Anónimo IV

"declaración del morta"

Combinando tragedias voy, /
Coleccionista de fiebres... /
¿Que vas a ser con vos mientras dures?

Habitante del final de toda inquietud. /
Demiurgo insalvable /
¿qué vas a hacer de vos así las cosas?

En plena noche y sin respuestas /
Quedé.


-----el morta


Cómo convertir estas fiebres horribles en
delirios creadores…?
En llaves de otros mundos,
de esos mundos no inventados
que nos llaman durante el insomnio?

Cómo volver esas cárceles escuelas para nuestros instintos,
para agrandarlos y dejar, al fin, que nos rijan?
Cualquier noche de estas puede ser
el escenario perfecto para nuestras conspiraciones;
la incertidumbre, el acceso a la total desobediencia.


nacho

Anónimo III

"El crimen del desatanudos" Dibujo por HB.

A veces te acercas al borde para ver como es/
a veces incluso das un paso mas./
Siempre volvés.

Tiempo y espacio fundidos en un momento/
es ese momento el que te gusta visitar/
como un viajante te acercas y ves/
con ojos locos, pero siempre volves.

las marquesinas que venden maneras de ser/
y ansiosos compradores de emociones y placer/
recuerdos hechos que recuerdan por vos/
imágenes claras de un paraíso terrenal.


el morta.




Perpetua fiesta (“la resaca, te la re-saca”).


Fugaces son las fiestas que hoy visitamos,
por eso volvemos siempre al mismo sitio,
por eso no te avisan que había terminado.

Te atrapan en bellezas espejos, y consumís sus fresas,
y de vez en vez, intentas que se aparezca tu sueño,
donde podes retener las imágenes de tu último baile.

Pero siempre olvidamos la última resaca,
porque bebemos nuestro vomito en el sachet de leche,
para luego anestesiar nuestros recuerdos.

Y así fue pasando el tiempo,
y comenzaron a vender nuestra nausea,
y nuestro sufrimiento fue su carnada:
“pescan a los peces sin sacarlos del agua”.

Así seguimos visitando su fiesta,
perpetua como la soledad acompañada…
perpetua porque nunca despertabas…

Pero “es hora levantarse querido”…
y volver a experimentar nuestro malestar…
para que no nos intercambien la angustia por miedo,
para que no nos enseñen a ser felices,
y poder escupir el plato antes que lo vengan a ensuciar.




NR

Anónimo II

“Tenía que cargar con mis miedos y partir”,
Me dijo antes de abordar.
“Olvidarme de mi un poco y salir...”

Tal vez sea la ciudad
Y su clima de siempre
Lo que nos hiere.

Tal vez sea la oscuridad
El eterno desorden en nuestras mentes
Lo que se teme.

“A donde no haya mundos tendré que ir”
Me dijo el flaco y moqueó
...Dejaba acá mil muertes


el morta



¿Por que intentar escapar de mi,
si nunca pude encontrarme y reconocerme?
Huyo de mi suerte,
en busca del tiempo reparador
atormentado por la regularidad de mis días.
Reniego de mi rutina, de mi pasado, y de mi intención
flotando en la inercia conmovedora, sin paradero...

Hoy, observo la distancia, y me alejo aun más
intento librarme de mi sombra pero es inútil...
¿Como escapar de lo que me contiene?
Si la fragilidad será mi compañía, el dolor será mi guía,
y la nostalgia sucumbirá en arrepentimiento

Te alejas de mi, tanto como de vos...
pero no sos la que huye, y suplicas misericordia
el llanto nos construye lo que no fue...



E.B

Anónimo

"Los hombres estarían tan necesariamente
locos que no estar loco sería no estar loco
por obra de otra forma de locura".

el morta

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Donde están todos pregunta Luis.

Salio a ver que pasaba en la calle/
Y el barrio lo metio para adentro de repente./
Ahí la tele lo esperaba/
Para la cena.

“La verdadera comunidad es virtual”/
Rezan los carteles/
La ciudad lo esperaba/
Para exprimirlo.

Los trenes vienen llenos
para el sur/
Pero adentro están vacíos
y callados/
La conciencia lo esperaba/
Para preguntarle

el morta

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El banquete, por Sergio Cena

¿Donde están todos? Cena, rito digital.

Estamos sirviéndole la copa al diablo,
y llegamos puntuales para no perdernos.
El vino hierve en nuestras manos,
tememos equivocarnos, ya esta por llegar el final.

Se arrima a la mesa, y como escuadrones de vidrio
temblamos y le alcanzamos el plato.
Nuestras miradas se conectan a él, que nos rodea,
nos desborda y desaparece.

Rodeamos su mesa esperando recoger migajas,
y disfrutamos de la codicia.
Inhalamos el veneno para proseguir,
y le controlamos el tiempo.

La tierra gira, el sigue sentado en la mesa
devorando la carne fría del hombre.
Y nosotros recorremos mordisco a mordisco,
y bebemos la sangre.

La vorágine del tiempo era insoportable,
las cenas eran almuerzos,
los almuerzos eran cenas.
Y nosotros seguíamos sirviéndole el vino,
que ya había entibiado en nuestras manos.

Y comenzamos a pagar por un vino
que no bebemos.

Pero de aquel sitio todos creíamos beber,
aquella era nuestra comunidad,
y ahí estábamos hirviendo el vino.

Y ahí estábamos, todos a su alrededor,
mirando al diablo como masticaba nuestra mierda,
y nuestro aliento combustible,
se posaba en aquella plataforma
que instala imágenes de vida y muerte.

Él reina en la tristeza, como todo rey,
por eso mastica,
y nosotros deseamos,
y terminamos saboreando nuestra piel.

Pero aquel menú no siempre trae lo mismo…
El diablo desvía el ojo entre trago…

Fuga desesperada, sentimiento humano…
Siempre podremos escupir el plato…
Siempre podremos enfriar el vino…
Las cenas nunca son perfectas, siempre jugaremos con la sal…

La cena esta servida, pero nosotros ya no estamos...
¿Dónde podemos estar?

NR