.
Dictadura esquizofrénica de los que amargan su impostura…
Están hirviendo en sus desechos,
y se transportan en una molécula de salivas frescas.

Las prisiones siempre se escapan del prisionero,
por eso amanecen tus rencores,
y estas a punto de devorarte.

Yo puedo hacer remedio de tus males,
pero no temerte es nuestra más potente rebeldía,
y antes que salte la mecha,
estaremos repartiendo tus dolores por todo el infierno que te encandila,
y te rechaza en la codicia dulce de tu crueldad.

NR

Como una hoja

Al sentir que las horas eran más pesadas que de costumbre, me propuse comenzar a visualizar una hoja de aquel árbol que me acompañaba en la vigilia. Intente concentrarme en ella como encantado, para que todo a mí alrededor desaparezca por un instante, y que ese instante se convirtiera en una hora, donde el torbellino de palabras rebeldes se acomoden en un solo movimiento: me niego en una hoja.
Ese fue el principio. El desorden de mis sentimientos solo sentía el viento. Era una hoja verde de araucaria resbalando en la brisa, callando el silencio. Un solo orden: yo en el árbol. Una situación de de insurrección: escapar en el viento.
Pero aunque pasara horas enteras mirando-siendo hoja, nunca sabría, si era la vida o la muerte lo que me llevaba a buscar un poco de calma en aquella tarde eterna; si era el amor o el odio a ella lo que me inmovilizaba. Y hasta podría decir más adecuadamente: ¿Quién dice que mirar una hoja es estar inmovilizado? Si cuando la hoja se movía, yo me desplazaba con ella. Mi cuerpo reía por dentro y corría energéticamente quieto. Porque en la calma uno espera la fiesta, porque en la fiesta uno espera siempre la calma. Pero yo no era calma ni era fiesta, era hoja que bailaba en una fiesta en calma, armonía de mis ojos cuando la miraban, por un lado se iban, por el otro lado la fotografiaban.
Pero mientras más miraba, dejaba de ser. Me perdí en la vigilia cuando esperaba aquel encuentro. Ya no soy mirando-siendo hoja, ahora, convertirme en una hoja es una alternativa posible de vida. La vigilia me abrió aquella posibilidad: poder ser una hoja (fiesta-calma, viento-árbol). De tal modo, el principio no fue mi negación a ser, no fue tratar de dejar de ser esto mísero que posaba en el suelo. El principio emergió en un acontecimiento: el viento movió el árbol y ahí yo pude ser una hoja por un instante; entonces soy una hoja. Creo que fue ahí que comencé a verme y a dejar de mirar.
Danzaba sobre mi cruel fluidez al viento, escondiéndome de las retiradas, acercándome a las distancias y sosteniendo las envolturas con las almas a mí alrededor. Comenzaba a ser árbol cuando descubría que algo me sostenía. ¿Era árbol o era hoja? ¿Podría ser árbol? Después de todo seguía una dinámica paralela, transcurríamos insurrecciones, dictaduras y revueltas esporádicas que nos unían cada vez más. Pero ser un árbol ya era un abuso de mi imaginación, lo importante ahora, es que miraba como hoja, reconocía su aroma a agua y su sonido a vuelo. La gente pasaba y yo insistentemente la saludaba con minúsculos gestos, pero no me reconocían. Igual insistía y les cantaba de vez en vez, y de a ratos volteaban a verme pero se iban con las nubes. Cuando gritaba se dormían, cuando callaba se asustaban.
Luego de un tiempo siendo hoja surgió en mí una inspiradora apertura visual. Ya no me encontraba en el suelo, o por lo menos no me veía. Mi cuerpo era una hoja, sostenida por ramificaciones de hojas de árboles y de ramas de hojas; mí cuerpo sentía solo el viento, y se deshacía en el aire, fugándose de los prejuicios morales y las intolerancias. El miedo se desvanecía con la lluvia que me hacia crecer.
¿Cómo llegue de mirar a una hoja, a ser como hoja, y definitivamente convertirme en una hoja?, no lo sabré jamás, ya no será el asunto de mis ecuaciones. Mi mayor desafió de ahora en mas, será que una pregunta que quedo abierta en la calma sea lo que me potencie a nuevos aires. ¿Cómo seguir siendo árbol cuando como hoja me desprendo?




NR

Deducciones discordantes

Acariciaba su pelo recibiendo la paz y tranquilidad que su cuerpo dormido emitía, ya era mas tarde de lo común para levantarse, pero el pensó dejarla dormir unos minutos mas antes de despertarla. Todavía le resultaba extraño tenerla a su lado, en su casa. Recordaba cuantas veces sus caminos se habían cruzado sin intercambiar siquiera una palabra, y ahora le parecía que llevaban años de conocerse, como si su intimidad hubiera florecido de inmediato generando esa comodidad que otras parejas buscan y construyen día a día. A pesar de disfrutar el simple hecho de tener su cuerpo tendido en su lecho, de su pureza inmóvil, de sus leves ronquidos, deseaba el momento que ella despertara.
Cruzaba la calle para meterme en el bar donde todas las tardes le dedicaba un tiempo a mi novela, pero una semana atrás algo había cambiado, mi inspiración se había esfumado junto con mis fantasías, no me quedaban musas ni sentimientos donde refugiarme, me encontraba solo con la hoja en blanco. Tenía la mirada perdida, recorría el lugar como buscando sin mirar cuando empecé a notar que había ciertos detalles que antes no había observado, el baño junto a la barra en el fondo, los cuadros colgados con imágenes de bailarines de tango, las cortinas en las ventanas restringiendo los rayos de sol que brindaban una tenue luminosidad... pero lo que mas llamo mi atención, fue que no me encontraba solo en el bar, una señorita sentada junto a la puerta tomaba su cerveza mientras leía El extranjero. De inmediato supe que la conocía, o que alguna vez la había visto ya que su cara me resultaba sumamente familiar, quizás no era la primera vez que nos encontrábamos los dos en el mismo lugar, pero era la primera que realmente la veía.
El ruido de la calle empezaba a molestarla, todavía tenia sueño pero en seguida noto que estaba siendo observada y se levantó. Nunca le gustó el primer beso de la mañana, la boca seca le dejaba una sensación rasposa así que se levanto para enjuagarse mientras él ponía la pava. No sabia como contarle el episodio del día anterior, tenía miedo que se ofuscara por no decírselo antes y decidió esperar el mejor momento.
Cada día pasaba mas tiempo en el bar, pero ya no escribía, simplemente me quedaba a observarla, analizar sus movimientos. Más de una vez estuve horas esperando que llegara, hasta que ella entrara por la puerta y se sentara siempre en la misma mesa. Otras veces ya estaba ahí, con su cerveza y su libro. Inventé historias sobre su vida, de donde provenía, de que trabajaba, si tenia familia, si vivía cerca, pero nunca pude escribir nada. Me entusiasmaba el hecho de que solo fuéremos los dos en el bar, soñaba con que un día, como todas las demás tardes, algo pasaría de extraordinario y seriamos los únicos que no nos enteraríamos por estar sumergidos en ese restringido contexto. Esperaba alguna excusa para hablarle, pero no sabía bien para que...
La miro acercarse todavía somnolienta y la tomo de la cintura, atrayéndola hacia si. Despedía ese aroma sutil que tanto le gustaba. Corriéndole el pelo que caía sobre su cara, la beso suavemente al tiempo que le ofrecía un mate. Mientras sorbía, ella lo miraba con la cabeza hacia abajo y levantando los ojos, ese gesto entre inocente y perverso que lo había fascinado desde el primer momento y que no terminaba de comprender. Se soltó de su abrazo sonriendo y corrió a vestirse. Se había hecho tarde.
Lo mas extraño era que ella no notara mi presencia, y si lo hizo, jamás me había mirado. No la esperaba por alguna razón en particular, simplemente porque éramos los únicos en aquel bar. Una simple mirada, una inclinación de cabeza, algún indicio cómplice de sabernos allí siempre, los dos. Pero no, ninguna señal, lo cual lograba intrigarme aun mas, llevándome a elaborar mas conjeturas al respecto a la vez que el deseo de conocerla realmente crecía a cada momento. Se me ocurrió que algún día podría seguirla al salir del bar., pero temí que ella se asustara y ya no regresara…
Salio apurada y corrió el colectivo. Estaba molesta, hubiera querido contarle pero odiaba llegar tarde. Sabía que si esas cosas se dejan pasar se convierten en espinas, siempre punzando. No quería reproches, ya había tenido bastantes en su vida y ahora que todo era tan nuevo y tan perfecto no tenía ganas de arruinarlo. Al fin y al cabo no era tan grave, ya vería como se lo decía (si se lo decía). Con esto tranquilizo su conciencia y se puso a mirar por la ventanilla. Le gustaba mirar esos altillos que suelen tener los edificios antiguos, con sus cúpulas. Se imaginaba que allí solo podían vivir pintores o escritores. El vaivén del colectivo le daba sueño y se le empezaron a cerrar los ojos.
Si al menos pudiera escribir una oración, algo que funcionara como disparador para poder seguir con la novela. Pero las palabras habían perdido el sentido, las encontraba inconexas, y si alguna luz se encendía en mi mente, se desvanecía tan rápido como había aparecido, absorbida por las imágenes de esa mujer. Había intentado usarla, redireccionar la energía que ponía en observarla enfocándola sobre el papel, pero tampoco así pude escribir; el solo intento me generaba asco. Y entonces ella no apareció.
Continuo tomando mate, mientras leía el matutino. Quizás ese era uno de sus momentos preferidos del día, el barrio era muy tranquilo por la mañana y el hecho de poder disfrutar de la casa, en soledad, sin la necesidad de pensar en las tareas del día, le resultaba realmente placentero. No recordaba desde cuando no tenia esa sensación, la idea de no tener ninguna obligación le provocaba la ambivalencia del placer y el remordimiento, la opresión del deber ser a la vez del goce infinito. Pero lo que mas disfrutaba era ser el centro de los chismes del barrio, el ¨vago¨ para las señoras de más de medio siglo…
Los días se habían vuelto eternos, todo parecía moverse lentamente. El aire que respiraba me dejaba la sensación de una espesa crema entrando por las fosas nasales, mientras que el bar parecía mas oscuro que de costumbre. El rostro sudoroso al igual que las manos, la mitad del cigarro consumido sin haberle dado más de una pitada, y el latido del corazón retumbándome en el cuerpo me recordaba que ella no había aparecido en dos días, y que todos esos síntomas no podían deberse a otro motivo. Había vuelto a estar solo con la hoja en blanco mirando hacia esa mesa vacía en la que alguna vez había depositado mis esperanzas.
Fue tan tentador, la hoja meciéndose suavemente en su trayecto hacia el piso. No pudo evitar mirar. Solo un par de frases sueltas y un corazón arrebatado por la ausencia que enloquece… La sola idea estremecía su pequeño universo interior. Palabras que jamás habían sonado para sus oídos y que ahora no paraban de retumbarle en la cabeza. ¡Tantas veces habia deseado tenerlas para si y ahora la atormentaban! No podia seguir fingiendo, tenia que decirle que ya lo sabia…
Cerré los ojos un momento aunque no estaba cansado. Un tenue haz de luz se filtraba por la cortina dirigiéndose justo hacia mi rostro, y fascinado por la sensación de percibir la tibieza y luminosidad aún con los ojos cerrados, podía imaginarme en otro lugar, donde abundaran los colores como los que estaba viendo, en donde la inmensidad no tuviera limites, y que no hubiera adonde ir ni de donde volver. El ruido de un vaso cayendo al piso me asusto, abrí los ojos pero estaba obnubilado; comencé a distinguir sombras y voces, todo el lugar estaba lleno de gente, de movimiento. Mi intimidad se reducía sobre mí abandonándome en la multitud, perplejo y atemorizado, tratando de hallarme en el sinrazón. Incluso la mesa estaba distinta, con el café más frío que de costumbre, el ventanal iluminando todo el lugar y tantas hojas como apenas si cabían en aquel rectángulo de madera. Quería revisarlas, pero con el terror de la incertidumbre. Y leyendo la encontré, estaba ahí, sentada en la misma mesa de siempre con su libro y su cerveza, sentí el alivio del encuentro deseado pero sin comprender. Elegí otra hoja y ella llegaba después de horas de haberla esperado, podía encontrar allí todo el dolor que había estado sintiendo, la decepción de los últimos dos días, el encanto y la ansiedad de los primeros. Al fin supe que no tenía que levantar la vista para saber que no estaría allí, ni esperarla para saber que no volvería, así que tome mis cosas, pagué y me fui... Caminaba por la calle como un niño, moviendo los brazos más allá de su cuerpo, de prisa pero sin apuro. La expresión de su rostro reflejaba la ingeniosa sonrisa, como cuando uno recuerda haber hecho o dicho algo gracioso. Así siguió hasta su casa, previo detenerse a comprar un atado de cigarros. Abrió la puerta, la vio y entendió sin demoras, en ese instante de lucidez supo que era ella. ¿Quien más podía ser?

ebea

Anónimo III

"El crimen del desatanudos" Dibujo por HB.

A veces te acercas al borde para ver como es/
a veces incluso das un paso mas./
Siempre volvés.

Tiempo y espacio fundidos en un momento/
es ese momento el que te gusta visitar/
como un viajante te acercas y ves/
con ojos locos, pero siempre volves.

las marquesinas que venden maneras de ser/
y ansiosos compradores de emociones y placer/
recuerdos hechos que recuerdan por vos/
imágenes claras de un paraíso terrenal.


el morta.




Perpetua fiesta (“la resaca, te la re-saca”).


Fugaces son las fiestas que hoy visitamos,
por eso volvemos siempre al mismo sitio,
por eso no te avisan que había terminado.

Te atrapan en bellezas espejos, y consumís sus fresas,
y de vez en vez, intentas que se aparezca tu sueño,
donde podes retener las imágenes de tu último baile.

Pero siempre olvidamos la última resaca,
porque bebemos nuestro vomito en el sachet de leche,
para luego anestesiar nuestros recuerdos.

Y así fue pasando el tiempo,
y comenzaron a vender nuestra nausea,
y nuestro sufrimiento fue su carnada:
“pescan a los peces sin sacarlos del agua”.

Así seguimos visitando su fiesta,
perpetua como la soledad acompañada…
perpetua porque nunca despertabas…

Pero “es hora levantarse querido”…
y volver a experimentar nuestro malestar…
para que no nos intercambien la angustia por miedo,
para que no nos enseñen a ser felices,
y poder escupir el plato antes que lo vengan a ensuciar.




NR

El club de la Pipa X

La puta y la muñeca.

…quizás aquella espera violenta, de calle torturadora, de nubarrones de miradas abusadoras y de los innumerables silencios que nos acechaban entre esas sinfonías promotoras de ofertas, algún día serán barriadas de desesperación y de impotencia. Quizás aquellos hombrecitos que pregonan frases incumbidas a presentar su poder estéril y cruel, a través de sus risas ebrias que congelaban nuestro aliento y oprimían nuestras muelas a punto de devorarse, sean lo que nos potencie a reñir. Pero si pudiera decirte, que estoy aquí y te acaricio, que te miro cuando duermes cansada de tanto suplicio, sin pedirte consuelo ni piedad, sino solo esperando a verte en este mediodía, en donde la luna del día iluminara tus ojos, que resplandecerán en los míos, y nos miraremos y caminaremos por aquellos bosques metidos en medio de la ciudad, en donde podremos vagar, sin temerle a nuestras marcas y engranajes que nos confinan al dolor y la soledad. Por eso muñequita mía, yo no te pido que escapemos ni que huyamos, solo te pido esta tarde, de las que siempre se escapan, para desvanecernos en nuestros juegos, para tocarnos y sentirnos, apreciando como pasa la energía por nuestro cuerpo, como llevan placeres vírgenes, que están violados, pero que aun pueden revelarnos como nos envuelven de seducción. Por que de tanto sentir aquel otro torturador, necesitamos nuestro aliento por lo menos por un rato, y devolverlo a la noche, y contarles a todos como nuestro cuerpo se hizo muñeca, duramente frágil, grisáceamente colorido. Y luego volveré a mirarte y a decirte: muñeca vos, y muñeca yo, fusión violenta de nuestra tortura que nos hace muñeca, entre hombres que reclaman nuestra virginidad y nuestra inocencia. Y nuestros deseos muñequita mía, a donde irán, quien se los lleva, quien los aniquila, se habrán ido por siempre… No se, pero yo te aseguro que los veo, mírame nomás. ¿No los ves en mis ojos?, Porque mas allá de nuestra coraza de plástico reñido y a prueba de golpes, están nuestros ojos que miran con deseos adolescentes, que nos permiten distinguir en la espera de la calle torturada, yo y mi muñeca, nosotras y la noche…

Insomios de sexo diariamente fugaz. (Amantes TV- Love)

…y como explicarle que cuando la penetraba mi cuerpo era como una pelusa que se deshacía en el espacio, fugitivo en millares de roces secos, y un resbalón con mi otro lado, cruel e hipócrita, desenvolviéndome en el solo apuro, frió y efímero, que me refugiaba de los misterios que me abandonaban en la noche. Y mis manos se desprendían de mi, y emprendían una aguda búsqueda insatisfecha, de una pisar tibio de arena, de pies descalzos de domingo. Y esos sonidos que retumbaban como lejanos, golpeaban nuestras piernas, y toda la habitación hervía, pero yo seguía posado como un témpano en un desierto, derritiéndome en un lugar equivocado. Mucha transpiración, fluidos que nos pegoteaban y nos expulsaban continuamente, eso era nuestro amor, segregado, veloz y efímero, como nuestros deseos que se abandonan en la dicha de nuestra estética, que se disuelve como el polvo que una vez fue piedra. Es que eran tantas, y tan múltiples, las imágenes desenvolviéndose como libro abierto, que recorrían nuestros apetitos cargados de bellezas insulsas, epitafios de una goce que ya no lo controla nuestro cuerpo, inscripciones violentas de un amor encendido por velas artificiales que iluminaban nuestras perezas. Quizás si pudiera permitirme gozar en la oscuridad de esta habitación, cuando ninguna razón me ilumina mis deseos, cuando el silencio de los sueños permiten escondernos por un rato de la impotencia feliz de las estrellas cuando nos distinguen de nosotros mismo, quizás ahí, como en una especie de inflamación rebelde, tras una fuerte negación a proseguir oliendo aromas incumbidos, podremos escapar desnudos de esta cápsula, reventar contra el vidrio virtual, y fundirnos en la tierra lamiendo las gotas de nuestras huidas…

Anónimo II

“Tenía que cargar con mis miedos y partir”,
Me dijo antes de abordar.
“Olvidarme de mi un poco y salir...”

Tal vez sea la ciudad
Y su clima de siempre
Lo que nos hiere.

Tal vez sea la oscuridad
El eterno desorden en nuestras mentes
Lo que se teme.

“A donde no haya mundos tendré que ir”
Me dijo el flaco y moqueó
...Dejaba acá mil muertes


el morta



¿Por que intentar escapar de mi,
si nunca pude encontrarme y reconocerme?
Huyo de mi suerte,
en busca del tiempo reparador
atormentado por la regularidad de mis días.
Reniego de mi rutina, de mi pasado, y de mi intención
flotando en la inercia conmovedora, sin paradero...

Hoy, observo la distancia, y me alejo aun más
intento librarme de mi sombra pero es inútil...
¿Como escapar de lo que me contiene?
Si la fragilidad será mi compañía, el dolor será mi guía,
y la nostalgia sucumbirá en arrepentimiento

Te alejas de mi, tanto como de vos...
pero no sos la que huye, y suplicas misericordia
el llanto nos construye lo que no fue...



E.B

Anónimo

"Los hombres estarían tan necesariamente
locos que no estar loco sería no estar loco
por obra de otra forma de locura".

el morta

……………………………………….

Donde están todos pregunta Luis.

Salio a ver que pasaba en la calle/
Y el barrio lo metio para adentro de repente./
Ahí la tele lo esperaba/
Para la cena.

“La verdadera comunidad es virtual”/
Rezan los carteles/
La ciudad lo esperaba/
Para exprimirlo.

Los trenes vienen llenos
para el sur/
Pero adentro están vacíos
y callados/
La conciencia lo esperaba/
Para preguntarle

el morta

………………………………

El banquete, por Sergio Cena

¿Donde están todos? Cena, rito digital.

Estamos sirviéndole la copa al diablo,
y llegamos puntuales para no perdernos.
El vino hierve en nuestras manos,
tememos equivocarnos, ya esta por llegar el final.

Se arrima a la mesa, y como escuadrones de vidrio
temblamos y le alcanzamos el plato.
Nuestras miradas se conectan a él, que nos rodea,
nos desborda y desaparece.

Rodeamos su mesa esperando recoger migajas,
y disfrutamos de la codicia.
Inhalamos el veneno para proseguir,
y le controlamos el tiempo.

La tierra gira, el sigue sentado en la mesa
devorando la carne fría del hombre.
Y nosotros recorremos mordisco a mordisco,
y bebemos la sangre.

La vorágine del tiempo era insoportable,
las cenas eran almuerzos,
los almuerzos eran cenas.
Y nosotros seguíamos sirviéndole el vino,
que ya había entibiado en nuestras manos.

Y comenzamos a pagar por un vino
que no bebemos.

Pero de aquel sitio todos creíamos beber,
aquella era nuestra comunidad,
y ahí estábamos hirviendo el vino.

Y ahí estábamos, todos a su alrededor,
mirando al diablo como masticaba nuestra mierda,
y nuestro aliento combustible,
se posaba en aquella plataforma
que instala imágenes de vida y muerte.

Él reina en la tristeza, como todo rey,
por eso mastica,
y nosotros deseamos,
y terminamos saboreando nuestra piel.

Pero aquel menú no siempre trae lo mismo…
El diablo desvía el ojo entre trago…

Fuga desesperada, sentimiento humano…
Siempre podremos escupir el plato…
Siempre podremos enfriar el vino…
Las cenas nunca son perfectas, siempre jugaremos con la sal…

La cena esta servida, pero nosotros ya no estamos...
¿Dónde podemos estar?

NR

De los pies para adelante

Cuando fueron iguales no había Nadie con quien confrontar. Y él era una salida cual imágenes de un televisor encendido toda una tarde en la casita de ventanas cerradas de vidrios empañados. Había que inventar una salida. Y entonces el engaño de haber alguien ahí como puerta que entonces no era hombre. Esa era la única manera de estar dicho el asunto, de bailar con los pies en esa ruta donde un día se apagó la luz, y no tenía vestidos para levantarse. Sólo era seguir caminando aunque el próximo árbol la estrellara contra el eco de sus piernas. Entonces cerró los ojos y empezó a jugar entre los últimos vidrios de una botella que no paraba de darse vuelta una y otra vez contra su cara. De niña ya pronunciaba su nombre y encontraba líneas en el suelo. El mundo en ese momento era de papel claro. Y a la niña le encantaba pinchar el día con las agujas que guardaba en la lengua. Aunque quedara sola. Con tal de no escuchar el televisor encendido se rajaba antes que sus pupilas. Y corría detrás de un mundo del cual temía no-oir la oscuridad. Respiraba un hueso y otro. Y otro. Hasta que sangró la tierra que nadie nunca tragó, y besó cuantas arterias pudo, hasta que la jaula se escapó del lado del espejo que no se ve. Atornilló la puerta. Escupió la cerradura. Entonces no quiso ver más. Sus ojos lloraban Otro mundo. Y una figura que entró por la ventanita cerrada dibujó un sol que transpiraba humo. Llovió tanto humo una tarde que el sudor se transformó en la espuma que siempre fue, que nadie tocó. Había tantos ojos que la niña se abrió en dos, en tres, en cuatro... Pudo ver. Nadie dijo nada, Nadie jugó a hacer el bien. Pero Nadie se desangró por encarnar sólo por mil ojos a la niña que se olvidó en la ruta ciega. La inmensidad de las piernas tuvo tanto frío que entonces se hizo de noche de un salto.
Sólo que ahí donde los muros sin nombre se escribieron más tarde en ellos los surcos del empedrado más frágil de verano. Se les escapó la multiplicidad de las voces, el despertar de la espera de esquinas infinitas, los días de las noches de cuadra en cuadra de a pasos de pies descalzos sobre baldosas que arden de sudor. Es que los nombres no se atrapan y el asunto entonces no está todo dicho.
Se le cayó la escalera en la madrugada de ventanas abiertas. Cómo iba a hacer ahora, a la hora de la luz. Casi ni veía. Casi ni veía donde los tambores. Se quedó pensando entonces en todos los segundos que ya no latirían en ella como bocas.Primero cayó un pie desnudo (ahí donde dobla la voz más severa) Y esa fue quizás la caída peor, la que más resonó en las huellas de las uñas.Cuántos humos de cigarrillos había devorado sin nombrarse. Cuántas veredas sin calores que queman las sienes de sueños, con gusto a llovizna de noviembre. Que más tarde fue lluvia. Que más tarde fue tormenta. Que más tarde selló sus labios y llevó su lengua hasta la huella. Ahí donde cantaron los silencios de infinitas noches, mirando a un hombre tan perfectamente velado por sus ojos como hecho polvo por el peso del peso que pesa y aturde. Al hombre se le veían los ojos negros en el cemento de las tardes y ahí las calles se multiplicaban. Y a ella le parpadeaban las puertas del último sol. Y un río lento con sabor a yerba hacía de su garganta un mar de tonadas, siendo ahí-con-cada-vez para adelante. La garganta de las olas, de tantas y tan pocas noches junto a él. Frente a la corriente.
Si de todas maneras los trenes estaban tan cerca para irse con ellos que pasaba horas dibujando los viajes que más tarde hizo. Y la suerte estuvo de su lado cuando después algunos no llegaron, otros no partieron, otros se detuvieron, otros le volaban los vestidos. Otros la llevaron un día al norte del norte. Otros a las diagonales de una plaza donde fue feliz todo el día. Todo el día donde no hubo más ojos que los de ella sin la condición de quedar-se mirando. Algo empezaba a conmo-ver-se.

Manzana