El placer de vagabundear

Seguimos siguiendo...

2011-06-08T14:35:00.003-03:00

La verdad es la única realidad

Del otro lado de la reja está la realidad, de
este lado de la reja también está
la realidad; la única irreal
es la reja; la libertad es real aunque no se sabe bien
si pertenece al mundo de los vivos, al
mundo de los muertos, al mundo de las
fantasías o al mundo de la vigilia, al de la explotación o
de la producción.
Los sueños, sueños son; los recuerdos, aquel
cuerpo, ese vaso de vino, el amor y
las flaquezas del amor, por supuesto, forman
parte de la realidad; un disparo en
la noche, en la frente de estos hermanos, de estos hijos, aquellos
gritos irreales de dolor real de los torturados en
el angelus eterno y siniestro en una brigada de policía
cualquiera
son parte de la memoria, no suponen necesariamente
el presente, pero pertenecen a la realidad. La única aparente
es la reja cuadriculando el cielo, el canto
perdido de un preso, ladrón o combatiente, la voz
fusilada, resucitada al tercer día en un vuelo inmenso
cubriendo la Patagonia
porque las masacres, las redenciones, pertenecen a la realidad, como
la esperanza rescatada de la pólvora, de la inocencia
estival: son la realidad, como el coraje y la convalecencia
del miedo, ese aire que se resiste a volver después del peligro
como los designios de todo un pueblo que marcha
hacia la victoria
o hacia la muerte, que tropieza, que aprende a defenderse,
a rescatar lo suyo, su
realidad.
Aunque parezca a veces una mentira, la única
mentira no es siquiera la traición, es
simplemente una reja que no pertenece a la realidad.

Cárcel de Villa Devoto, abril de 1973

ELECCIONES DONDE EL SUJETO SE DESINTEGRA

2010-10-19T19:53:00.001-03:00

Poema Canto Del Cisne de Jacobo Fijman

Demencia:
el camino más alto y más desierto.

Oficios de las máscaras absurdas; pero tan humanas.
Roncan los extravíos;
tosen las muecas
y descargan sus golpes,
afónicas lamentaciones.

Semblantes inflamados;
dilatación vidriosa de los ojos
en el camino más alto y más desierto.

Se erizan los cabellos del espanto.

La mucha luz alaba su inocencia.

El patio del hospicio es como un banco
a lo largo del muro.

Cuerdas de los silencios más eternos.

Me hago la señal de la cruz a pesar de ser judío.

¿A quién llamar?
¿A quién llamar desde el camino
tan alto y tan desierto?

Se acerca Dios en pilchas de loquero,
y ahorca mi gañote
con sus enormes manos sarmentosas;
y mi canto se enrosca en el desierto.

¡Piedad!

El timbre de mis ojos
esparce intimidad.
Mi piedad de rodillas
se arroba en los suspiros del ocaso
(palomas de violeta)
¡Mis manos palpan el color de misa!

2010-07-22T09:19:00.009-03:00

Para quien siempre lee, un gracias...(la inactividad es cierta pero las sensaciones sobreviven a estos malestares)

Publicar algo que ya se puede leer en todos lados podria parecer futil, pero la reproduccion infinita de las manias de lector-escritor son para siempre una consecuencia practica de la exposicion continua (excusa plausible). Renuevo esperanzas en un ajeno. Siempre vale la escritura ajena para reencontrar la propia.... hago votos de esperanza.... inicia la logica de la inspiracion.

La fusion Borges-futbol es una mezcla que posibilita el infinito... asi comienza

Pierre Menard y el fútbol

Por Leonardo Moledo (página 12 - 22/07/2010)

Si hay algo extraño en la literatura argentina, es la curiosa (insoportable) omisión que Borges comete en “Pierre Menard, autor del Quijote”, omisión que no puede deberse de ningún modo a la casualidad, y cuyas intenciones (supongo) quedarán para siempre en la oscuridad. Como muy bien el aguerrido e intrépido lector que se aventure en esta contratapa recordará, antes de abordar el núcleo de su obra, Borges hace un minucioso análisis de la obra completa, y por cierto anodina, que Menard dejó para la posteridad, a veces completa y a veces inconclusa, y en la lista figura “un artículo técnico sobre las posibilidades de enriquecer el ajedrez eliminando uno de los peones de torre. Menard propone, recomienda, discute y acaba por rechazar esa innovación”. De ahí que resulte extraño que Borges haya salteado un extenso tratado del fútbol, que contiene propuestas mucho más curiosas e inteligentes, y que queda misteriosamente abierto. No es de suponer que Don Jorge Luis no tuviera acceso al texto, ya que le fue entregado, como consignó Beatriz Viterbo, junto con el resto, por la Condesa de F**. O sea que habrá que buscar explicaciones más verdaderas, o en su defecto más interesantes, en la probable suposición de que lo interesante sustituye con ventaja a la verdad.

Pierre Menard empieza su artículo con una minuciosa historia del fútbol y una (equivocada) aserción de que el juego ya había agotado todas sus posibilidades (cosas naturalmente imposibles, ya que los partidos de fútbol posibles son infinitos, y muchos más –con un infinito más grande– que los posibles partidos de ajedrez).

A partir de esa premisa falsa, Menard hace una serie de propuestas que van de lo evidente a lo fantástico: entre lo evidente está el aumentar en dos o tres el número de jugadores; también reducir el número de jugadores total a dos, uno por equipo, con lo cual el fútbol empezaría a asimilarse al tenis (lo cual quizás era su intención); variar el tamaño de los arcos, desde hacerles ocupar toda la línea de fondo, hasta convertirlos en arcos minúsculos, con lo cual el deporte se parecería al fútbol; suprimir el arquero y arco y sustituirlos por agujeros en el suelo, casi del tamaño de la pelota, con lo cual el fútbol de Menard adquiriría las características peripatéticas del golf.

Todas esta propuestas son apenas reformas y no tienen mayores consecuencias que terminar de una vez por todas con el juego (lo cual también pudo ser la intención de Menard), pero esa intención queda desmentida por la última reforma que propone y que pretende, manteniendo las reglas generales, transformarlo de tal manera que bien podría decirse que busca una transposición metafísica del fútbol.

En efecto, Menard razona que el fútbol supone la unicidad del mundo, tanto por las reglas como por el único resultado, y que la unicidad del mundo no está garantizada por ninguna de las religiones, y últimamente, ni siquiera por la física (aquí Menard se equivocaba: nuevamente nos encontramos con una premisa falsa de la cual deduce fantásticas conclusiones).

En efecto, negada de manera radical la existencia de lo Uno, Menard introduce su innovación más original, que el fútbol, sus reglas, su sistema de premios y castigos, su geometría insignificante (hecha a base de rectángulos nada más) se mantengan tal como son ahora (en la época de Menard), pero que se juegue con dos pelotas en lugar de una. Así, sostiene Menard, el fútbol adoptaría una doble cualidad, al jugarse, en el mismo lugar y con la misma gente, dos partidos distintos. Pero esa es la conclusión más simple: Menard sostiene que las pelotas serían indistinguibles, como los fotones de la desigualdad de Bell, y que entonces esa dualidad no sería tal: ambos mundos se fusionarían en uno solo donde todo se duplicaría, o por lo menos podría duplicarse.

Qué tipo de deporte aparecería así, se pregunta Menard: un juego perturbadoramente metafísico en el que, de las dos realidades, el jugador ignoraría en cuál se halla en realidad, el simple hecho de poder patear las dos pelotas al mismo tiempo, incluso hacia arcos distintos, le conferiría una densidad que, de una u otra forma, lo podría por encima de la physis, y lograría lo que tantos filósofos buscaron en vano: la duplicidad.

De más está decir que Menard se entusiasmó con la idea y empezó a multiplicar las pelotas, hasta que éstas superaran al número de jugadores, y luego hasta llenar, primero la cancha y después el Universo. Pero esta multiplicidad aberrante le quita fuerza a la propuesta original: que dos realidades se mezclen sin confundirse, que un espectador no pueda decidir dónde mirar, que el mundo fuera y no fuera al mismo tiempo.

Tal vez fue la cobardía de Borges ante esa posibilidad lo que le hizo omitir (y perder para siempre, supuso) ese trabajo de la lista de sus obras, ya que algo que empieza por el fútbol puede extenderse al resto de la realidad, y los objetos empezarían a duplicarse en todos lados, como los hronir de Tlön, con lo cual el mundo perdería cualquier clase de interés que pudiera tener.

Scalabrini Ortiz y el 17 de octubre de 1945

2009-10-23T23:17:00.000-03:00

“Pensaba con honda tristeza en esas cosas en esa tarde del 17 de octubre de 1945. El sol caía a plomo cuando las primeras columnas de obreros comenzaron a llegar. Venían con su traje de fajina, porque acudían directamente de sus fábricas y talleres. No era esa muchedumbre un poco envarada que los domingos invade los parques de diversiones con hábito de burgués barato. Frente a mis ojos desfilaban rostros atezados, brazos membrudos, torsos fornidos, con las greñas al aire y las vestiduras escasas cubiertas de pingües, de restos de breas, grasas y aceites. Llegaban cantando y vociferando, unidos en la impetración de un solo nombre: Perón. Era la muchedumbre más heteróclita que la imaginación puede concebir.

“Los rastros de sus orígenes se traslucían en sus fisonomías. El descendiente de meridionales europeos, iba junto al rubio de trazos nórdicos y el trigueño de pelo duro en que la sangre de un indio lejano sobrevivía aún. El río cuando crece bajo el empuje del sudeste disgrega su enorme masa de agua en finos hilos fluidos que van cubriendo los bajidos y cilancos con meandros improvisados sobre la arena en una acción tan minúscula que es ridícula y desdeñable para el no avezado que ignora que es el anticipo de la inundación. Así avanzaba aquella muchedumbre en hilos de entusiasmos que arribaban por la Avenida de Mayo, por Balcarce, por la Diagonal.

“Un pujante palpitar sacudía la entraña de la ciudad. Un hálito áspero crecía en densas vaharadas, mientras las multitudes continuaban llegando. Venían de las usinas de Puerto Nuevo, de los talleres de la Chacarita y Villa Crespo, de las manufacturas de San Martín y Vicente López, de las fundiciones y acerías del Riachuelo, de las hilanderías de Barracas. Brotaban de los pantanos de Gerli y Avellaneda o descendían de las Lomas de Zamora. Hermanados en el mismo grito y en la misma fe iban el peón de campo de Cañuelas y el tornero de precisión, el fundidor mecánico de automóviles, la hilandera y el peón. Era el subsuelo de la patria sublevado. Era el cimiento básico de la Nación que asomaba, como asoman las épocas pretéritas de la tierra en la conmoción del terremoto. Era el substrato de nueva idiosincrasia y de nuestras posibilidades colectivas allí presente en su primordialidad sin reatos y sin disimulos. Era el de nadie y el sin nada en una multiplicidad casi infinita de gamas y matices humanos, aglutinados por el mismo estremecimiento y el mismo impulso, sostenidos por una misma verdad que una sola palabra traducía: Perón.”

Scalabrini Ortiz

17 de Octubre de 1945

2009-10-23T18:43:00.005-03:00

al 17 de octubrea

Al 17 de octubre

Era el pueblo de Mayo quien sufría,no ya el rigor de un odio forastero,sino la vergonzosa tiraníadel olvido, la incuria y el dinero.

El mismo pueblo que ganara un díasu libertad al filo del acerotanteaba el porvenir, y en su agoníale hablaban sólo el Río y el Pampero.

De pronto alzó la frente y se hizo rayo(¡era en Octubre y parecía Mayo!),y conquistó sus nuevas primaveras.

El mismo pueblo fue y otra victoria.Y, como ayer, enamoró a la Gloria,¡y Juan y Eva Perón fueron banderas!

Leopoldo Marechal

NO RENUNCIAR A LA EXISTENCIA

2009-09-11T17:08:00.005-03:00

"El hombre nace muerto", Sartre dixit. El pasado es una entidad arquetipica que solamente tiene vida en cuanto es pensada; obviemos a Freud. El pasado es un constructo que pertenece a lo puro, quiero decir con esto que pertenece a lo irreal (que no tiene devolucion). El presente es un instante, efimero, que se relata en un pasado ya muerto. El futuro es ese devenir silencioso, sigiloso, que deja de pertenecer al ser una vez que es (paradoja: algo deja de ser al ser). Sin pasado, muerto; el presente efimero, siendo tan efimero que no es, ya que es pasado al ser; y el futuro inconmensurable, que se vuelve pasado al volverse ser, todo se muere, ergo "El hombre nace muerto".

Esta perorata sin sentido, tiene el solo de objeto de servir como introduccion. Solo la idea de un futuro a largo plazo, es una opcion de vida tolerable. Opciones de vida que pasan por tantos lados, muchas veces inconcientes y muchas no. Asumir la responsabilidad de ser, es animarse a tomar posicion en algunos aspectos sobre determinadas cuestiones (no me animo a mencionar conciencia ciudadana), y en el momento actual se vuelve necesario nuestra desicion.

LEY DE MEDIOS AUDIOVISUALES (algunas ideas).
En el ejercicio del gobierno, el poder ejecutivo en uso de sus facultades, manda al congreso nacional la nueva ley de medios audiovisuales. Clarin con el monopolio ilegitimo de la palabra atenta contra dicho proyecto, que tiene, por lo menos en el espiritu, democratizar la palabra abriendo los microfonos para "los sin voz". Es necesario, por parte de los que creemos viable dicha posibilidad, defender, algunos con mas reparo, otros con menos, la nueva ley. Cada uno debe enarbolar la bandera, en los medios de trabajo, medios educativos, donde se presente la oportunidad, en defensa de los "silenciados" a fin de conseguir lo que en 26 años de democracia no se consiguio. Es sin dudas una oportunidad.

El verdadero motivo de esta ley, es ir previniendo que en la presente lucha, nuestra fuerza por minuscula que sea, ha de ser necesaria. Atentos....

Abro el debate:

Y al tercer dia resucito

2009-09-03T20:57:00.003-03:00

El animo de resurreccion es una condicion humana. La cuestion sobrehumana se refiere a una cuestion por encima de la humanidad, nada puede pertenecer a un orden superior si se mantiene su deseo de pertenecer, lo nombrable es humano porque, la palabra para ser necesita como condicion sinequanon la humanidad. Solo podemos pensar lo que es finito, lo infinito escapa a nuestras mentes finitas, ergo si se piensa es humano inevitablemente.
Nuestra ilusion mental permite este tipo de retoricas, carecen de sentido pero son loables a los personajes que nos rodearon. No compararse con nuestro verbo, es una fatalidad. Compararse es una necesidad. Entonces como todo... este espacio "me caigo y me levanto"...

Me caigo y me levanto (Julio Cortazar)

Nadie puede dudar de que las cosas recaen,
un señor se enferma y de golpe un miércoles recae
un lápiz en la mesa recae seguido
las mujeres, cómo recaen
teóricamente a nada o a nadie se le ocurriría recaer
pero lo mismo está sujeto
sobre todo porque recae sin conciencia
recae como si nunca antes
un jazmín para dar un ejemplo perfumado
a esa blancura
¿de dónde le viene su penosa amistad con el amarillo?
el mero permanecer ya es recaída
es jazmín entonces
y no hablemos de las palabras
esas recayentes deplorables
y de los buñuelos fríos que son la recaída clavada
contra lo que pasa, se impone pacientemente la rehabilitación
en lo más recaído hay algo que siempre pugna por rehabilitarse
en el hongo pisoteado, en el reloj sin cuerda
en los poemas de Pérez, en Pérez
todo recayente tiene ya en sí un rehabilitante
pero el problema, para nosotros lo que pensamos nuestra vida
es confuso y casi infinito
un caracol segrega y una nube aspira
seguramente recaerán
pero una compensación ajena a ellos los rehabilita
los hace treparse poco a poco a lo mejor de si mismos
antes de la recaída inevitable
pero nosotros tía ¿cómo haremos?
¿cómo nos daremos cuenta de que hemos recaído
si por la mañana estamos tan bien
tan café con leche
y no podemos medir hasta donde hemos recaído en el sueño
o en la ducha
y si sospechamos lo recadente de nuestro estado
¿cómo nos rehabilitaremos?
hay quienes recaen al llegar a la cima de una montaña
al terminar su obra maestra
al afeitarse sin un solo tajito
no toda recaída va de arriba abajo
porque arriba y abajo no quieren decir gran cosa
cuando ya no se sabe donde se está
probablemente Icaro creía tocar el cielo
cuando se hundió en el mar …. y
dios te libre de una zambullida tan mal preparada
tía ¿cómo nos rehabilitaremos?
hay quien ha sostenido que la rehabilitación
sólo es posible alterándose
pero olvidó que toda recaída es una desalteración
una vuelta al barro de la culpa
perfecto!
somos lo más que somos porque nos alteramos
salimos del barro en busca de la felicidad
y la conciencia y los pies limpios
un recayente es entonces un desalterante
de donde se sigue que
nadie se rehabilita sin alterarse
pretender la rehabilitación alterandose es una triste redundancia
nuestra condición es la recaída y la desalteración
y a mi me parece que un recayente debería rehabilitarse de otra manera
que por lo demás ignoro
No solamente ignoro eso
sino que jamás he sabido en qué momento
mi tía o yo recaemos
¿cómo rehabilitarnos entonces si a lo mejor no hemos recaído todavía?
y la rehabilitación nos encuentra ya rehabilitados
Tía, no será esa la respuesta ahora que lo pienso...
Hagamos una cosa:
Usted se rehabilita y yo la observo
varios días seguidos
digamos, una rehabilitación continua
usted está todo el tiempo rehabilitándose y yo la observo
o al revés si prefiere
pero a mí me gustaría que empezara usted
porque soy modesto y buen observador
de esa manera si yo recaigo en los intervalos de mi rehabilitación
mientras usted no le da tiempo a la recaída
y se rehabilita como en un cine continuado
al cabo poco nuestra diferencia será enorme
Usted estará tan por encima que dará gusto
entonces yo sabré que el sistema ha funcionado
y empezaré a rehabilitarme furiosamente
pondré el despertador a las tres de la mañana
suspenderé mi vida conyugal
y las demás recaídas que conozco
para que, sólo queden las que no conozco
y a lo mejor poco a poco un día estaremos otra vez juntos tía
y será tan hermoso decir...
ahora nos vamos al centro y nos compramos un helado
el mío todo de frutilla
y el de usted con chocolate y un bizcochito.

La estructura que recorta el cuerpo

2008-12-03T00:09:00.003-02:00

“Puede ser que haya otro mundo dentro de este, pero no lo encontraremos recortando su silueta en el tumulto fabuloso de los días y las vidas, no lo encontraremos ni en la atrofia ni en la hipertrofia. Ese mundo no existe, hay que crearlo como el fénix. Ese mundo existe en este, pero como el agua existe en el oxigeno y el hidrógeno, o como en las páginas 78, 457, 3, 271, 688, 75 y 456 del diccionario de la Academia Española está lo necesario pare escribir un cierto endecasílabo de Garcilaso. Digamos que el mundo es una figura, hay que leerla. Por leerla entendamos generarla”.
Julio Cortázar.

¿Cuál es la muerte? ¿La física o el límite al que llega el Otro? Ese límite que se siente en la piel, quizás a partir de una frase, de un gesto, de una idea ilimitada, que no se deja leer, al tiempo que se deja rechazar desde la primera hasta la última letra. Pero entonces ¿hay letra en la muerte del Otro? ¿Qué tanto se puede leer, aproximarse a sus hilos, correrle el manto que la envuelve y estupidiza? ¿Es la fuerza, motor, energía de los hijos por venir los que en su dimensión más clara dibujan el límite hasta donde el Otro llega, porque ya no reconoce o porque ya reconoció lo suficiente? Algo así como que murmuran con sus vocecitas diciendo: “tranquila mamá, ya se de tu pregunta, ya la entiendo, ya lo estoy viendo”.
Asco, pero no cerrar los ojos para no ver. No espanto. No sobresalto. No “¿¡pero cómo?!”Asco como límite, como reacción primera a la frase que pretende envolver para quedarme mirando. Ya no. Ya no. Demasiado cuerpo y finales postergados. Cuando el final es un límite. Un punto. Una escritura que se deja leer y convoca a escribir y hacer historia de uno. Y es que Uno no es el Otro. Y el límite está ahí para ponernos a salvo de tanto cuento de la infancia que nos inscribieron en las orejas. Pero hay otra historia. Porque hay un más allá del lenguaje. Porque se puede recuperar el paso perdido, el no dado, el instante de duda, de pensar para adentro que el Otro no tiene toda la razón. Porque la razón no es toda y eso es un hecho. Porque tenemos los sueños y porque lo reprimido tiene estrictamente que ver con uno. Y nadie puede venir a uno a robarle el símbolo. Porque el símbolo no se borra ni se destierra ni se saca de un portarretrato ni de una cajita para ponerlo en otra.

Manzana (a pocos días de un final y entonces cuatro materias).

Estaciones Perdidas

2008-12-01T22:02:00.005-02:00

Aquella noche la estación Constitución se encontraba más vacía que de costumbre. No había ningún chancho por lo cual evite pagar boleto, y fui directamente al primer vagón y me senté en el asiento que se encontraba al lado de la puerta. Repose mi cabeza contra aquella rígida butaca y me propuse prestar atención aquel paisaje. No solo parecía haber poquísima gente, sino que luego de una inspección más precisa, no había nadie. De repente habían desaparecido toda alma a mí alrededor. La verdad es que no recordaba si realmente había visto a alguien aquella noche, o había sido solo el reflejo de una imagen habitual, la repetición de una situación rutinaria. El tema es que estaba solo en el vagón, y creo que en todo el tren, o más bien en toda la estación. Me levante del asiento, me asome al andén y mire al fondo del tren a ver si veía a alguien; ya que era inaudita mi soledad. Pero tras la niebla no había nadie. Mire también hacía los andenes donde sale el ferrocarril a La Plata, pero ni siquiera se encontraba el tren. En ese momento escuche el habitual chiflido del chancho que avisa la salida del tren. Se cerraron las puertas y quede dentro, entonces a lo único que atine fue a sentarme, ya que debía llegar temprano a mi casa, porque tenia que madrugar como todos los días.

Primer envión del tren. Dejaba la estación a su paso, una estación vacía y el recuerdo de algunas otras idas y venidas. El ruido de las maquinas empezaba a aumentar a su paso e iba imponiendo una nueva sinfonía a mis oídos. Pensaba en la soledad de mi viaje, pero mucho no me preocupaba. Quizás hasta estaba contento de ser el único afortunado de aquel viaje. Tampoco sabía si en los vagones de adelante había alguien porque no había llegado a visualizarlos, además el tren no se podía movilizar solo, alguien lo debería estar conduciendo, y en todo caso el chiflido lo había escuchado. Así que realmente no debería estar solo. Por lo cuál deje de pensar en aquello, y comencé a ver por la ventana como íbamos dejando los últimos trazos de la estación y ya adquirimos mayor velocidad.

Que extraño era lo desértico de este vagón, mis amigos no me lo iban a creer. Me paré y comencé a caminar por el pasillo pasando de un vagón a otro hasta llegar a la mitad del tren donde había una puerta que me impedía seguir. No encontré a nadie. Me apoye contra la puerta a esperar la llegada a Hipólito Yrigoyen para pasarme a la parte de adelante del tren y continuar mi búsqueda. Cuando llegue a Hipólito Yrigoyen estaba despoblada como de costumbre, y corrí para pasarme al otro vagón, me apoye en la puerta y agudice los sentidos para ver si entraba o salía alguien pero no fue el caso. Cuando resurgió el andar el tren reanude mi caminata buscando algún desdichado por ahí, pero llegue al final del tren y no había nadie. Seguía solo. Descanse contra la puerta que va a la cabina del conductor para intentar escuchar algo, pero el crujido de las maquinas me lo impedía. Sonaba como al sonido de una radio pero no lo distinguía bien. Cuando llego a la Estación de Avellaneda ya me empecé a asustar. No entro nadie y no había nadie. En ese momento empecé a pensar en la posibilidad de salir del tren, y asomarme por la ventana del conductor. Pero no me anime. El impacto de la desolación de aquel momento me petrifico contra un asiento. Un nuevo arranque y yo inmóvil, pero decidí seguir mirando como desaparecían los últimos edificios de Avellaneda y con ellos las últimas luces.

Ya me introducía a los campos de Gerli, lo insólito de mi situación se mezclaba con la oscuridad de esos terrenos abiertos a la desaparición, y yo intentando rastrear posibles formas de entender, y de vez en vez volvía mi mirada hacia el vagón con la falsa esperanza de ver a alguien. Viejas maquinas y un agujero negro del campo que formaban el paisaje del lado izquierdo del tren, y una calle barrial del otro., por eso me repuse y me senté del lado derecho del tren. No todos los días se podía elegir el asiento. Pero en aquella calle tampoco pasaba ningún transeúnte, las casas tenían las persianas bajas, las luces amarillentas de los faroles le daban un aspecto incierto al barrio. Miraba esperando encontrar algo, algo que se mueva, pero no había perros ni gatos, nadie se asomaba a esas hora de la noche, ni un auto ni bicicletas, nada. Empecé a ver como se movían las hojas de los árboles, como iban de un lado al otro, como el viento los envolvía y tiritaba haciendo de las sombras el único espectáculo decente de esta noche. Mientras tanto la luna desaparecía tras los nubarrones que llegaban con aroma a lluvia, y yo volvía a bajar los ojos y veía como mis manos cada vez eran más amarillas, más grises y cada vez más irreales.

La callecita desaparecía y el aroma a lluvia ingresaba en el ambiente. Otra vez los campos y el lado oscuro que ingresaba en mi pecho, unas gotas en la ventana anunciaban la lluvia. Una gota mojo mi mejilla, estaba llorando y ella a mi lado. Yo le decía que la estaba esperando, y ella me respondía que ya lo sabía, que por eso estaba a su lado. Me pregunto porque no le había dicho antes, y le conteste que estaba viajando mucho, buscando formas de decírselo y de demostrárselo, y que solo faltaba un encuentro, un momento en que los dos juntos en soledad podremos mirarnos a los ojos. Ella me beso, y un aire fresco ingreso dentro mío, sentía como si el interior de mi pecho se ampliara y quebrara una estorbo que llevaba dentro. Cuando quite mi boca de su boca, la mire a los ojos, y permanecimos en silencios unos segundos. No sabía que decirle pero no me importaba, parecía irreal. No se como luego la invite a volverse conmigo del trabajo y ella acepto. Estaba hermosa, sentía como si la arrastraba el último rayo del sol, los dos de la mano, ella brillaba y yo solo era su sombra. Llegamos a Constitución y había mucha gente como de costumbre, pero yo solo veía a ella.

En eso sentí el ruido de las puertas que se abrían, la lluvia ya ingresaba al tren y mojaba mi nuca, era una fuerte tormenta. Estábamos en Gerli y no entraba ningún vendedor, así que ya la ausencia de pasajeros no me asombraba. Ni siquiera entraban los vendedores habituales que yo saludaba todos los días, los que me comentaban las noticias del día, los que debes en cuando me entregaban algún pancito con chicharrón para llevar para el desayuno. Pero de repente me dije: ¿donde estaría toda la gente? Es la primera vez que me lo preguntaba. Y que raro que aquella inquietud me allá surgido en Gerli que acostumbra a estar despoblada. Pero lo que realmente me hacía ruido es que nunca me importo la demás gente, nunca me importo su ausencia sino la mía; a lo que le temía era simplemente a mi soledad, a la situación de que nadie este a mi lado, la rareza de mi escenario. A las personas las concebía solo como un pedazo más de escenario, y quizás ellos a mi. ¿Dónde estará todo el mundo?, ¿abra pasado algo? ¿Dónde estaré yo?

La tormenta sonaba muy fuerte contra el trecho del tren y en las calles de Lanus ya se observaba un gran espectáculo entre los árboles y las destellas de los relámpagos. Detrás de la lluvia intentaba encontrar a alguien pero era en vano. Era una multitud de agua la que caía del cielo, el vidrio apenas me permitía observar. La lluvia me tranquilizo un poco, y ahí comprendí que este viaje desolador me alteraba, pero al apoyar mi cabeza contra el vidrio pude descomprimirme un poco. Un llanto fuerte sentía en mi oído. Era como si la lluvia me estaba mostrando un nuevo nacimiento. El llanto se hacia cada vez más fuerte hasta que se convirtió en un grito. Y todo término en una melodía, que no sabía bien de donde salía, creo que era un blues pero tranquilamente podía ser un soul. Tenía los ojos cerrados y cantaba. Con mi mano derecha golpeaba las dilatadas cuerdas del bajo, ese que me había prestado mi primo hace tanto tiempo, con el cuál experimentaba mis instantes más armoniosos, cuando lo hacía vibrar durante largas noches hasta dormir. Que feliz que era manoseando ese instrumento tan triste, produciendo sonidos bluseros tan melancólicos. Que increíble estar viviendo de aquellas resonancias, recorriendo fronteras y paisajes haciendo lo que más quería, mi música. Cuantos recitales, cuantos ensayos y cuanto rock and roll. Pero para que pase todo esto tendría que evitar todos mis años en la compañía de seguros. Uno no puede estar en dos lugares al mismo tiempo, o eso creo, aunque el grave sonido de mi bajo resonaba como el choque de la lluvia contra el techo del tren. Quizás en el fondo toda mi vida trascurre a través de una tonalidad Mi de bajo, en cuanto deja de vibrar duermo, y según la intensidad de su tono vivo. Quizás mi vida es un eterno solo de bajo, que me lleva de un lado a otro, que me introduce en los espacios y pensamientos más insólitos, y que me deposita de vez en vez en el interior de mi creación, como en este momento, solo en la inmensidad, en medio de cuatro muros amarillos, mirando de cerca mi bajo y dejándolo sonar. El universo se reducía a ese momento en que negaba todo real, afirmando esos instantes de música eterna, yo, mi bajo y la nada.

El tren freno de golpe. Estaba entre la Estación de Lanus y la de Remedios de Escalada, me di cuenta porque visualizaba la pista municipal de atletismo. Lo que no había notado fue cuando pasamos por Lanus. Realmente no se ni siquiera si paro. Pero lo que se mantenía de todas formas igual, era mi soledad, o por lo menos en mi vagón. Ya me estaba haciendo la cabeza de que no iba a ver nadie aquella noche.
No sabía porque había parado, pero seguramente por la fuerte lluvia. Golpee en la puerta del conductor haber si me atendía alguien para saber que estaba pasando. Alguien tendría que haber frenado el tren, pero nadie me respondía. Ahora se escuchaba más claramente un tango que por el tono rasposo de su sonido parecía que venia de una radio. Pero más allá de mis golpes y llamados nadie respondía. Quizás había bajado para solucionar el inconveniente. El tema es que yo no me había enterado todavía si había alguien conduciendo, y hasta mis conocimientos sobre el asunto un tren no podía conducirse solo. Así que decidí volver a no preocuparme por el asunto del conductor.

Estuve un rato apoyado contra la puerta hasta que se abrió de golpe y mi cabeza impacto contra el suelo. Veía todo mareado, no distinguía bien en donde estaba. Cuando pude recuperar mi visión reconocí el techo de aquel lugar por lo húmedo de aquel y por esa pequeña luz amarillenta que le daba el tono sobrio. Era la fonda de bigote, yo estaba tirado en el suelo, el aroma a anís invadía mi cuerpo, y el sonido a un tango ahora lo escuchaba más claro. Creo que era Edmundo Rivero entonando Trenzas, un tango que me encantaba. Si no me equivocaba estaba acompañado con un quinteto, y aquel contrabajo sonaba estupendo, lastima que a mi cabeza resonaba a fuertes golpes que me iban destruyendo mi cráneo por dentro. Entonces considere que había bebido mucho, porque aquella resaca me hundía en el suelo del bar, estaba aniquilado. Me parece que me había quedado dormido, tantas veces me había pasado que no me extrañaba mi situación. Decidí ponerme en pie pero recordé que era en vano siempre volvía a tropezarme, mis dos pies chocaban entre sí, empezaba a balancearme y volvía a fundirme con el suelo. Podía abrazarme una silla e intentar sentarme pero realmente el suelo estaba fresco y saciaba mi calor. Luego comencé a mirar al mostrador para ver si aparecía bigote con algún analgésico, el era muy elocuente con mis estados de ebriedad y se hacía cargo de mí cada mañana. Después de un rato me di cuenta que no iba a aparecer, porque últimamente no veía a nadie. Entonces empecé a pensar porque motivo yo volvía al bar cada noche, no sabía si era por el momento en que empezaba a tomar o si por este otro en el que estaba tan desecho. ¿Porque volvía a empezar cada noche? La verdad es que no sabía, ni siquiera si el instante de renovación se daba a la noche o a la mañana. Quizás aquel momento se daba cuando viajaba en el tren con la única esperanza y motivo de volver a ingresar dentro de aquel espacio de solemnidad y penumbras, haciendo apuestas intestinales sin temor, recordando que no toda cosecha del tiempo empieza en las mañanas, sino que muchas veces termina en ellas. Pero más que nada me dije que bueno sería ir tomando una cervecita en el tren cuando me vuelvo del laburo a casa, pero entendí que quizás el sueldo no me lo permitiría.

Sentí el ruido del tren y en mi cabeza mis sesos se movieron, realmente no esperaba que arranque tan rápido. No se cuanto estuvo parado, la lluvia seguía pero por suerte ya volvía a casa.
Un remolino de imágenes construye a un hombre, a un sueño, a una percepción, pero yo ya no sabía en que lugar me encontraba. Era una imagen más de algo, era el reflejo de algún alucinante falsificador, o era el último creador de mi existencia. Ya no sabía si entraba y salía constantemente de mí para reencontrarme con algún otro yo que se empecinaba a perseguirme. Por eso creo que el universo es ínfimo comparado a las incontables sensaciones de un viajante, aunque se crea rutinario e insulso, y aunque te agobie y marchite, todo final depara u comienzo distinto en el que una imagen deparará a otra de manera mutuante y caótica, como el tiempo mismo que nos confunde y nos destruye cada día en miles de pedacitos.

En eso llegue a Escalada, y la acostumbrada soledad de aquellos antiguos talleres que te trasladan a una época muy lejana de un país industrialista y obrero, se funde a mi viaje tratando de no desentonar con la escena. Nadie subió, eso esta muy claro. Me acerque a la puerta y me puse a ver los talleres. Siempre suelo mirar a aquellas grandes construcciones haber si de alguna de las tantas ventanas había alguna que insinuara existencia. Y por primera vez en tantos años viajando en este maldito tren visualice una figura humana de la única ventana iluminada. Parecía estar de espalda, seguramente hablando con alguien. Por un segundo me tranquilice, mi corazón atolondrado gozaba de esta alegría triste. El hecho absurdo de la existencia permitía mi tolerancia conmigo mismo. El problema se reorganizo cuando la puerta se cerró y traté de volver a visualizar la ventana. La había perdido de mi vista. El vidrio empañado por la lluvia me volvió a traicionar.

Ya me quedaba poco, saque la campera de mi bolso y me la coloqué. Que largo son los días cuando uno esta cansado, y que lindos cuando uno llega a su barrio. Ya sentía el bello aroma a húmedo que generan aquellos árboles de Banfield. Tenía que hacerme algo de comer rápido porque tenía que madrugar. Creo que tenía algo de arroz que había dejado ayer, voy a ver si invento algo. Seguramente lo podré acompañar con algo de TV, espero poder enganchar alguna buena película, así caigo dormido rápido. Que gran compañero la TV, ese espectáculo que te envuelve bajo desobedientes ficciones que esclarecen tu aliento, que retienen tu bronca y te acomodan contra el sillón sintiendo la aliviante calma de un incapacitado.

Freno el tren, era mi llegada. Se abrieron las puertas, salí automáticamente y me dirige hasta el cruce de Larroque. Creo que había acabado el vieja por aquellas estaciones perdidas bajo la tormenta de aquella noche lejana. Me decidí a dejar de pensar en lo que me había pasado y disfrutar del sosiego que uno siente cuando esta en un lugar reconocido. Como disfrutaba mirando aquél cartel que anunciaba mi territorio. Detuve mi paso para observar el cartel, el tren vació pasaba en aquel momento. Todo quedo estático como en una foto turística, como la última imagen del sueño que te persigue todo el día.

NR

2008-10-22T00:14:00.004-02:00

“Mejor pues que renuncie quien no pueda unir a su horizonte la subjetividad de su época. Pues ¿cómo podría hacer de su ser el eje de tantas vidas aquel que no supiese nada de la dialéctica que lo lanza con esas vidas en un movimiento simbólico? Que conozca bien la espira a la que su época lo arrastra en la obra continuada de Babel, y que sepa su función de intérprete en la discordia de los lenguajes. Para las tinieblas del mundo alrededor de las cuales se enrolla la torre inmensa, que deje a la visión mística el cuidado de ver elevarse sobre un bosque eterno la serpiente podrida de la vida”.

JACQUES LACAN

Que la revolución empieza por uno. Por casa. La pregunta ante el espejo, por el quién soy entre tanta sombra, entre tanto cielo hablado por tantos sin ojos sin mirada ni voz. Ahí, en el paso que separa el detrás de la puerta. Y ¿qué hay detrás de la puerta? El temor a ser muerto por la palabra. El horror. El silencio que perfora aún más la herida de ser viviente. El ser viviente y ser soportado por otro al que aún no se le ve la cara. Y cuando se empieza a ver la cara, todo se oscurece, porque entonces la palabra no lo puede todo. A veces no se puede hablar. Y entonces, el cuerpo. Y el despertar con los ojos cerrados preguntando quién soy. Y no hay palabra. Y hay que inventarla. Y la invención conlleva tantas muertes.

Manzana.

No escondamos nuestras bengalas

2008-09-14T19:43:00.002-03:00

Aguante, precariedad y creación. Una lectura de Cromañón

1
Este texto parte de una necesidad: hablar sobre Cromañón pero con nuestras propias palabras, hablar como generación, y no dejar que hablen por nosotros ni los medios, ni los viejos chotos, ni los psicólogos, ni las publicidades, ni nadie.
Porque sentimos que Cromañón aguarda ser pensado; el tiempo de una generación se detuvo ese jueves, y es necesario que hagamos lo posible por entender lo que allí pasó.
En primer lugar, tenemos que llevar a cabo un parricidio simbólico; desechar todas esas palabras mudas de los especialistas y de quienes hablaron de Cromañón tanto desde la culpabilización como desde la compasión o la victimización. Decimos que esas palabras se pierden en el abismo generacional, que nuestros oídos no se ven conmovidos ni interpelados por estos relatos escritos con el estilo y la tonalidad de la voz paterna.
Por un lado, los discursos compasivos o culposos de no habernos sabido cuidar no reconocen que están mirando el nuevo contexto social con los ojos ciegos por la obnubilación que produce la nostalgia y la melancolía de lo irremediablemente perdido; no queremos ni necesitamos que nos cuiden, si es que realmente supieran o pudieran hacerlo, porque la mayoría de las veces en ese “cuidado” percibimos un desconocimiento de nuestro mundo y una mirada despectiva hacia él. En nuestros nervios hay más información del presente que la que ellos pueden darnos. Por otro lado, escuchamos también críticas y culpabilizaciones sobre el mundo en que nos movemos: éstas son pronunciadas siempre desde una exterioridad asombrosa, como si nuestra época y la de quienes nos critican no tuvieran ninguna conexión.
Pero también circula un tercer discurso: el discurso de la indiferencia. Esta mirada ni acaricia la cabeza del joven, ni lo repudia insultándolo; no lo ve. En este discurso los muertos de Cromañón no emergen como problema, ni como interrogante, porque no están presentes como vidas de nuestro mundo cotidiano.

2
Sentimos que, en cambio, necesitamos leer la historia desde nosotros mismos, recuperando aquellas maneras de movernos que aprendimos en el tiempo que nos tocó vivir, este mundo marcado por los riesgos, por la precariedad y la incertidumbre. Porque aprendimos a viajar trepados a los trenes (sin tener adónde ir), a no saber si aparece algún laburo, o si el que tenemos sigue la semana que viene. Necesitamos recuperar todas las maneras de adaptarnos y saber movernos que supimos crear en un entorno resbaladizo y cambiante, necesitamos retomar nuestras marcas como generación.
El Aguante es una forma de resistir y crear ámbitos alternativos a esta vida que se escurre de nuestras manos, que carece de sentido y nos angustia. En este escenario plagado de choques fugaces y desencuentros ¿Cómo se construye un nosotros, un yo, una banda, un terreno de referencia, un “terreno sagrado”?
Decimos que aguantar es afirmarse, es apostar por vivir, dando un portazo al refugio privado que nos ofrecen las tecno-cuevas actuales.
La “esquina” guarda en sus cavidades más profundas (casi imperceptibles para oídos mayores) ecos de nuestras voces y de nuestras vidas, quejas por trabajos de mierda, precarizados y súper explotados, parejas que se esfuman con un pestañeo, violencias de policías y de patovas, quilombos de guita...
Pero sabemos también que la esquina no es el punto de llegada sino un punto de salida al que siempre podemos retornar cuando la cosa se pone jodida, porque siempre llevamos un pedazo de esquina en nuestros bolsillos que nos acompaña en cada batalla y cada afirmación.

3
Cromañón es nuestro acontecimiento como generación porque implica la muerte de casi 200 pibes. Y evidencia la plataforma de nuestro mundo actual que funciona a través de contratos miserias, condiciones de trabajo asfixiantes, legislaciones truchas, transportes precarizados, escuelas a las que se les caen los techos. Y es la lógica empresarial la que busca maximizar la ganancia aprovechando y produciendo este escenario precario. En este cuadro Cromañón no representa la excepción sino el ejemplo cruel de la lógica mercantil. ¿Qué es sino elegir una media sombra para ahorrar unas monedas a la hora de poner en funcionamiento un boliche? Y en medio de este terreno precario, nuestras fiestas eran la forma que teníamos de resistir, de crear un suelo por el cual transitar sin dolor. Por eso no debemos caer en auto-culpabilizaciones que borran nuestras fiestas, que ocultan y niegan todo lo que hicimos para vivir en aquel terreno resbaladizo. Las bengalas, el pogo, las banderas, y todo aquel ritual que construimos, no son culpables de ninguna tragedia, ya que no fuimos nosotros los que dejamos un mundo repleto de dinamita.
Todavía no está clausurado ese acontecimiento: todos los días es Cromañón, los 194 pibes están circulando como espectros sin calma por las calles de Once y por los barrios en donde se juntaban a escabiar o fumar, porque el vacío y la ausencia de sus vidas faltantes es una presencia opresiva y sofocante; están en los cánceres que carcomen las vísceras de sus madres que se consumen llorándolos, y están (aunque muchos se hagan los pelotudos y los nieguen) en el mundo del rock, en las bandas que siguen convocando a la amistad y a la pasión de la vida, en los pibes que agitan un tema, y en los hijos de mil putas que llenan sus bolsillos con nuevos hiper-mega-festivales para lavar la cara de empresas caníbales. Cromañón no está cerrado por que está hecho no sólo de cuerpos sino de símbolos: las zapatillas topper, las remeras de bandas de rock, los tatuajes sobre las pieles calientes, los flequillos, las banderas.

4
Asistimos a la entrada definitiva del rock espectáculo, que ya venía ganando terreno, pero poscromañón se transformó en la lógica hegemónica del rock. El rock militante, como plan barrial, espacio del aguante de muchísimos pibes, quedó relegado a una periferia.
Desde hace varios años antes de Cromañón una movida roquera latía en los barrios, un agite que intentaba, como podía, hacer del rock una forma de vida, una vía de escape, de aguante y de creación. Cromañón es una herida profunda a esa innovación, a ese proceso; altera e interviene las energías que circulaban por el rock en ese momento: la industria cultural se apropió del duelo, difundiendo el miedo y los riesgos de los recitales. Luego vino el auge de los festivales: allí se prometía un entretenimiento seguro y sin peligros, al amparo de los sponsors. Los nuevos discursos se articulan con el gobierno de la inseguridad y con la gestión del miedo, teniendo como correlato políticas concretas. Destruir las condiciones en que emergían y crecían las bandas de rock de los barrios es pegar en el centro del plan barrial, patear el hormiguero que juntaba a los pibes y pibas. Después de esto, sobreviene la dispersión, y por supuesto como el show debe continuar: ¡vamos a escuchar rock bajo el refugio de los sponsors!
Sabemos también que Cromañón no es una herida que viene de afuera. Porque la movida roquera que levantaba el manifiesto del plan barrial era una innovación que se daba al interior de la excepción misma, con la excepción como suelo, como punto de partida, y ya en su interior circulaban tensiones y lógicas de mercado.
Cromañón es la herida con sabor a final del juego, pero también es el tablero mismo del juego, de cualquier experiencia que intentemos como generación. Pero no debemos dejarnos aplacar por estas condiciones ni dejar de hacernos preguntas sobre nuestros modos de relacionarnos con esa precariedad, con el mercado, con los poderes.

5
Luego de tantas muertes, la desesperación y la tristeza nos corroen a muchos. ¿Qué relatos se montaron sobre el dolor de lo sucedido? ¿Qué podemos hacer nosotros con este dolor?
La indiferencia, la culpa o la victimización son falsas maneras de elaborar el dolor porque nos niegan; son relatos que intentan transformar el dolor en una cuestión personal, privada. De aquí las figuras de la víctima, el sobreviviente, el arrepentido o el culpable. Es sobre esas lecturas del dolor de lo sucedido donde se montan los grandes festivales que detestamos.
Cromañón es un acontecimiento doloroso que reaparece en nuestras vidas todo el tiempo. Y cada vez que nos golpea entra en juego la elaboración de lo sucedido; para volver ese dolor colectivo y político, motivo de pensamiento, de encuentro y de duelo, claro, pero de un duelo colectivo. Un duelo colectivo es reconocernos en los chicos que no están, reconocer que una parte nuestra quedó adentro de ese boliche y que tenemos que reconstruirnos entre todos luego de esa pérdida (no nos interesa una “curación” individual).
Ese reconocimiento habilita la recuperación de nuestras prácticas, nuestras fiestas, nuestro saber movernos en este contexto de precariedad; permitiéndonos pensar cómo aquel dolor puede ser compartido con un montón de experiencias que van más allá del mundo del rock y de los jóvenes, con una pila de sufrimientos y muertes resultado del mundo precarizado que transitamos en nuestros trabajos, en nuestras viajes y en nuestras ficciones.

Agosto de 2008
Juguetes Perdidos
La declaración entera puede encontrarse en:
www.colectivojuguetesperdidos.blogspot.com

Cuerpos

2008-08-29T16:09:00.016-03:00

Cuerpos que cargan sus cuerpos solos hacia el abismo.
cuerpos que arrastran a sus pedazos de aliento que los retienen,
cuerpos enfermos piden remedios a gritos fríos,
cuerpos que adoran a su dolor
que les concede excusas listas
para emplear como impotencia
en su destino de proseguir
cargando solos
sus cuerpos solos.

Con cuantas murallas ya se topo
el hombre solo, niño, infeliz...
que es encargado de chupar solo
la mamadera.

Cuantas murallas,
se hacen dolor y excusas listas,
del niño solo de ciber-mundo
que los encierra

Cuantos dolores cuidan los rincones
de digitales-calabosos de nuevas prendas,
porque el destino del niño queda
en iniciativas tecno-facistas
que los encierra en su cerebro.

Por todo esto
es que tu cuerpo es tan pesado,
pero no cargues con sus dolores,
con sus excusas,
con sus priciones.

El futuro no esta en tus hombros,
no cargues solo tu cuerpo solo.
El futuro solo es futuro
si es creado por muchas manos,
que ya no creen en las pastillas,
en las terapias e iniciativas.
Porque no cargan su cuerpo solo,
porque el dolor no es medicina,
sino la señal que esto no va,
sin nuestras manos golpeando fuerte
esas murallas que nos separan.

NR

Nunca quisiste lucir de negro,
pero tu pecho retiene truenos... oscureces;
porque llevas el gris de tu ojos en las mañanas,
porque de tarde, contas las gotas que te detienen.

Cuanto cuesta gritar que el tiempo pasa y tu a su lado;
porque las hojas retumba tibias...
a tu inocencia, a aquel jazmín y a las campanas.
Pero no vale, de nada vale, estar mirando a aquel fantasma;
todas la carne que hierve sangre, quiere más carne.

Y en cada paso se te convoca a un nuevo amor,
y antes que llueva escusas frías en tus palabras,
desarma el cruel aroma a sexo de la inocencia,
y descuidate, que el cuerpo cuida a su coraza.

NR

Espera nocturna (última parada antes del túnel)

2008-08-03T14:18:00.000-03:00

“…Quizás podría mirar aquel túnel toda la noche esperando la llegada de una tribu de monos, e intentaría desvanecerme con su presencia como una gota en frente temerosa, pero no era esa la única melodía que me regalaría la noche. Todavía estaban aquellas perdidas diagonales, encrucijadas esquinas, encantadoras rectas, que hacían de mis ojos posibles cegueras, e inventaban paisajes impredecibles e innovadores. Por eso me dispuse a escuchar el concierto que me deparaba la ciudad aquella noche, alguna armonía quizás me ayude a desplazarme…”

“…Podría sostener la distancia como distraído que se sorprende de su sombra, y alterar mis suspiros para que no me devuelvan a la noche, pero no puedo dejar de estar como maltratado en espejo viejo, porque vuelves cuando cierro los ojos…”

“…Miraba todo como asombrado porque padecía de una inagotable inocencia que me perseguía en los encuentros y en los recuerdos. Así y todo, me puse delante de aquel túnel y trate de fundirme en él con mayor familiaridad, intentando exprimir su misterio, para quedarme solo con su profundidad. ¿Hasta donde llegara? ¿Habrá algo del otro lado? Preguntas disueltas en la agonía del misterio. Solo me quedaba abrirme a la oscuridad. Y allí fue donde te encontré como una sombra en callejón de suburbio, fugitiva en innumerables desiertos acompañados, intentando rescatarte de lo lúgubre y los prejuicios que te invadían. Pero aunque no te podía tocar, te sentía en tu aroma de lluvia de madrugada, en tu melodía de risas nocturnas, en las llamadas ardientes del silencio. Y en ese momento, conocí la distancia. ¿Cuan lejos estoy de aquel túnel? ¿Cuan remoto será aquel final? Pero no había tiempo para la respuesta. Siempre corría, pero el tiempo se alejaba, por eso necesitaba esperar, por lo menos para sentirme libre por una hora. Es que lo que con más exacta puntualidad había comprendido, era que el tiempo ya no era el mío, por eso, para recuperarlo comencé a jugar con las esperas, con la paciencia, y con el vagabundeo aquel, donde podía encontrar a los distraídos, a los perdidos, a los que no se amontonan por llegar a empezar. La última parada antes del túnel fue siempre igual hasta ese día. Pero te encontré y conocí la distancia…”

“…A quien le habla el hombre cuando anhela: a un amigo olvidado, a una madre temerosa, a algún abuelo pesimista, a un amor perdido, a un amor deseado, a una utopía difícil de sostener, a la muerte que te apura el paso, o a la vida que te arrincona en el infinito de tu finitud… realmente no lo se. Quizás solo se dirija a si mismo, para ver que puede, y para que todos los demás sepan que pueden, que lo anhelado siempre es posible, no por ser un sueño, sino por ser la penumbra de lo que uno hace, que siempre vuelve mientras salga el sol. Hoy entendí que no podré esperar a que lleguen las mañanas para cruzar el túnel, pero si podré tomar fuerza en la última parada, y retener aquella luz, que cae de los ojos, que baila en la frente, que late en el pecho, e intentare cruzar; para que la noche no se me haga eterna…”

NR

Ciudad Conectiva IV

2008-07-22T15:55:00.003-03:00

La ciudad nos despliega fronteras todo el tiempo
fronteras de velocidad
fronteras de imaginación
autopistas calles y avenidas fronteras de consumo
barrios recorridos
barrios traspasados
publicidad umbrales
invisibles límites audiovisuales impenetrables y duros
muros
mallas repartidas en toda la mancha urbana
un mapa del reino del mismo tamaño que el reino
el cartógrafo perfecto hasta el absurdo
fronteras fantasmales y fronteras reales
que dibujan tus lugares
a veces todo se juega en cien metros
un río
un puente
una casilla
una línea de colectivo
el terraplén del tren
vías muertas o vivas, o semimuertas
gomas quemadas de fuerzas humanas
gomas gastadas de rabia enjaulada
trabajadores
flujo humano
migrantes diarios
stock de viviendas
guetos enclaves
lunares urbanos
vagabundos y nomadismo
la música del niño
la musica imprevista y la que te espera
algunos rumores
pasadizos exclusivos para automóviles
distancias ficticias y tiempos absurdos
Fiorito-Olivos en veinte minutos o dos horas o nunca
la mancha urbana
enorme monstruo de miles de pliegues
localidades distritos
circunscripciones
umbrales de seguridad
calles angostas, calles cerradas
umbrales de productividad de rentabilidad
la ciudad es híper-conectiva y lejana entre sí a la vez
pero siempre signo o potencial
signo para el capital fronteras y
capital volátil fronteras y
fuerzas fronteras y
humanidades ciudadanas fronteras
que ya no limitan la ciudad y su campo.

El ciruja.

El lobo, la niña, el tiempo.

2008-07-15T16:54:00.004-03:00

¿Y quién me habría contado de los ojos del último sol? ¿Y qué día había pensado en el ahora sino cuándo? ¿Cuál habría sido ese pie que trepó primero el llanto del patio verde, con los limones tirados en la tierra viendo caer el infinito sobre ¿quién?

Cual si lo hubiese pensado siempre ¿desde cuándo? ¿Y qué pregunta por el tiempo cuando a veces se despliega como el mismo de siempre? Y escupe esa sensación de infinito a la vez que llueve siempre lo mismo. Quema la calle. Y la puerta abierta al rocío, ahí, respirando entre las fantasías que juegan en la plaza. Y es que un día empecé a buscar el otro lado del espejo cada vez que no veía más que sueños ahí, sin dormir. La vigilia, el papel despierto y la pregunta por el niño. Y todas-las-voces puteando en voz alta por el lobo que no siempre está durmiendo. El pobre lobo dormido. Revolviendo la tierra para jugar a las escondidas. Como si jugar a las escondidas no nos despegara de la cosa por un rato. Primer juego. Tirar los dados. Ausencia. Juego de ausencia entre pozos hechos en la tierra. Y el pozo no se tapa nunca, entonces aparace-desaparece y el lobo sigue dormido. Pero entonces ¿el lobo siempre está dormido? ¿Para quién?
Y si las voces se callaran por un rato, ¿dejaría de ver a través de los ojos de una historia de sueños? Si cada vez que despierto aparezco en el mismo lugar. Pero si el lobo siempre está dormido ¿qué es el mismo lugar? Alucinan. Golpean las manos. Juegan a poner algo en el lugar del vacío. ¿Y si no hay vacío? ¿Y por qué poner algo en lugar de otro? Eterna sustitución del hombre que duerme al ladito del lobo para no terminar de caer de la silla. Claro, la de cuatro patas. La que sostiene y anda. La que manda a ser el hombre reconocido por ¿quién? La que dice del hombre. La que lo mete en la encrucijada de lavarse la cara o mirarse a si mismo.
Pero entonces... ¿si no ahora cuándo?

Manzana

Ciudad Conectiva III

2008-06-23T21:24:00.001-03:00

La ciudad y la vida…

La ciudad te depara varias señales de tránsito. El vagabundo las codifica y las convierte en cicatriz, y las hace sangrar.
Si uno tiene la aguda percepción del vagabundo, nunca caerá en el error de creer que los transeúntes se movilizan todos de forma autónoma. El vagabundo percibe en cada reojo nuevas corridas de deseos.

Sociología del ciruja:

El vagabundo es como si fuera un eterno extranjero o un niño: No hace caso a las señales o las lee de otra manera. Eso le posibilita que vaya inventándose una ciudad a cada instante.

Cirujeando explora.

Pero hay otro tipo de vagabundos. Son los cirujas que hacen de la ciudad todo su terreno. Borrando fronteras y limites entre la ciudad ajena-pública y su propio territorio conocido. Este tipo de vagabundo es como un animal que vuelve a toda la ciudad un solo y mismo hábitat en donde poder desplegar sus instintos y olfatos. Por eso disfruta de los caminos maltrechos, y recoge los alborotos entre sus dedos –sus cuatro patas desmienten el tacto de los pañuelos–.

Y aquel quijote, más allá de un cuento, puede burlarse de los cimientos sin ser descubierto. Porque no hay finales, ni alusivos principios para este aliado.

Solo sus nudos pueden atar a las miles de ciudades, y solo la ciudad puede atar a los mil pedazos de ciruja que giran alrededor del carro.
¿Y cuántos cirujas cuentan las modas de los ciudades? ¿Y cuantas ciudades miran las modas de los cirujas?

Es que su cara experimenta el vértigo de esos fluidos urbanos. ¿Y cómo hacen las caras largas de los cirujas para estar unidas? ¿Y cómo hace aquel ciruja para dormir?

El ciruja.

Ciudad conectiva II

2008-06-16T11:49:00.002-03:00

La ciudad y la fiebre.
Las angustias atrapadas en el transporte urbano.
Los sollozos mudos en las villas; los gritos atragantados en las calles.
Y de vuelta los accesos de tristeza en el tren.

Los ataques de pánico son maneras de recorrer la ciudad; y son maneras, también , de cómo la ciudad nos recorre.
La ciudad es un paseo en el vacío total; un paseo entre soledades acompañadas que huyen eternamente de una huída a otra.

La ciudad es conectiva: une un punto con otro, despedazando rincones. ¿Estás preparado para consumirla en redes que ocultan su miseria y crueldad?

Pero esa es una de las ciudades que existen.
La ciudad es música también; son miles de hombres y cuadras deseantes.
Miles de bondis estallando en las calles.

Hay miles de ciudades en cada ciudad, en cada nervio, en cada cabeza, en cada cuerpo.
En cada relación entre cuerpos.
La ciudad es composición.
La ciudad es un monstruo de potencias.

Es nausea y revuelta. Se mezcla con la resaca y te obliga a vomitar.
La ciudad despierta y duerme; carga con aquellos que apilan sus luces a sus hombros para no alejarse y no dejar de recorrerla.
La ciudad es un inmenso laberinto, con túneles profundos y esquinas sin núcleos.
La ciudad es un laberinto de ciudades.

El ciruja.

Aún

2008-05-14T00:22:00.002-03:00

Espacio colectivo. Entonces quiero decir. Apuesto. ¿A qué? Entonces decir no es abrir la boca. Entonces decir es que duela, es que viva lo que anda dando vueltas por ahí. Entonces un otro existe porque incide aquello que hace. Y no siempre se mide. Las medidas de los caminos más vitales no saben nombrar la cosa como un todo. Entonces no hay medida cuando alguien que no es nadie no dice y entonces abre la boca y MANDA. ORDENA. SUPONE. OPERA. Teje hilos ominosos. Abre la boca. Escupe. No escucha. No piensa que hay otro. Porque el otro no existe porque es invisible. Entonces supone que se puede DOMINAR.
Entonces la palabra REFORMA en boca de funcionarios me asusta. No me detiene. Me asusta. No me sorprende. Me asusta porque no me alcanza la boca para gritar. Para decir NO. La DESMANICOMIALIZACIÓN es un tema lo suficientemente decisivo como para que quede del lado de políticas-perversas-políticamente-correctas-claro. Debería pensarse como extraño tal objetivo sanitario si asomamos suestras narices a cualquiera de los hospitales monovalentes de la Ciudad, en los que a pesar de infrestructuras y modos de funcionamiento mortíferos, cada paciente y cada profesional LUCHA cotidianemente por salir de la GRAN MÁQUINA MANICOMIAL. El tema es que esa salida es posible en tanto objetivo subversivo de la comunidad. Tal grito de libertad debería salir de la comunidad toda. Y no desde leyes escritas con pulso frío en escritorios de lujo. No desde tipos que no entienden nada. Los derechos humanos se construyen todos los días. TODOS LOS DÍAS. Los construye cada INTERNO desde su posibilidad de EXPRESIÓN en La Colifata, en cada sesión de cada consultorio externo, en la Panadería, en el Frente de Artistas. Los derechos humanos los construye cada profesional cada día levantándose y yendo a laburar a los MANICOMIOS apostando a que se puede hacer algo distinto. Apostando a que hay un tratamiento posible para la psicosis. HAY UN TRATAMIENTO POSIBLE. Que no es lo mismo que decir: "qué loco de MIERDA".
Los derechos humanos los construímos quienes aún siendo estudiantes decidimos encarnar una FUNCIÓN en tanto apostamos a la singularidad de cada humano, uno por uno, y no pensamos nuestra futura profesión en posición de súbditos de un gobierno y una lógica social que manda al silencio a los "DIFERENTES". Entonces ¿qué significa que un gobierno esté pensando en cerrar los hospitales psiquiátricos PÚBLICOS en pos de una pseudo reforma sanitaria? ¿A través de qué significaciones sociales se pretende tal reforma? Si hasta que el "LOCO" siga siendo "LOCO" y "diferente" la desmanicomialización seguirá siendo una utopía. Entonces el plan de reforma huele más a DESRESPONSABILIZACIÓN estatal que a una genuina intención comunitaria de abrir las puertas a la libertad. ¿A qué libertad? ¿A qué espacio? ¿A quién?

Manzana

Anónimo IV

2008-05-07T11:16:00.002-03:00

"declaración del morta"

Combinando tragedias voy, /
Coleccionista de fiebres... /
¿Que vas a ser con vos mientras dures?

Habitante del final de toda inquietud. /
Demiurgo insalvable /
¿qué vas a hacer de vos así las cosas?

En plena noche y sin respuestas /
Quedé.

-----el morta

Cómo convertir estas fiebres horribles en
delirios creadores…?
En llaves de otros mundos,
de esos mundos no inventados
que nos llaman durante el insomnio?

Cómo volver esas cárceles escuelas para nuestros instintos,
para agrandarlos y dejar, al fin, que nos rijan?
Cualquier noche de estas puede ser
el escenario perfecto para nuestras conspiraciones;
la incertidumbre, el acceso a la total desobediencia.

nacho

Ciudad conectiva

2008-04-28T23:50:00.002-03:00

El hombre pueril (ciudad conectiva)

Los autos no viajan solos, a veces los acompañan otros autos…
Las casas no viven solas, suelen estar al lado de otras casas…
Y los hombres salen, o se quedan, pero solos…
Y el mundo se mueve, a veces gira muy rápido, a veces muy lento,
Y los hombres salen, o se quedan, pero no se mueven…
¿Quién nos sujeta a esta soledad?
Salimos en autos, nos quedamos en casas,
Pero estamos solos, y no nos movemos…
Autos que viajan por vos, casas que viven por vos,
y nosotros quietos, viendo que juntitos bailan por nosotros…

NR

Abanicando suspiros

Sobredosis de armas enjauladas,
abanicando sus suspiros de cobardía intestinal.
Su jaula es muy pequeña pero caben sus venenos.
Dictadura esquizofrénica de los que amargan su impostura…
Están hirviendo en sus desechos,
y se transportan en una molécula de salivas frescas.

Las prisiones siempre se escapan del prisionero,
por eso amanecen tus rencores,
y estas a punto de devorarte.

Yo puedo hacer remedio de tus males,
pero no temerte es nuestra más potente rebeldía,
y antes que salte la mecha,
estaremos repartiendo tus dolores por todo el infierno que te encandila,
y te rechaza en la codicia dulce de tu crueldad.

NR

Como una hoja

2008-03-13T01:11:00.005-02:00

Al sentir que las horas eran más pesadas que de costumbre, me propuse comenzar a visualizar una hoja de aquel árbol que me acompañaba en la vigilia. Intente concentrarme en ella como encantado, para que todo a mí alrededor desaparezca por un instante, y que ese instante se convirtiera en una hora, donde el torbellino de palabras rebeldes se acomoden en un solo movimiento: me niego en una hoja.
Ese fue el principio. El desorden de mis sentimientos solo sentía el viento. Era una hoja verde de araucaria resbalando en la brisa, callando el silencio. Un solo orden: yo en el árbol. Una situación de de insurrección: escapar en el viento.
Pero aunque pasara horas enteras mirando-siendo hoja, nunca sabría, si era la vida o la muerte lo que me llevaba a buscar un poco de calma en aquella tarde eterna; si era el amor o el odio a ella lo que me inmovilizaba. Y hasta podría decir más adecuadamente: ¿Quién dice que mirar una hoja es estar inmovilizado? Si cuando la hoja se movía, yo me desplazaba con ella. Mi cuerpo reía por dentro y corría energéticamente quieto. Porque en la calma uno espera la fiesta, porque en la fiesta uno espera siempre la calma. Pero yo no era calma ni era fiesta, era hoja que bailaba en una fiesta en calma, armonía de mis ojos cuando la miraban, por un lado se iban, por el otro lado la fotografiaban.
Pero mientras más miraba, dejaba de ser. Me perdí en la vigilia cuando esperaba aquel encuentro. Ya no soy mirando-siendo hoja, ahora, convertirme en una hoja es una alternativa posible de vida. La vigilia me abrió aquella posibilidad: poder ser una hoja (fiesta-calma, viento-árbol). De tal modo, el principio no fue mi negación a ser, no fue tratar de dejar de ser esto mísero que posaba en el suelo. El principio emergió en un acontecimiento: el viento movió el árbol y ahí yo pude ser una hoja por un instante; entonces soy una hoja. Creo que fue ahí que comencé a verme y a dejar de mirar.
Danzaba sobre mi cruel fluidez al viento, escondiéndome de las retiradas, acercándome a las distancias y sosteniendo las envolturas con las almas a mí alrededor. Comenzaba a ser árbol cuando descubría que algo me sostenía. ¿Era árbol o era hoja? ¿Podría ser árbol? Después de todo seguía una dinámica paralela, transcurríamos insurrecciones, dictaduras y revueltas esporádicas que nos unían cada vez más. Pero ser un árbol ya era un abuso de mi imaginación, lo importante ahora, es que miraba como hoja, reconocía su aroma a agua y su sonido a vuelo. La gente pasaba y yo insistentemente la saludaba con minúsculos gestos, pero no me reconocían. Igual insistía y les cantaba de vez en vez, y de a ratos volteaban a verme pero se iban con las nubes. Cuando gritaba se dormían, cuando callaba se asustaban.
Luego de un tiempo siendo hoja surgió en mí una inspiradora apertura visual. Ya no me encontraba en el suelo, o por lo menos no me veía. Mi cuerpo era una hoja, sostenida por ramificaciones de hojas de árboles y de ramas de hojas; mí cuerpo sentía solo el viento, y se deshacía en el aire, fugándose de los prejuicios morales y las intolerancias. El miedo se desvanecía con la lluvia que me hacia crecer.
¿Cómo llegue de mirar a una hoja, a ser como hoja, y definitivamente convertirme en una hoja?, no lo sabré jamás, ya no será el asunto de mis ecuaciones. Mi mayor desafió de ahora en mas, será que una pregunta que quedo abierta en la calma sea lo que me potencie a nuevos aires. ¿Cómo seguir siendo árbol cuando como hoja me desprendo?

NR

Deducciones discordantes

2008-02-25T11:01:00.004-02:00

Acariciaba su pelo recibiendo la paz y tranquilidad que su cuerpo dormido emitía, ya era mas tarde de lo común para levantarse, pero el pensó dejarla dormir unos minutos mas antes de despertarla. Todavía le resultaba extraño tenerla a su lado, en su casa. Recordaba cuantas veces sus caminos se habían cruzado sin intercambiar siquiera una palabra, y ahora le parecía que llevaban años de conocerse, como si su intimidad hubiera florecido de inmediato generando esa comodidad que otras parejas buscan y construyen día a día. A pesar de disfrutar el simple hecho de tener su cuerpo tendido en su lecho, de su pureza inmóvil, de sus leves ronquidos, deseaba el momento que ella despertara.
Cruzaba la calle para meterme en el bar donde todas las tardes le dedicaba un tiempo a mi novela, pero una semana atrás algo había cambiado, mi inspiración se había esfumado junto con mis fantasías, no me quedaban musas ni sentimientos donde refugiarme, me encontraba solo con la hoja en blanco. Tenía la mirada perdida, recorría el lugar como buscando sin mirar cuando empecé a notar que había ciertos detalles que antes no había observado, el baño junto a la barra en el fondo, los cuadros colgados con imágenes de bailarines de tango, las cortinas en las ventanas restringiendo los rayos de sol que brindaban una tenue luminosidad... pero lo que mas llamo mi atención, fue que no me encontraba solo en el bar, una señorita sentada junto a la puerta tomaba su cerveza mientras leía El extranjero. De inmediato supe que la conocía, o que alguna vez la había visto ya que su cara me resultaba sumamente familiar, quizás no era la primera vez que nos encontrábamos los dos en el mismo lugar, pero era la primera que realmente la veía.
El ruido de la calle empezaba a molestarla, todavía tenia sueño pero en seguida noto que estaba siendo observada y se levantó. Nunca le gustó el primer beso de la mañana, la boca seca le dejaba una sensación rasposa así que se levanto para enjuagarse mientras él ponía la pava. No sabia como contarle el episodio del día anterior, tenía miedo que se ofuscara por no decírselo antes y decidió esperar el mejor momento.
Cada día pasaba mas tiempo en el bar, pero ya no escribía, simplemente me quedaba a observarla, analizar sus movimientos. Más de una vez estuve horas esperando que llegara, hasta que ella entrara por la puerta y se sentara siempre en la misma mesa. Otras veces ya estaba ahí, con su cerveza y su libro. Inventé historias sobre su vida, de donde provenía, de que trabajaba, si tenia familia, si vivía cerca, pero nunca pude escribir nada. Me entusiasmaba el hecho de que solo fuéremos los dos en el bar, soñaba con que un día, como todas las demás tardes, algo pasaría de extraordinario y seriamos los únicos que no nos enteraríamos por estar sumergidos en ese restringido contexto. Esperaba alguna excusa para hablarle, pero no sabía bien para que...
La miro acercarse todavía somnolienta y la tomo de la cintura, atrayéndola hacia si. Despedía ese aroma sutil que tanto le gustaba. Corriéndole el pelo que caía sobre su cara, la beso suavemente al tiempo que le ofrecía un mate. Mientras sorbía, ella lo miraba con la cabeza hacia abajo y levantando los ojos, ese gesto entre inocente y perverso que lo había fascinado desde el primer momento y que no terminaba de comprender. Se soltó de su abrazo sonriendo y corrió a vestirse. Se había hecho tarde.
Lo mas extraño era que ella no notara mi presencia, y si lo hizo, jamás me había mirado. No la esperaba por alguna razón en particular, simplemente porque éramos los únicos en aquel bar. Una simple mirada, una inclinación de cabeza, algún indicio cómplice de sabernos allí siempre, los dos. Pero no, ninguna señal, lo cual lograba intrigarme aun mas, llevándome a elaborar mas conjeturas al respecto a la vez que el deseo de conocerla realmente crecía a cada momento. Se me ocurrió que algún día podría seguirla al salir del bar., pero temí que ella se asustara y ya no regresara…
Salio apurada y corrió el colectivo. Estaba molesta, hubiera querido contarle pero odiaba llegar tarde. Sabía que si esas cosas se dejan pasar se convierten en espinas, siempre punzando. No quería reproches, ya había tenido bastantes en su vida y ahora que todo era tan nuevo y tan perfecto no tenía ganas de arruinarlo. Al fin y al cabo no era tan grave, ya vería como se lo decía (si se lo decía). Con esto tranquilizo su conciencia y se puso a mirar por la ventanilla. Le gustaba mirar esos altillos que suelen tener los edificios antiguos, con sus cúpulas. Se imaginaba que allí solo podían vivir pintores o escritores. El vaivén del colectivo le daba sueño y se le empezaron a cerrar los ojos.
Si al menos pudiera escribir una oración, algo que funcionara como disparador para poder seguir con la novela. Pero las palabras habían perdido el sentido, las encontraba inconexas, y si alguna luz se encendía en mi mente, se desvanecía tan rápido como había aparecido, absorbida por las imágenes de esa mujer. Había intentado usarla, redireccionar la energía que ponía en observarla enfocándola sobre el papel, pero tampoco así pude escribir; el solo intento me generaba asco. Y entonces ella no apareció.
Continuo tomando mate, mientras leía el matutino. Quizás ese era uno de sus momentos preferidos del día, el barrio era muy tranquilo por la mañana y el hecho de poder disfrutar de la casa, en soledad, sin la necesidad de pensar en las tareas del día, le resultaba realmente placentero. No recordaba desde cuando no tenia esa sensación, la idea de no tener ninguna obligación le provocaba la ambivalencia del placer y el remordimiento, la opresión del deber ser a la vez del goce infinito. Pero lo que mas disfrutaba era ser el centro de los chismes del barrio, el ¨vago¨ para las señoras de más de medio siglo…
Los días se habían vuelto eternos, todo parecía moverse lentamente. El aire que respiraba me dejaba la sensación de una espesa crema entrando por las fosas nasales, mientras que el bar parecía mas oscuro que de costumbre. El rostro sudoroso al igual que las manos, la mitad del cigarro consumido sin haberle dado más de una pitada, y el latido del corazón retumbándome en el cuerpo me recordaba que ella no había aparecido en dos días, y que todos esos síntomas no podían deberse a otro motivo. Había vuelto a estar solo con la hoja en blanco mirando hacia esa mesa vacía en la que alguna vez había depositado mis esperanzas.
Fue tan tentador, la hoja meciéndose suavemente en su trayecto hacia el piso. No pudo evitar mirar. Solo un par de frases sueltas y un corazón arrebatado por la ausencia que enloquece… La sola idea estremecía su pequeño universo interior. Palabras que jamás habían sonado para sus oídos y que ahora no paraban de retumbarle en la cabeza. ¡Tantas veces habia deseado tenerlas para si y ahora la atormentaban! No podia seguir fingiendo, tenia que decirle que ya lo sabia…
Cerré los ojos un momento aunque no estaba cansado. Un tenue haz de luz se filtraba por la cortina dirigiéndose justo hacia mi rostro, y fascinado por la sensación de percibir la tibieza y luminosidad aún con los ojos cerrados, podía imaginarme en otro lugar, donde abundaran los colores como los que estaba viendo, en donde la inmensidad no tuviera limites, y que no hubiera adonde ir ni de donde volver. El ruido de un vaso cayendo al piso me asusto, abrí los ojos pero estaba obnubilado; comencé a distinguir sombras y voces, todo el lugar estaba lleno de gente, de movimiento. Mi intimidad se reducía sobre mí abandonándome en la multitud, perplejo y atemorizado, tratando de hallarme en el sinrazón. Incluso la mesa estaba distinta, con el café más frío que de costumbre, el ventanal iluminando todo el lugar y tantas hojas como apenas si cabían en aquel rectángulo de madera. Quería revisarlas, pero con el terror de la incertidumbre. Y leyendo la encontré, estaba ahí, sentada en la misma mesa de siempre con su libro y su cerveza, sentí el alivio del encuentro deseado pero sin comprender. Elegí otra hoja y ella llegaba después de horas de haberla esperado, podía encontrar allí todo el dolor que había estado sintiendo, la decepción de los últimos dos días, el encanto y la ansiedad de los primeros. Al fin supe que no tenía que levantar la vista para saber que no estaría allí, ni esperarla para saber que no volvería, así que tome mis cosas, pagué y me fui... Caminaba por la calle como un niño, moviendo los brazos más allá de su cuerpo, de prisa pero sin apuro. La expresión de su rostro reflejaba la ingeniosa sonrisa, como cuando uno recuerda haber hecho o dicho algo gracioso. Así siguió hasta su casa, previo detenerse a comprar un atado de cigarros. Abrió la puerta, la vio y entendió sin demoras, en ese instante de lucidez supo que era ella. ¿Quien más podía ser?

ebea

Anónimo III

2008-02-15T23:30:00.006-02:00

"El crimen del desatanudos" Dibujo por HB.

A veces te acercas al borde para ver como es/
a veces incluso das un paso mas./
Siempre volvés.

Tiempo y espacio fundidos en un momento/
es ese momento el que te gusta visitar/
como un viajante te acercas y ves/
con ojos locos, pero siempre volves.

las marquesinas que venden maneras de ser/
y ansiosos compradores de emociones y placer/
recuerdos hechos que recuerdan por vos/
imágenes claras de un paraíso terrenal.

el morta.

Perpetua fiesta (“la resaca, te la re-saca”).

Fugaces son las fiestas que hoy visitamos,
por eso volvemos siempre al mismo sitio,
por eso no te avisan que había terminado.

Te atrapan en bellezas espejos, y consumís sus fresas,
y de vez en vez, intentas que se aparezca tu sueño,
donde podes retener las imágenes de tu último baile.

Pero siempre olvidamos la última resaca,
porque bebemos nuestro vomito en el sachet de leche,
para luego anestesiar nuestros recuerdos.

Y así fue pasando el tiempo,
y comenzaron a vender nuestra nausea,
y nuestro sufrimiento fue su carnada:
“pescan a los peces sin sacarlos del agua”.

Así seguimos visitando su fiesta,
perpetua como la soledad acompañada…
perpetua porque nunca despertabas…

Pero “es hora levantarse querido”…
y volver a experimentar nuestro malestar…
para que no nos intercambien la angustia por miedo,
para que no nos enseñen a ser felices,
y poder escupir el plato antes que lo vengan a ensuciar.

NR

El club de la Pipa X

2007-12-31T16:12:00.000-02:00

La puta y la muñeca.

…quizás aquella espera violenta, de calle torturadora, de nubarrones de miradas abusadoras y de los innumerables silencios que nos acechaban entre esas sinfonías promotoras de ofertas, algún día serán barriadas de desesperación y de impotencia. Quizás aquellos hombrecitos que pregonan frases incumbidas a presentar su poder estéril y cruel, a través de sus risas ebrias que congelaban nuestro aliento y oprimían nuestras muelas a punto de devorarse, sean lo que nos potencie a reñir. Pero si pudiera decirte, que estoy aquí y te acaricio, que te miro cuando duermes cansada de tanto suplicio, sin pedirte consuelo ni piedad, sino solo esperando a verte en este mediodía, en donde la luna del día iluminara tus ojos, que resplandecerán en los míos, y nos miraremos y caminaremos por aquellos bosques metidos en medio de la ciudad, en donde podremos vagar, sin temerle a nuestras marcas y engranajes que nos confinan al dolor y la soledad. Por eso muñequita mía, yo no te pido que escapemos ni que huyamos, solo te pido esta tarde, de las que siempre se escapan, para desvanecernos en nuestros juegos, para tocarnos y sentirnos, apreciando como pasa la energía por nuestro cuerpo, como llevan placeres vírgenes, que están violados, pero que aun pueden revelarnos como nos envuelven de seducción. Por que de tanto sentir aquel otro torturador, necesitamos nuestro aliento por lo menos por un rato, y devolverlo a la noche, y contarles a todos como nuestro cuerpo se hizo muñeca, duramente frágil, grisáceamente colorido. Y luego volveré a mirarte y a decirte: muñeca vos, y muñeca yo, fusión violenta de nuestra tortura que nos hace muñeca, entre hombres que reclaman nuestra virginidad y nuestra inocencia. Y nuestros deseos muñequita mía, a donde irán, quien se los lleva, quien los aniquila, se habrán ido por siempre… No se, pero yo te aseguro que los veo, mírame nomás. ¿No los ves en mis ojos?, Porque mas allá de nuestra coraza de plástico reñido y a prueba de golpes, están nuestros ojos que miran con deseos adolescentes, que nos permiten distinguir en la espera de la calle torturada, yo y mi muñeca, nosotras y la noche…

Insomios de sexo diariamente fugaz. (Amantes TV- Love)

…y como explicarle que cuando la penetraba mi cuerpo era como una pelusa que se deshacía en el espacio, fugitivo en millares de roces secos, y un resbalón con mi otro lado, cruel e hipócrita, desenvolviéndome en el solo apuro, frió y efímero, que me refugiaba de los misterios que me abandonaban en la noche. Y mis manos se desprendían de mi, y emprendían una aguda búsqueda insatisfecha, de una pisar tibio de arena, de pies descalzos de domingo. Y esos sonidos que retumbaban como lejanos, golpeaban nuestras piernas, y toda la habitación hervía, pero yo seguía posado como un témpano en un desierto, derritiéndome en un lugar equivocado. Mucha transpiración, fluidos que nos pegoteaban y nos expulsaban continuamente, eso era nuestro amor, segregado, veloz y efímero, como nuestros deseos que se abandonan en la dicha de nuestra estética, que se disuelve como el polvo que una vez fue piedra. Es que eran tantas, y tan múltiples, las imágenes desenvolviéndose como libro abierto, que recorrían nuestros apetitos cargados de bellezas insulsas, epitafios de una goce que ya no lo controla nuestro cuerpo, inscripciones violentas de un amor encendido por velas artificiales que iluminaban nuestras perezas. Quizás si pudiera permitirme gozar en la oscuridad de esta habitación, cuando ninguna razón me ilumina mis deseos, cuando el silencio de los sueños permiten escondernos por un rato de la impotencia feliz de las estrellas cuando nos distinguen de nosotros mismo, quizás ahí, como en una especie de inflamación rebelde, tras una fuerte negación a proseguir oliendo aromas incumbidos, podremos escapar desnudos de esta cápsula, reventar contra el vidrio virtual, y fundirnos en la tierra lamiendo las gotas de nuestras huidas…

Anónimo II

2007-12-27T17:06:00.000-03:00

“Tenía que cargar con mis miedos y partir”,
Me dijo antes de abordar.
“Olvidarme de mi un poco y salir...”

Tal vez sea la ciudad
Y su clima de siempre
Lo que nos hiere.

Tal vez sea la oscuridad
El eterno desorden en nuestras mentes
Lo que se teme.

“A donde no haya mundos tendré que ir”
Me dijo el flaco y moqueó
...Dejaba acá mil muertes

el morta

¿Por que intentar escapar de mi,
si nunca pude encontrarme y reconocerme?
Huyo de mi suerte,
en busca del tiempo reparador
atormentado por la regularidad de mis días.
Reniego de mi rutina, de mi pasado, y de mi intención
flotando en la inercia conmovedora, sin paradero...

Hoy, observo la distancia, y me alejo aun más
intento librarme de mi sombra pero es inútil...
¿Como escapar de lo que me contiene?
Si la fragilidad será mi compañía, el dolor será mi guía,
y la nostalgia sucumbirá en arrepentimiento

Te alejas de mi, tanto como de vos...
pero no sos la que huye, y suplicas misericordia
el llanto nos construye lo que no fue...

E.B

Anónimo

2007-12-10T21:16:00.000-03:00

"Los hombres estarían tan necesariamente
locos que no estar loco sería no estar loco
por obra de otra forma de locura".

el morta

……………………………………….

Donde están todos pregunta Luis.

Salio a ver que pasaba en la calle/
Y el barrio lo metio para adentro de repente./
Ahí la tele lo esperaba/
Para la cena.

“La verdadera comunidad es virtual”/
Rezan los carteles/
La ciudad lo esperaba/
Para exprimirlo.

Los trenes vienen llenos
para el sur/
Pero adentro están vacíos
y callados/
La conciencia lo esperaba/
Para preguntarle

el morta

………………………………

El banquete, por Sergio Cena

¿Donde están todos? Cena, rito digital.

Estamos sirviéndole la copa al diablo,
y llegamos puntuales para no perdernos.
El vino hierve en nuestras manos,
tememos equivocarnos, ya esta por llegar el final.

Se arrima a la mesa, y como escuadrones de vidrio
temblamos y le alcanzamos el plato.
Nuestras miradas se conectan a él, que nos rodea,
nos desborda y desaparece.

Rodeamos su mesa esperando recoger migajas,
y disfrutamos de la codicia.
Inhalamos el veneno para proseguir,
y le controlamos el tiempo.

La tierra gira, el sigue sentado en la mesa
devorando la carne fría del hombre.
Y nosotros recorremos mordisco a mordisco,
y bebemos la sangre.

La vorágine del tiempo era insoportable,
las cenas eran almuerzos,
los almuerzos eran cenas.
Y nosotros seguíamos sirviéndole el vino,
que ya había entibiado en nuestras manos.

Y comenzamos a pagar por un vino
que no bebemos.

Pero de aquel sitio todos creíamos beber,
aquella era nuestra comunidad,
y ahí estábamos hirviendo el vino.

Y ahí estábamos, todos a su alrededor,
mirando al diablo como masticaba nuestra mierda,
y nuestro aliento combustible,
se posaba en aquella plataforma
que instala imágenes de vida y muerte.

Él reina en la tristeza, como todo rey,
por eso mastica,
y nosotros deseamos,
y terminamos saboreando nuestra piel.

Pero aquel menú no siempre trae lo mismo…
El diablo desvía el ojo entre trago…

Fuga desesperada, sentimiento humano…
Siempre podremos escupir el plato…
Siempre podremos enfriar el vino…
Las cenas nunca son perfectas, siempre jugaremos con la sal…

La cena esta servida, pero nosotros ya no estamos...
¿Dónde podemos estar?

De los pies para adelante

2007-12-08T01:29:00.000-03:00

Cuando fueron iguales no había Nadie con quien confrontar. Y él era una salida cual imágenes de un televisor encendido toda una tarde en la casita de ventanas cerradas de vidrios empañados. Había que inventar una salida. Y entonces el engaño de haber alguien ahí como puerta que entonces no era hombre. Esa era la única manera de estar dicho el asunto, de bailar con los pies en esa ruta donde un día se apagó la luz, y no tenía vestidos para levantarse. Sólo era seguir caminando aunque el próximo árbol la estrellara contra el eco de sus piernas. Entonces cerró los ojos y empezó a jugar entre los últimos vidrios de una botella que no paraba de darse vuelta una y otra vez contra su cara. De niña ya pronunciaba su nombre y encontraba líneas en el suelo. El mundo en ese momento era de papel claro. Y a la niña le encantaba pinchar el día con las agujas que guardaba en la lengua. Aunque quedara sola. Con tal de no escuchar el televisor encendido se rajaba antes que sus pupilas. Y corría detrás de un mundo del cual temía no-oir la oscuridad. Respiraba un hueso y otro. Y otro. Hasta que sangró la tierra que nadie nunca tragó, y besó cuantas arterias pudo, hasta que la jaula se escapó del lado del espejo que no se ve. Atornilló la puerta. Escupió la cerradura. Entonces no quiso ver más. Sus ojos lloraban Otro mundo. Y una figura que entró por la ventanita cerrada dibujó un sol que transpiraba humo. Llovió tanto humo una tarde que el sudor se transformó en la espuma que siempre fue, que nadie tocó. Había tantos ojos que la niña se abrió en dos, en tres, en cuatro... Pudo ver. Nadie dijo nada, Nadie jugó a hacer el bien. Pero Nadie se desangró por encarnar sólo por mil ojos a la niña que se olvidó en la ruta ciega. La inmensidad de las piernas tuvo tanto frío que entonces se hizo de noche de un salto.
Sólo que ahí donde los muros sin nombre se escribieron más tarde en ellos los surcos del empedrado más frágil de verano. Se les escapó la multiplicidad de las voces, el despertar de la espera de esquinas infinitas, los días de las noches de cuadra en cuadra de a pasos de pies descalzos sobre baldosas que arden de sudor. Es que los nombres no se atrapan y el asunto entonces no está todo dicho.
Se le cayó la escalera en la madrugada de ventanas abiertas. Cómo iba a hacer ahora, a la hora de la luz. Casi ni veía. Casi ni veía donde los tambores. Se quedó pensando entonces en todos los segundos que ya no latirían en ella como bocas.Primero cayó un pie desnudo (ahí donde dobla la voz más severa) Y esa fue quizás la caída peor, la que más resonó en las huellas de las uñas.Cuántos humos de cigarrillos había devorado sin nombrarse. Cuántas veredas sin calores que queman las sienes de sueños, con gusto a llovizna de noviembre. Que más tarde fue lluvia. Que más tarde fue tormenta. Que más tarde selló sus labios y llevó su lengua hasta la huella. Ahí donde cantaron los silencios de infinitas noches, mirando a un hombre tan perfectamente velado por sus ojos como hecho polvo por el peso del peso que pesa y aturde. Al hombre se le veían los ojos negros en el cemento de las tardes y ahí las calles se multiplicaban. Y a ella le parpadeaban las puertas del último sol. Y un río lento con sabor a yerba hacía de su garganta un mar de tonadas, siendo ahí-con-cada-vez para adelante. La garganta de las olas, de tantas y tan pocas noches junto a él. Frente a la corriente.
Si de todas maneras los trenes estaban tan cerca para irse con ellos que pasaba horas dibujando los viajes que más tarde hizo. Y la suerte estuvo de su lado cuando después algunos no llegaron, otros no partieron, otros se detuvieron, otros le volaban los vestidos. Otros la llevaron un día al norte del norte. Otros a las diagonales de una plaza donde fue feliz todo el día. Todo el día donde no hubo más ojos que los de ella sin la condición de quedar-se mirando. Algo empezaba a conmo-ver-se.

Manzana

El club de la Pipa IX

2007-11-22T18:12:00.001-03:00

"Drenar vida", por Sergio Cena

Los encandilados

Dispuestos a encandilarse,
miles de alientos chocan y se expulsan continuamente.
Mientras tanto la vida gira y continua ardiendo entre los ojos ciegos
que respiran solo en las noches frías.
Los encandilados no somos nosotros, porque nosotros vemos,
necesitan de nuestra percepción, que la luz sea eterna.
Los que se enceguecen son nuestros ojos, nuestros cuerpos que ya no miden las distancias, porque ya no las hay… (hiperconexiones magnéticas)
Somos un subconjunto de supremas autorregulaciones temerosas,
conectados a silencios lujuriosos,
que drenan vida, y consumen tiempos.

Pero que no se ven, no se tocan,
la piel no roza con las miradas, no ríe como venciéndose,
se amortigua en el tacto seco de un deseo que desea,
que duele y que abandona...
que nos quebranta como residuo toxico envuelto en llantos…
Y solo nos quedan cerebros quemados que consumen tiempo,
cuerpos cansados que drenan vida,
pieles que estallan y se marchitan,
alientos que chocan y que se expulsan,
y una noche fría… que drena vida… y te encandila.

Pero como toda luz, determina el color,
también deslumbrar con apariencias y engaños.
Así transitamos la ciudad espectáculo los encandilados,
creyendo vivir nuestros deseos en nuestros ojos ciegos.

Pero como toda luz, determina el color según su energía…
Mis queridos encandilados,
no drenemos más vida en la ciudad espectáculo,
cerremos los ojos, vagabundeemos sin cielo,
y encandilemos la noche, para ver como ella,
estallará de claridad…

NR

"Saliendo" por Sergio Cena .

Saliendo desesperado,
como mordiendo mis dientes,
como pisando mis pies.
No había adentro, porque no había afuera,
desconocimiento fatal.

Igual yo seguía saliendo,
como la espuma que muere en
el liquido que la hizo nacer.
Y aquel eterno comienzo
me revelaría que el otro lado era solo un impulso:
Saliendo…

Vidas entre vidas, saliendo y volviendo saliendo,
una salida hacia al trabajo, una salida del trabajo.
Y así saliendo entre saliendo,
como el que sale del tren,
como el que sale del trabajo.

Y cuanto más cree salir,
cuanto más lo necesita, más adentro esta.
Y aquel remolino incesante de días interminables,
que se llevaron tristezas y frustraciones,
dejaron aquel tibio saliendo,
que nunca podrán eliminar.

Entonces lo comencé a percibir en muchas situaciones,
cuando un compuesto de saliendo, produjo un afuera:
era como un torso que escapa de la marea
que aun lo llevaba,
pero con su impulso produjo una apertura
en el medio del océano,
y transformaba la marea.

Por eso aquel eterno comienzo me revelaría,
que aquel eterno impulso era vivir,
y que algún buen día,
nos permitirá comprender
que el otro lado estaba en nosotros,
y que mientras nos desbordemos de impulsos
resistiremos aquel eterno comienzo:
cuando nos dejan velozmente quietos…

NR

MAS DE MI AMIGO"EL PORVE".....

2007-11-07T21:06:00.000-03:00

Breve manifiesto
(por Sebastián Buffarini)

“Together we stand, divided we fall…”

Si camino, siento que lo hago siempre por callejones que a ningún lado llevan. Ya no quedan muchas fuerzas para levantar los brazos, y eso es lo peor, porque algunas fuerzas entonces quedan: y esas fuerzas apuntan siempre hacia los mismos lugares. Esos lugares de los cuales no puedo salir, ni quiero. Porque, la angustia, como hace tiempo lo había predicho, pasa a ser el motor de todo. Porque nada parece ayudar, porque nada parece querer ayudar.
Y así sigo por la avenida de la vida, girando siempre en callejones. En hermosos callejones para golpearme siempre contra la pared del fondo, queriéndola trepar con esperanza desesperante, a veces lográndolo, para así poder descubrir que quizás todo se convierta en una calle que se conecta con tu vida…no pasa.
Porque nada ayuda, decía, porque el mundo se volvió extraño de golpe: con elecciones de inseleccionables que, a duras penas se distinguen por un instante para volver a confundirse en un tiempo, casi siempre, “en nombre de quien no tienen el gusto de conocer…”; de identificaciones deportivas absurdas y contradictorias que solo denotan moda; de alegorías apátridas; de regresos y confusión, entre aquellos que desean, sin más, que se unan los que han decidido separarse, y aquellos que se juntan comercializando la nostalgia; de la eterna lucha entre el corazón y la mente…mi corazón y mi mente.
A cada paso parece desintegrarse lo mejor de mí, desencajando de mi absurdo, lo mejor de mis sueños.
Y es que a esta terrible soledad de domingo por la tarde se le suman las lágrimas de emoción del desayuno de hoy. Las fuerzas que quiero comprar no me las vende nadie, y ahora mismo se que, siguiendo el consejo de un gran amigo: si pasa algo malo esta vez voy a buscarte en la oscuridad, porque en realidad, yo voy empujando y, es verdad, mientras tanto el sol se muere…
Sigo en el camino de decir absolutamente lo que se me antoja, con la firme convicción de que uno solo es esclavo de sus sentimientos y no de sus palabras o silencios, puesto que éstas, como bien señalaba Orwell, resultan efímeras y sumamente modificables. Entonces, no puedo controlar el decir que te amo tanto, y que, a pesar de cualquier cosa que pase, no puedo más que estar ahí con vos o, en el mejor de los casos para vos, quedarme acá esperándote. Esperando tu sonrisa…
Tu sonrisa, ese haz de luz que lo ilumina todo y que, al igual que las lágrimas de emoción de este desayuno, que esa copa de vino en el asado en osolandia, que aquéllas palabras de quien se hace sentir cerca, me pone devuelta en camino, así sea, apenas por unos instantes. Y son instantes porque –siempre- aparezco yo y todo mi ser, predispuesto a destruirlo todo con el mero hecho de ser siendo.
Porque el amor es la amistad envuelta en llamas, sostengo, porque es inevitable y hermoso, a pesar de sus pesares y de todos los que yo le añado. Porque me encantaría saber quién soy yo y a quien le pertenecen todas estas reacciones y estos sentimientos.
Porque no existe peor traición que la traición a uno mismo, creo no poder cambiar tanto mis ideales: si estoy enamorado, lo estoy, a pesar de todos y de todo; si tengo que ser el bastón que todo lo intenta sostener, lo seré, por el solo hecho de la felicidad de los otros, porqué así soy, porque primero están los que quiero y después estoy yo, siempre; porque si me han puesto acá, en la vida, acá me voy a quedar aunque tenga que inventarme espaldas; porque así soy yo. Porque mi cabeza es tan dura como irascible, porque mi lealtad es incondicional y mis sentimientos son sinceros, porque mi corazón explota de amor cuando te ve y, ahí estará siempre con vos, a pesar de lo que mi mente le ordene.
Porque pienso vivir muchos años más, de este mismo modo…porque, como dije, quedan pocas fuerzas pero, carajo, quedan.

cuentos de un amigo.........

2007-10-25T18:03:00.000-03:00

La pasión según Lean
1ª y 2ª parte
por Sebastián Buffarini

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“Voces que se agitan…”

Teniendo a la vista la muerte insalvable de las grullas, razoné que lo que realmente me ayudaría a rehacer mi vida nuevamente era una experiencia de tipo comunista o religiosa, al fin de cuentas entiendo que ambos viajes “espirituales” padecen de los mismos defectos devotos y pasionales…
Adentrándome a analizar la alternativa por la cual debía inmiscuirme en la postura de extrema izquierda, recordé -con cierto desagrado- que si hay algo que realmente no me gusta es compartir las cosas importantes con gente que no conozco y que, mucho menos, me gusta que me recuerden que las estoy compartiendo. También noté que necesitaba un líder al cual idolatrar profunda y ciegamente hasta perder mis propias convicciones en favor del bienestar de mucha gente que, como era de esperar, no lo merecería. Motivé, para colmo, que no ser comunista a los dieciocho años es tan estúpido como serlo a los cuarenta…me encontraba a mitad de camino casi. En lo que a mí respecta, ya era suficiente análisis para darme cuenta de la inviabilidad de tal alternativa…
Entonces, y teniendo a la vista mi fracaso ideológico-político, comencé a buscar una salida en la segunda alternativa. Me fui en cruzada sacra por fin…
Primeramente, decidí que mejor malo conocido que bueno por conocer, y di por investigar el cristianismo en todas sus variantes. En una lectura fugaz pero efectiva de la Sagrada Biblia, consultando con algunos especialistas, caí en la idea de que todo el mundo es pecador menos el tipo que escribió ese libro y que, lo peor, no existe un modo humano de no ir al infierno. Entonces, luchar por luchar para en el final no conseguir absolutamente nada, no valía la pena. Las terribles contradicciones que surgen del mentado texto, sumadas a las contradicciones que empíricamente se develan en las ampulosas Iglesias me hicieron razonar que en definitiva es una religión que se basa pura y exclusivamente en la fe en un hombre llamado Jesús y sus prédicas sobre amor y hermandad. Por lo poco que leí respecto de ese gran hombre creo que si realmente existió, en cualquier momento debería bajar nuevamente a la tierra para pegarnos a todos una Real Patada en el Culo, puesto que lo que lo habremos defraudado no tiene perdón ni excusa. Quisiera aclarar que soy uno de los que aceptaría su patada sin chistar, entiendo que tendría toda la razón del mundo…
En segundo orden, me fui para con los más parecidos a estos que encontré en teoría: Los Musulmanes. De movida entendí que no era la correcta elección en este momento. Tratar de predicar un modo de vivir tan pacífico y armonioso bajo la sombra tiránica de ser considerado un terrorista por gente que se olvida que en la Edad Media su propio Dios estuvo de vacaciones mientras que acá, en la tierra, cuatro familias poderosas de Italia masacraron a medio mundo en su nombre no me resultaba conveniente. No estaba para héroe. Entonces, con un rótulo puesto, luchar contra tal mediocridad y obtusismo me resultaba inconveniente a esta altura tan particular de mi vida.
Para seguir en la tierra prometida, consulté las bases del Judaísmo… Entendiendo que cualquier comentario respecto de lo que pensara sobre este tema podría ser considerado de índole “nazi” por aquellos que -valga la paradoja- no toleren una crítica en contra de la Torá no resultaba beneficioso. Y por el contrario, tratar de explicar los postulados de la familia de Abraham y Moisés a la intolerancia argentina de hoy en día mucho menos.
Pequeñas comunidades (un tanto divertidas algunas de ellas) se fueron cruzando en mí camino de a una por vez hasta lograr sus cometidos: Hartarme de la religión establecida. Una especie de “impostura de la impostura” se había apoderado de mí. Decidí entonces ser agnóstico. Tanto tiempo tardé en entender tal palabra que tuve que pedir a Dios ayuda para hacerlo…ante tal particular situación entendí también que no era la solución adecuada.
Recordé, por ese entonces, un pasaje de una película que había visto: “El mundo de Dios está en ti y a tu alrededor…”. Calculo que en alguno de los libros que mencioné antes debió estar escrito pero seguramente acompañado con utópicas hazañas que debía realizar para, por fin, contradecirlo. Por el momento, me dije, me quedo solo con la frase.
Allí radicaría mi religión, decidí. “En mí”. Comencé por alabarme pero no resultaba buena idea. Entonces, se me ocurrió una genial idea: Crear mi propia religión. Con libros sagrados, profetas, mandamientos, dogmas, iglesias, etc. Todo completo. Una gran religión.
Había nacido el “Bonzoteísmo”, nombre en alusión a aquel primigenio apodo que me acompaño durante la niñez (bonzo), período de mi vida del que salí demasiado temprano y al cual añoro volver en algún momento.
Tenía un nombre genial ya. Ahora tenía que empezar a edificar mi culto.
Desgraciadamente caí en la idea de que para comenzar mi secta necesitaba una experiencia religiosa que me motivase un poco, alguna experiencia que se vinculara con lo que necesitaba al fin de cuentas: Entender el modo en que se puede olvidar y escapar de las grullas y así ser feliz.
Medité solo por un tiempo…nada. Leí libros por un tiempo…nada.
Al fin de cuentas, volví a la vieja usanza: Salí a la calle. La calle, el lugar que todo lo puede. Si de ahí habían surgido mis problemas, de ahí deberían resolverse. La calle me formó así como soy, así como era. Me enseñó lo poco que se y me contó como chimento lo que nunca quise saber. Me enseñó lugares y me prohibió muchos más.
La calle era la solución y, entonces “si la calle no viene a ti, ve tú a la calle” me dije, plagiando como cualquier otra religión.
Y un día salí a la calle a edificar mi culto…y allí encontré a mi gurú…

*******************************************************************
“Vencedores vencidos…”

Como en aquella entrañable carta al mágico mundo del metegol de Gonnet, de un momento a otro no lo llegué a entender. Pero en un amanecer frío como un pedo de pingüino, lejos de casa, mientras buscaba mi gurú por el asfalto, me asustó su irrupción, vestido de larva azul destrozando mi suave deambular de una noche que de agitada tuvo poco. Ahí lo entendí todo. Ahí, por primera vez en mucho tiempo, no me sentí solo:

-“Habrá que acostumbrarse al futuro, el que no nos deja ya tiempo para hazañas. Habrá que, de una vez por todas, tomarlo medio en serio. Es seria y lógica nuestra nostalgia, seguramente cierta, todo tiempo pasado fue anterior. Y eso habrá que sobreponérnoslo”
Me comentó mientras no lo conocía aún…
-“¿Qué, no te acordás de mí, viejo marino, como despreciábamos a la gente que solucionaba las cosas? ¡Cómo me gustaría volver a despreciarla! Nunca entendí ese comportamiento, pero nos salía tan bien que trataba de no cuestionarlo nunca. No me quería sentir equivocado. Era fija siempre nos gustó mas y nos gusta ser parte del problema mas que de la solución. Tiene otros condimentos. Otro sabor. Es adolescentemente febril”.
Me atormentaba con sus palabras, yo no entendía nada.
-“Creo que nuestra virtud fue decir las cosas sin especular. Aprendimos a vernos. Limitamos nuestro tiempo a lo que realmente valía la pena. Es por eso que puedo afirmar hoy que pocos tendrán la amistad que nosotros llevamos. Pocos la han tenido ni la tendrán. Esto es definitivamente por siempre, y es lógico, nunca esperamos nada de nosotros. No es necesario. Estamos atados al factor sorpresa que lo protege todo. Todo al final llega para nos. Felices nosotros, los que nada esperamos de nosotros mismos, porque nunca seremos defraudados”.
Me había artado ya de escucharlo. Me di vuelta y comencé a caminar rápido hacia otro lado. Él, obviamente me siguió.

“-¿He aquí un mundo nuevo que se asombra ante nuestra locura? No. Esto ya lo han inventado, solo que nosotros lo descubrimos. Todo ese resto de cosas inservibles que el mundo ofrece nos da nauseas, nos provoca una sensación tan falsa que la sinceridad que fluye recíprocamente entre los dos se pegaba un culatazo con la botella de cerveza sin terminar la pizza de palmitos. Ay…aquella pizza-“
Definitivamente, aquel muchacho estaba loco. Yo quería una experiencia religiosa como bien dije, un gurú, un profeta, no semejante ejemplar. Seguía hablándome con extraña familiaridad. En un momento me cansé y le supliqué que razonara la posibilidad de que se había equivocado de persona. Me contestó que él nunca se equivocaba de persona. Que hacía mucho tiempo esperaba a alguien para moldear su vida y construir una religión, juntos… Ya todo era sumamente extraño. ¿Cómo era posible que supiese lo que yo buscaba? Religioso pensé… ¡Esto es religioso!
Habría sido genial si tal personaje no hubiese insistido en que me conocía. Seguía desparramando historias sobre tipos que no conocía. Y hasta se bautizó a él mismo con idolatría:
-Si quieres, tú puedes llamarme Lean -me dijo como haciéndome un favor-.
-¿Por qué Lean?- pregunté lógicamente.
-Porque me llamo Lean -molestó.
Caí en que no solo se estaba tornando extraño e indescifrable, sino que además tenía un humor bastante…distinto.

Como rompiendo el hielo que tan mal broma había creado, se esforzó porque lo recuerde y me comentó un par de conclusiones que había extraído de ciertas anécdotas. Anécdotas que, supuestamente, habíamos compartido:
“Era una noche y había que copar la parada. De visita noma’, como realmente vale. ¿Y todo por qué? Por nada, eso fue realmente importante, no teníamos banderas, no defendíamos nada, siquiera a nosotros mismos. Entonces valía mucho más, porque jugársela ahí indicaba que sería siempre más fácil jugársela por algo. Era una noche fría (como, no se si por casualidad o causalidad, siempre fueron todas) donde un tipo hacía fama a su apodo y se comía una que otra petisa del lugar, mientras el otro se encargaba de desalojar el lugar atestado de putos doblegando de dolor a una “borra” que producto de su ingenuidad de jumper se frotaba un limón por la herida provocando una escena de desconcierto para un flaco que, con cara de boludo, miraba impotente ante tamaña muestra de poder de dos tipos que la tenían lunga y estaban peligrosamente decididos.
Nosotros solos, sin que nadie nos ayude, les destruimos diez años de amistad en pocas semanas. Mierda, que es un logro.”

Tal anécdota o lo que sea, me asustó demasiado pero me convenció. ¿Será éste el profeta que necesito para comenzar mi religión? ¿Serán estos los postulados que domarán mi vida de aquí en más? Ante la alternativa de volver a dudar, lo elegí. Adopté a “Santo Lean” como gurú. En poco tiempo descubriremos si fue o no un error. Además me quedaba la duda si realmente me conocía o me estaba engañando. Opté por tratar de averiguarlo yo solo.

Comenzamos a caminar y, así entonces, escribir nuestro evangelio, juntos. En un momento, antes de comenzar el viaje fantástico que pasaré a desarrollar en los capítulos venideros, me dijo como para dar un buen “nuevo” comienzo según él:
“Es hora de ver como me sale hablar como Formento, atarme a una cama de Bariloche, disfrazarme de trébol, depilarme la entrepierna, vestirme con un tutú y escribir frases hipnóticas en francés. Así las cosas, te pido que te mantengas de mi lado y a mi lado, delante o atrás me molestarías.”
Y así, siguiendo en parte sus instrucciones, partimos con rumbo sur…como siempre…

Continuará…

cuentos de un amigo....

2007-10-25T17:58:00.000-03:00

Subconsciente
por Sebastián Buffarini

“¡Vamos, vamos la fama…!”

Un cortado…y una curita.

Estoy soñando muchas boludeces últimamente. Debe ser la cantidad insoportable de bizcochitos bañados en dulce de leche que ingiero antes del reposo lo que hace que mis noches se plaguen de aventuras fantasmagóricas que a ningún lado llevan.
Alta premisa. A veces soy mozo en un restorán repituco de Padua donde los comensales parecen tener una especie de fobia hacia la comida que no cazan ellos mismos. Son tipo de alta gama, refinado como un melón de navidad y a la vez grotesco como un choclo en el culo. Sin embargo con fobia y todo, van. Se acomodan en las mesas y ríen humeando como el Chatanooga rumbo a Miniápolis. De pronto levantan el dedo y me llaman a mí. A mi, por supuesto, ya que soy el único mozo de ese restorán tan grande (detalle de este sueño que aun no logro desnudar). Me voy contorneando de entre las mesas, buen provecheando a la gente y, luego, riendo con mi estúpida risa de conejo les ofrezco la carta. “RESTORAN PITUCO de PADUA - HOY: COCODRILO DUNDEE CON PAPAS”, todos igual preguntan que hay mientras yo me pregunto por qué tengo que ofrecer una carta con una sola comida. Mientras me alejo con el pedido me voy reflexionando sobre los riesgos que correría si tratase de robar yo solo el lugar.
¡ZAS! Punto de no retorno. Lo peor que uno puede hacer en un sueño -siempre y cuando ese sueño le guste- es soñar que reflexiona, ya que en ese momento el puente invisible se hace luz y pasamos directo a otro sueño. Podría inventar un final lindo para mi pasantía como mozo pero sería mentira, es una especie de semisueño inconcluso. De repente me encontré en el papel de un líder comunista que vive en un bosque y domina a todos los animales y ligustros para que se conviertan al comunismo. Obviamente este sueño duro menos que The Sacados…

Sabor a culpa y agonía.

En el más creativo hasta ahora de todos mis ensueños tuve una aventura hipnótica. Soñaba que despertaba y salía a caminar instantáneamente. Me metía en las casas del barrio y dentro de ellas encontraba personajes que habitual y posiblemente nunca deambulan por allí. Vale aclarar también que poco se parecía este a mi barrio. La primera casa que encontré era una del tipo californiana, como la de Alf pero pintada de verde y blanco a rayas horizontales. Dentro de ella se encontraba Mirta Busnelli sentada en un canapé marrón oscuro y mientras bebía una copa de algo que no pude comprender, comenzó a contarme que estaba muy ocupada últimamente desarrollando junto a un cura médico de Tucumán una herramienta nueva para taladrar y atornillar huesos con el fin de facilitar las prótesis. Recuerdo que me contó todo el proceso de investigación y yo la escuchaba atónito sentado en el piso y en lo único que pensaba en donde era que tenía que ir. Cuando recordé que en realidad iba a ningún lugar le cambié el tema y saludándola muy respetuosamente -como saludaría uno a un cura tucumano- me fui.
Seguí caminando y encontré una casa que parecía de frente una carnicería pero cuando entre era mas bien como una fiambrería. En el lugar donde debería estar el mostrador había una especie de camilla atornillada al piso, y apoyado sobre la camilla, estaba el cantante de La Ley (de quien ni siquiera se el nombre pero lo cierto es que el tipo no me disgusta) leyendo el diario. Me miró y agachó la cabeza nuevamente. Yo lo miraba petrificado como un paquete de pastillas. Me miró nuevamente y me preguntó si alguna vez había pensado en el futuro de la evolución humana. Yo seguía duro. Cuando se disponía a contarme su teoría Darwiniana mi sueño salto repentinamente al restorán de Padua.
Ya se habían ido todos y yo me encontraba trapeando el piso con un lampaso deprimente, el gordo Gaby estaba cerrando la caja y de la nada comenzó a gritar llamándome con un apodo que no recuerdo. Corrí hasta encontrarlo y lo encontré totalmente paralizado, sudando como un mono pelón, con una lapicera derritiéndosele en la oreja, un repasador colgando del hombro, el control remoto en una mano que apretaba con furia y una mirada inconmovible, como la mirada de alguien que supone ver un OVNI, estaba clavada en el televisor. Era un programa chino donde el invitado era el mismo tipo de La Ley charlando con Woody Allen y explicándole una teoría bastante comprensible sobre la evolución humana. El dialogo fue más o menos así:
- Presentador Chino: (Hizo una pregunta pero yo no sé chino).
- Woody Allen: (Habló bastante, con tono serio pero yo no sé ingles).
- El muchacho de La Ley: (Risas en chileno) No, no…a lo que yo me refería era al hecho que dentro de muy pocos años veremos la evolución del hombre en vivo y en directo. Imagínense ustedes…
El presentador chino atinó a interrumpirle.
- El muchacho de La Ley: (Exasperando) No, ahora déjeme terminar…
Woody Allen se rió de manera inexplicable al caerse de la mesita ratona de vidrio un papel de color rosado.
- El muchacho de La Ley: Piensen por un segundo lo que tardó la tierra en formarse, miles de millones de años luz. Ahora lo que tardaron en aparecer los primeros animales, cientos de millones de años. Los dinosaurios se extinguieron en millones de años y apareció el hombre. ¿Nota usted como las distancias temporales se achican?
El presentador chino que asintió con la cabeza en un silencio perpetuo y prosiguió
- El muchacho de La Ley: Luego el Homo Sapiens evoluciona en pocos millones de años hasta ser el hombre del…supongamos…5000 antes de Cristo. Desde ahí en más el hombre evoluciona en miles de años, cientos de años, y hoy en día estamos en condición de afirmar que evoluciona en años. La pregunta del millón de libras es cuanto tardará la raza humana en evolucionar en meses, días, horas, minutos y cuando llegue a segundos…mejor dicho a “segundo”, ahí veremos la evolución en vivo y en directo, aunque sea solo por un segundo, ya que ese segundo será el instante exacto del exterminio de la raza humana…

Yo me quedé paralizado como Gaby y no podía creer lo que estaba viendo, como un tipo como ese, con la fama que tiene puede pasar tanto tiempo desarrollando una teoría tan compleja como improbable. Y luego me imaginé el motivo y me llegó una reflexión.
Pero ni bien reflexioné en mi sueño, este cambio tanto que desperté en serio esta vez. Me había desvelado, me senté en la cama y encendí un cigarrillo. Eran como las cuatro de la mañana, estaba cansado y para poder dormirme mejor prendí la radio y a que no saben que tema estaban pasando…Little Wing de Jimy Hendrix. Seguro que no pensaron en ese…

Desconclusión final

La próxima vez que me vean comer bizcochitos con dulce de leche antes de dormir, por favor, péguenme una buena patada en las bolas. Ojalá no les pase como a mi, que ahora cada vez que escucho un tema de La Ley o veo una película con Mirta Busnelli solo pienso en la evolución humana, lo cual es mas triste de lo que parece. Amén.

El club de la Pipa VIII

2007-10-17T21:04:00.001-03:00

“La virgen de los deseos” por HB

Retazos de una madrugada nocturna

…se hamacaba entre algunos de sus sueños, movilizándose, intentando recoger un poco de aire de cada uno de ellos, para transitarlos sin reducir la velocidad del tiempo moderno.
En momentos se quedaba flotando en uno de ellos, entre las nubes y el cielo,
pero luego bajaba con mayor velocidad y su miraba se escurría en el suelo temiendo caerse.
Una vida con los pies para arriba, o una vida con la geta en el barro, ese era su desafío.
Instantes arriba, instantes abajo, desequilibrio de la vida, equilibrio del tiempo.
Pero ella ni siquiera sabía que el juego la depararía a una pausa en la inmensidad del vacío, donde se encontraría sola en aquel amanecer, hamacándose en aquella plaza perdida, inventando alternativas al horizonte, desafiándolo en cada parpadeo, aniquilando poco a poco su razón y su ilusión, y dejando que la hamaca siga su destino, y la agité de un lado a otro, aprendiendo a jugar, en la ensangrentada derrota, la encantada victoria, en el llegar al cielo, y en el bajar veloz, hasta desprenderse las manos y reventar sus pies en el intento, mientras la noche la miraba de atrás…

…sus rodillas oprimen su cabeza que rogaba por sedantes.
La vereda recogía desechos humanos, aromas petrolíferos quemados, y un color libidinal de amanecer dominguero, pero ella no sabía que aquel baile sureño no solo la obstinaría a ser la flor que nace del basural, que crece llorando por su aroma, sino que también la desnudaba, la dejaba tan libre que su transpiración hervía a sus placeres.
Pero igual su mirada daba al vacío de la retirada, entonces bajaba su cuerpo fetal en el amanecer, en un anochecer, y en un “dormir jamás”…

…eso era la inestabilidad. Era el mate viejo tomando un color verde oscuro y formando el moho que se fundía con la habitación, con las hojas tiradas en el suelo que daban frases instigadoras. Era un teléfono sonando como lejano y penetrante a la vez, un remolino de sabanas con aroma a sexo, y una silla con montones de prendas de vestir que me sostienen y me desnudan en la soledad, que me acomodan en la vigilia. Y encima de todo se encendía el velador que iluminaba mi sombra y profundizaba mis fantasmas, con sus luces incendiaba las colillas de cigarrillo que se acumulaban en el cenicero, y un murmullo de reencuentros enredan voces pasadas con el silencio que tarareaba a mi vigilia cruel, tratando de encontrar algún pedazo de olvido, alguna palabra que no me llame, que goce sola conmigo en la oscuridad. Pero si eso era el equilibrio, si el murmullo entre almohadas lo encontraba, por dónde tendré que zozobrar, por cuánto tiempo, y en cambio de que, si el sueño de una mañana solo se acomoda, a la paz del abrigo de una noche donde calló.
Y tardé mucho en entender, que aquella inestabilidad no era de la dicha, y ni siquiera de la variedad de nuestros juegos y caprichos. Quizás solo los entusiastas pueden ser estables, pero si tan solo hubiésemos acompañado la pausa del nubarrón que nos esperaba, el reposo del ocioso, cuando los incontables retazos de nuestros vicios, nuestras rebeldías morales, y nuestras enfermedades éticas, desafiaban al tiempo y a la noche de la ciudad, quizás ahí, nuestra más estable inestabilidad, la de los amantes, hubiese rechazado las regalías de aquella noche…

Bestia

2007-10-05T18:28:00.000-03:00

Por El paladín Nago.

Bestia, la vida vive
Y se hace eco en el mundo desnudo
En el mundo abierto
Y se hace un tiempo en todos los tiempos
En las horas y minutos
Y en el tiempo sin tiempo.

Puede, la bestia bestia.
Y se hace camino en el fuego,
cenizas en el hielo
Persevera la bestia en su ser
haciéndose cada vez mas perfecta.

El Club de la Pipa VII

2007-10-02T15:17:00.000-03:00

"Tango de mi ciudad" Por HB.

Tangos maleables

Un hombre y un bandoneón, melodía que acaricia tus ánimos agitados,
y te despierta en la marea…
Abrís los ojos…
Interrumpes tu rutina agonía…

Miles de alientos pasan a tu alrededor pretendiendo hundirte en su prisa.
Tratan de arrástrate y absorberte con su velocidad.
Vienen de un lado y de otro con miradas ciegas e indefinidas,
condenados a destinos sostenidos hacia la mutilación de su deliberación.
Tu vista se nubla, la rapidez deposita en un acertijo a tus próximos pasos.

Miles de alientos chocan pero no explotan en un suspiro.
Se empujan e indultan para llegar primeo a la meta:
Un eterno ultimo éxodo eterno.

Miles de alientos participan en el mismo destino, aunque combatan
por un gramo de respiración, y se aniquilan con un soplido.

Un tren prendido fuego.
Miles de alientos escupen su estomago y su prisa,
descubriendo que eran solo hombres:

Miles de hombres en su éxodo eterno,
le aniquilaron sus alientos,
por eso no acompañaban cuando el bandoneón golpeaba.

Un hombre y un bandoneón, mira fijo entre miles de hombre,
y su mirada nostálgica se pierde junto a un país distante.

Golpea el bandoneón y aúlla la razón…
Cierras los ojos…
Proseguís el recorrido eterno de tu éxodo eterno…

NR

Alucinás un tango y una fiesta, unas fuerzas extrañas que atraviesan tus insomnios.
Y en seguida te entregas a la misericordia de la noche:

El duende de tu son, che bandoneón,
se apiada del dolor de los demás,
y al estrujar tu fueye dormilón
se arrima al corazón que sufre más.
Estercita y Mimí como Ninón,
dejando sus destinos de percal
batieron al final mortajas de rayón,
al eco funeral de tu canción.

Cuentas gotas que rebalsan de la mesa,
la medianoche trae el licor frió a tu dolor.
Recorres los rincones buscando algún centavo,
y tus recuerdos te invitan una ronda.
¿Olvidadizo serás valiente?

Bandoneón,
hoy es noche de fandango
y puedo confesarte la verdad,
copa a copa, pena a pena, tango a tango,
embalado en la locura
del alcohol y la amargura.
Bandoneón,
para qué nombrarla tanto,
no ves que está de olvido el corazón
y ella vuelve noche a noche como un canto
en las gotas de tu llanto,¡che bandoneón!

Suena el tango que ríe de los sueños, pero aquel sueño te esta olvidando,
bebes las huellas de tu destierro y agudizas tu seducción.

¿Hasta donde pueden sangrar tus placeres?

Construís figuras imposibles en un platito con maní.
Amarras tus manos a tus bolsillos, y descansas en tus silencios,
que se acomodan a una melodía que intenta recordar respuestas.

Tu canto es el amor que no se dio
y el cielo que soñamos una vez,
y el fraternal amigo que se hundió
cinchando en la tormenta de un querer.
Y esas ganas tremendas de llorar
que a veces nos inundan sin razón,
y el trago de licor que obliga a recordar
si el alma está en "orsay", che bandoneón.

Así aparece el final, la noche que pierde sus colores lóbregos,
y el ritmo de un tango no atendido lo acompaña en su retirada,
a esperar el bondi que lo lleve al sueño.

Otra noche más se escapa...
Los tangos maleables resuenan en tu fisura...
Y los primeros rayos cocinan tu carne
en un pancho noventa y cinco...

Suena el rock en la radio...
Ya es hora de despertar...

NR

(Gracias a Homero, y a su ¡Che Bandoneón!)

Calle. Institución y escenario cotidiano de la tropa que ríe.

2007-09-27T11:24:00.000-03:00

"Sheriff! Sheriff! Ladrá! Ladrá! y mordé!"

Beilinson - Solari

Asoma la mano de su grito cuando empieza a perderse entre las últimas fracciones de tiempo que sancionan que es el final. Cuando el final es cosa de Otros, que sumidos en la máscara del amo sólo galopan, al tiempo que la calle de ojos mudos hace granizo de sus pieles. Sin saber (siempre sin saber) que la voz no es la voz. Que las muecas retornan del intento de matar la urdimbre de huesos que son canciones. Que cuanto más se manda a dar vuelta una escalera para que los pasos caigan, menos sellan pupilas de sal, que queman.
El tipo que lo mira sin herirlo goza de la voz que le viene del asfalto. No va jugar nunca al último tiro. No sabe más que de las tiranías de la niebla que está por asomar. Y cuando dispara no entiende que no es más que la ropa de voluntades-rehenes-de-infinitos-goces. Y así hace de su uniforme el último eco de una copa que no deja de caer. Hasta que apunta y vuelve a gozar. Pero entonces asoman las manos de los gritos cuando empiezan a perderse entre las últimas fracciones de tiempo que sancionan que es el final.

Manzana

(La propia organización de las prácticas institucionales reproduce, promueve y habilita el ejercicio de violencia física y psíquica sobre detenidos en cárceles. Y la calle, institución y escenario cotidiano de la tropa que ríe, apunta y fuego).

Manzana

El CELS y MDRI presentan su investigación sobre Salud Mental y Derechos Humanos. El CELS (Centro de Estudios Legales y Sociales) y MDRI (Mental Disability Rights International) presentarán la publicación “Vidas arrasadas: La segregación de las personas en los asilos psiquiátricos argentinos”, el martes 25 de septiembre a las 18 horas en el Auditorio del Anexo de la Cámara de Diputados de la Nación, Rivadavia 1865. El informe documenta violaciones a los derechos humanos contra 25.000 personas que están asiladas en las instituciones psiquiátricas argentinas.

La anestesia del durmiente

2007-09-23T21:37:00.000-03:00

Desperté en ningún lado. A ninguna hora. Un espejo dado vuelta que lloraba... Pensé. Era alguien en otro. Sin embargo, no había nadie y había tanto, que logré mojar el fuego, quemar sólo un vacío.
Hasta que la puerta se abrió.
O mejor dicho, hasta que el tiempo fue fin y no principio, hasta que un dedo atravesó el puente que fui.
Comencé a jugar.
Cómo ahoga uno mismo sus propios intentos de morir habiendo navegado con ojos y desnudo. Por qué nadie convive con el silencio al menos por un momento, sabiendo que algún día todos vamos a morir.
Aunque ni el sol ni la muerte pueden mirarse de frente se nos ponen de frente con total impunidad y a veces no hay nada más que el sol en su apertura. En su punto de falla. Por lo que vivimos arrojados fuera del nido y también intentamos no perdernos definitivamente, esto es la anestesia del durmiente.
Hasta trepar el sueño. Que así como desnuda así besa. Ríe. Viene a decir. Hasta que el ojo decide abrir el agujero más grande. Que cierra.
Pero entonces la puerta se abre de nuevo.
Hasta estallar.

Manzana

Dónde está el nombre

2007-09-21T23:05:00.000-03:00

De reingresar al padre a su sitio...

"No sólo en decisiones jurídicas puntuales

sino en el replanteo de una política de filiación

que ubique los lugares de Padre e Hijo en la escena de lo humano,

devolviéndolos a su posición en la palabra.

Si reintegrar el sujeto a su historia tiene algín sentido humano,

sólo lo será al sostener la ley

desbaratando la impostura."

Carlos Gutiérrez

A los en-crucija(dos).

La pregunta ante el espejo
el quieto
inmutable
doble
con revés.
Con y sin reflejos.
Unos que no hablan
porque no llegan.
Porque no partieron del origen.
Sólo las piernas con sus ojos abiertos mirando el fondo de la tierra
(ahí donde mirar muere)
no alcanzan a subir el grito que dibuja su nombre.
Cuando no hay nombre por donde subir.
O cuando subir lleva al juego donde el Nombre quema
sabiendo que su voz acaricia
y corre
y entonces alcanza sólo con respirar.
Entonces el espejo otra vez se da vuelta.
Y otra vez no hay nada.
Sólo el tiempo donde se congeló la mano de la jaula.
Otra vez no hay nada.
Sólo la jaula congelada en su tiempo
en su palabra
que entonces no puede ser palabra
porque la jaula no está cerrada.
Está jaula.
Sin posibilidad siquiera de no detener-(se)
para intentar al menos ir en busca de los ojos que faltan
pero Miran.
Faltan pero Miran.
Miran.
Hablan.
No estallan sin nombrar.

Manzana.

(¡¡Gracias a El placer de vagabundear por el espacio!!)

El club de la Pipa VI

2007-09-21T19:10:00.001-03:00

Pintura de Fer.

El arrebato de los corazones

Quiere dormitar perpetuamente,
pero algunos sueños la despiertan,
entonces llora y revienta en miles de escombros
que se confunden en la calle.
De vez en vez abre los ojos y su extrañeza la inquieta
hasta reorganizarse con la llegada de un espectro de alas
que la invaden y la metamorfosean
bajo una nueva marea de supersticiones.

Pero sus sensaciones no pueden ser contenidas en su cuerpo,
y comienza a fragmentarse en miles de ficciones
que intentan reorganizarse bajo una de las agujas del reloj.

En ese malentendido existencial aparece el entendimiento
y hace de tu aliento una plataforma vacía…

Ya no hay lugar para tus repasos y maniobras extraordinarias…

Hombres educados y reflexivo agudizan tu dicha,
y tu inocencia florece violentamente,
retrocediendo tu posibilidad de desarmar los engranajes platónicos
que inmovilizan tus ojos.

Simbiosis eterna entre tu mente y tu contemplación…
Arrebato de los corazones en un mundo explosivo…

NR

No siempre el fuego prende la pólvora que se desprende de tus pasos.
Pero en esta ciudad todo revienta por los aires aunque el fuego no arranque.

Ciudad explosiva detrás de un torbellino de misiles impotentes:
milicias adiestradas a enredar sus cometidos con su intrepidez,
quitan tus ánimos del bolsillo, aniquilan tus consuelos,
y arrebatan tus corazones antes de fugar.

Ciudad explosiva, vuelan por los aires las sonrisas tristes...
Dos se miran pero no se reconocen.
Encuentro espejo,
desierto de juguetes sacrificados
que te confinan a lo irreconocible.

Por eso cuesta tanto arrancarle la treta a un soldado.
Por eso cuesta tanto despegar vuelo en tus alas…
Pero todavía quedan tus saltos, pequeñitos tus saltos…
Pero saltos… tras el paso de una cuerda que aun operas.

Perversa ciudad explosiva, te promete una senda
y deposita en sus baldosas explosivos inminentes.
Y tus saltitos, son tus saltos…
Inminentes combustibles de un nuevo salto.

NR

LA NAFTA ESTA DEMASIADO CARA???

2007-09-18T15:16:00.000-03:00

Bueno despues de una escuesta larguisima se pudo comprobar que para varios integrantes del equipo duren, la suba de la nafta los ah perjudicado demasiado y por esto deben cargar gas,ya que el gasoil les parece demasiado grasa.

2007-09-18T12:46:00.000-03:00

Lluvia reveladora

¿Como puedo sentir, si mi piel ya no es lo que me contiene? Mis ojos ya no ven personas, y mis oídos ya no oyen palabras. Solo me queda este vacío sepulcral que penetra más y más en mi carne; para que, en los días en que el sol se oculta sobre un inmenso piso de nubes, mi fragilidad brote por cada uno de mis poros reflejando la apatía de la existencia, haciéndome transpirar llanto de dolor, mezclándose con las lagrimas que envía dios para que sepamos que solo somos mortales. Hoy veo la sonrisa escéptica en cada espejo, y siento ese peso de la mortalidad sobre mis hombros, haciéndome caer sobre la tierra para fundirme en ella. Ahora, las gotas de lluvia caen por completo sobre mi como agudas dagas, y aunque mi carne ya no es tal, sangra con cada una de las estocadas. Así, se me revela la agonía como el ultimo de mis sentimientos ¡Un día más he de morir, para saber que sigo vivo!

* * *

Tristeza, soledad, locura, miedo, sufrimiento, fragilidad...
Wilson logra confundir su razonamiento por momentos, quizás días, meses, quizá una vida, y por fin cree que alguna vez alcanzara la felicidad.
Nunca va a saber que es lo que lo define, debatiéndose entre su contradicción, Wilson respira cada bocanada con esperanzas, despierta cada mañana con interrogantes, con inseguridad, y se refugia cada noche en su agonía por la incertidumbre de no saber. No sabe ni conoce, quisiera verse a si mismo, dar cuenta que su sangre corre por venas y arterias. ¿Que sentimientos son buenos o malos para guiar a una persona? Wilson anhela el odio que no siente, el amor que no lo conmueve, y a un dios en el que no cree. Sus utopías quedan relegadas por la cotidianidad, que lo acobija ante el terror de sus pensamientos, sus tormentos, convirtiéndolo en un sabio, un laburante, un padre, un aficionado,... un hombre.
¿Será realmente la cotidianidad la salvación de Wilson?
Se pregunta hasta cuando podrá soportar, si la cordura aguantara la confrontación de su eterna fragilidad, si su miedo a la tristeza lo dominará, y si el sufrimiento por la soledad lo va a condicionar un día más.
Wilson se despierta, volvió a soñar con una posible realidad, y desconfiando de su vigilia, levanta su cuerpo para emprender las tareas del día....

Esteban (Wilson, un personaje muy particular, que estoy seguro que alguna vez volvere a encontrar)

2007-09-17T13:14:00.000-03:00

Risas digitales se posan en rasguños de instantes perdidos.
Una marcha hacia la mutación del extraño con su sombra, que termina inclinando la balanza hacia la resignación de la memoria.
Congelamiento de sueños que intentan frenar el tiempo frenético, y te alivias el alma con solo presionar el botón.
Y es así como decidís encerrarte en la geometría del límite.

HB, EB, NR.

La incipiente pareja de la plaza de Lomas.

2007-09-14T14:00:00.000-03:00

Sonríe a un teléfono y proclama fidelidad.
Conversa con un espejo que pantalla fusiones de ánimos.
Vinculaciones encaminadas a la escisión eterna con tus sentidos.
Irradiación de plataformas mundanas en un mar sin hombres.

Se produce la primer cita,
tímida y ciega
Dos resortes regulados por intimidaciones nucleares,
ojos irreconosibles, tactos secos,
y un beso del adiós.

El fruto de la manzana que no cayó del árbol.
Manzanas prometidas y seductoras...
Dios las escupe...
Deseo perturbador...
Llamadas...
Risas tristes...
Cuentos que empiezan y terminan
con un teléfono que interrumpe
el silencio que te acecha.

NR....con la complicidad de 2 monigotes que alguna vez tomaron del sol de La Isla
(Gracias a la pareja, muchas gracias)

El club de la Pipa V

2007-09-10T18:48:00.000-03:00

"El grito de la matanza" Grabado por HB

El grito afónico

La variación del grito depende de la intensidad del silencio retenido.
El silencio retenido no es solo callar, también es no encontrar
la melodía donde poder acoplar tus sonidos.
El silencio retenido es gritar cada vez con mayor volumen
y no escucharte.
Mientras mayor es la intensidad del silencio retenido,
mayor es la posibilidad de que el grito surja en forma afónica.
Porque el silencio retenido lastima tu garganta,
estrangulándola a través de tus cuerdas sueltas sin usar.

Pero el silencio retenido es solo una de las condiciones de posibilidad.
Porque el grito afónico vive de un acontecimiento:
una multiplicidad de bocas ardiendo intentando
revivirse mutuamente,
producen un estallido en su encuentro,
que agudiza tus sentidos, expulsando tus silencios.

NR

Una aterradora negación a proseguir exclamando aullidos incumbidos.
Un incesante aluvión de dichos irradiantes engendra fuegos innovadores.
La vibración del pecho reclama sonidos que alivian los enfrentamientos.
Un grito afónico invoca antiguos señuelos
que se funden con retazos de improvisaciones.

Pero no todo el que crea es soberano de su infinito.
Un director de orquesta lame tu garganta y escupe en tu cara.

La resonancia comienza ha disiparse entre los antiguos aullidos,
convirtiéndose en silencios irreversibles.
Todo quedo igual que al comienzo…
Por suerte queda algo para recordar…

¿Pero hasta cuando podemos mantener el silencio que nos enceguece?
¿Seguiremos gritando estrofas artificiales?
¿Cargaremos pedazos de tiempo en el pecho, eternamente?

Quizás volvamos a negar nuestras estatuillas.
Quizás aparezca algún otro grito afónico.

Pero fuera de cualquier improvisto,
quedaran bocas abiertas atentas a que alguna brisa
traiga algún llanto lamento,
para que ahogue las palabras.

NR

Se eleva entre los cuerpos, o ellos mismo lo elevan.
Queda suspendido en el espacio
agitando sus ojos tratando de explicar lo inexplicable:
Un grito afónico, una canción que ingresa en su cuerpo,
los pibes que lo apoya en su exclamación,
y unos hombros lo ayudan a mantener su trascendencia.
De su frente caen gotas de agotamiento lujurioso que se mezclan
con una marea de brazos que intentan recuperar su aliento perdido.
El silencio de todos se funde en una melodía única y destructiva
que recicla la tristeza para reducirla en una oración.

Ya es todo un oratorio de promesas presentes…
Ya las remeras pintadas se desvanecen en la piel…
Ya tenemos formas de arruinar
la maldita rutina que regulan las horas…

Un grito afónico se hizo grito, o lo hicieron quizás.
Inunda las radios y espectáculos envenenando oídos
y hechizando tus deidades.
Cumple promesas futuras destruyendo tu pasado
y capturando tu presente.

¿Quien hizo aquel grito que se parece tanto al nuestro?
¿Cómo se lo llevaron si todavía esta afónico?

Estamos afónicos, se enriquecen con nuestra oración,
posiblemente estemos destinados a la expropiación eterna.
La fruta madura de nuestros tramas queda engranada
entre nuestra garganta sangrada.
La saliva choca contra el graffiti que prometía tus alivios,
y las bellezas refuerzan tu seducción,
y quedas apartado reclamando un atajo…

El grito afónico mantiene tus sentimientos vivos,
y te avisa que todavía podes crear un melodía propia
donde poder bailar hasta morir.

NR

2007-09-09T12:49:00.000-03:00

El borracho del conurbano

Si nos resulta casi imposible distinguir entre el ensueño y la vigilia, para cualquier hombre del conurbano, le resultaría igual de difícil distinguir entre la embriaguez y la sobriedad... probablemente, ese estado de embriaguez, cada vez mas apreciado semana tras semana, sea la única oportunidad que tenga este hombre del conurbano para poder desarrollar y expresar sus sentimientos mas profundos. Cuando por fin logra liberarse de sus represiones, por medio de una relativa ingerencia de alcohol, es cuando la felicidad, la tristeza, el miedo, el dolor, o quizás todas estas sensaciones juntas, comienzan a agobiarlo, y sin ningún tipo de limites, estos sentimiento se desarrollan hasta el infinito, provocando los mas desgarradores deseos de suicidio, pero a su vez, otorgando un poder y una fuerza invencible, generando por unos instantes, quizás mas, un éxtasis incomparable, un frenetismo avasallador que hace que cualquier sujeto pudiera conquistar el mundo sin mayor esfuerzo. Es imposible determinar cual es la supuesta respuesta que un borracho del conurbano puede dar en este estado, e incomprensiblemente, sus diferentes respuestas no dependen de la cantidad de alcohol que ingiera, sino todo lo contrario, con una cantidad ínfima de bebida, el hombre del conurbano es capaz de sumergirse hasta las lagrimas, o bien, extasiarse en las mas largas carcajadas, insoportables para cualquier otro que no comparta su estado, o simplemente no comprenda el porque de ellas...lo sorprendente de estos sentimientos, es que son tan ínfimos pero tan profundos, que se puede pasar de uno a otro, con solo ser afectado por la mas mínima brisa, ante el mas inoportuno comentario, o simplemente por puro bajón. Sin embargo, no importa el estado por el que pase un borracho del conurbano, simplemente no puede negarse que por fin se siente vivo, que ha abandonado ese escepticismo que lo caracteriza en su sobriedad, y que por fin puede dejarse llevar por sus utopías mas ilusas, o abandonarse a sus deseos carnales, mas no sin dejar de sentirse a si mismo. Pero por mas que este hombre del conurbano espere que estos sentimiento sea interminables, que desee mas que nada no volver a la inercia de la rutina, la vigilia irrumpe en su cuerpo con una violencia incomparable, generando la sensación misma de la muerte en vida, si se pudiera decir tiene un ínfimo índice de vida en su cuerpo, llevándolo hasta el arrepentimiento mas sincero, y atormentándose por el dolor y el malestar, jura no volver a tomar nunca mas, por lo menos no, hasta el próximo encuentro...

Esteban ( el hombre que vio a la partera)

2007-09-08T19:11:00.000-03:00

Los Fantasmas

1.
Ante nosotros otra vez el viejo yo.
Macabros malabares
Equilibrismo sin fin

(Y todo para conservar cierta entereza.)

Alegrías tristes,
Pasiones tristes.

Neurosis.

2.
Mi viejo yo me persigue en las
estaciones de subte.
Me grita cosas y no me deja hablar.¡
Qué maligno puede ser uno consigo mismo!
¿O ya no es uno ese viejo yo que ahí late?
Y si no es uno, ¿quién es?
Y si es uno, y es maligno,
¿cómo puede ser?
Cuando el viejo yo se esconde entre los instintos,
entre la sangre y la carne,
Y nos corre por los andenes…
No hay salvación ni entereza posible.

E.M.

2007-09-07T13:49:00.000-03:00

Jungla de libros, que guardas todos los secretos, que brindas todos tus saberes. En un libro el aleph, en el aleph, un libro (todos lo libros); en un segundo, en todos los segundos, en una vida, en todas las vidas. Servís placer, saber, como preocupación y desidia pero ya no se puede volver. Que tan pobres seriamos sin los libros, que tan pobres somos sin los libros, pero solo entre líneas; inconexas algunas que escapan a la lógica y se vuelven pasionarias. Gracias libros por dejarme conocer al mundo sin salir del mío (picardía). Gracias libros por dejarme sonreír a Borges, saber a Pushkin y a Storni. Les debo la nada de mis días, les debo el placer de mi sonroja, les debo que me hayan expuesto al inconmensurable (trascendencia), les debo que me hayan compartido el todo. Mi yo les debo, el infinito les debo, porque una vez escrito ya no tiene autor; es de ellos, solamente, de ellos, la gran secta que son los libros.

Persa - Mauro

El club de la Pipa IV

2007-09-04T20:25:00.001-03:00

Desenlace Fatal

Prosigo una tragedia donde se cruza la soledad de una multitud
con la comunión de las lujurias.
Los ánimos convulsivos solo gozan de alegrías tristes.

Entonces las instancias más inquietantes de mis retiradas
envenenan mis deseos y se apoderan de mis recuerdos.
El terror reaparece solo en los corazones desolados.

Y acaricio manos en brazas, e intento amarrarme a pasamanos invisibles,
y me acerco a la fiebre en la locura y el delirio.
Por eso los ojos cerrados inventan calabozos desiertos.

¿Cuántas eternidades virtuales llegan a mi?
¿Cuántas eternidades impulsan el lado cordial de mi vida?

Estamos aprendiendo a establecer nuestros vínculos
en atormentadas vacilaciones con nuestra agonía.
Emprendimos nuestra salida y dejamos la botella llena,
y las miradas empastilladas absuelven tus consuelos,
recomenzando tu tragedia,
que retiene tu bronca entre los dientes,
que inyecta pulsiones fanáticas que te aniquilan.

NR

La sombra se deslizaba ocultando penumbras y recuerdos.
Todos los ojos corrían a su encuentro,
disolviéndose en lágrimas y estallando en la oscuridad.
El movimiento de la sombra llevaba consigo infiernos acechadores
que invitaban tempestades de sueños e ilusiones.
El movimiento de la sombra ocultaba la aniquilación de energía,
la eliminación de tus tendencias insurrectas e innovadoras.
El movimiento de la sombra decía que para evitar las despedidas
se necesita de las buenas comedias.
Pero el movimiento de la sombra siempre requiere de la tragedia,
y se mueve por la necesidad
y la puja constante entre el sol que la retiene,
y nuestros corazones que intentan desecharla.

NR

Una fuerza ciega y misteriosa enfrentó, inevitablemente,
a tu lado más infantil con tu desolación.
Una acumulación de bronca y chucherías virtuales
que controlaban tus tristezas
reventaron en un estallido contra tu lado estéril.
La catástrofe pasada quedo en evidencia,
nadie podía recoger a aquellos alientos insurrectos,
nadie podía predecir aquel espectáculo clandestino:

El coliseo prendido fuego, sus asistentes alucinando ventanales de bellezas,
y los actores principales dispersos, le lamen el culo al diablo
para alcanzar el nuevo olimpo.
El coliseo hecho llamas, una multitud invoca espejos rotos,
una llamarada de agua ardiente, y un misil que se dirija al cielo.

Una fuerza múltiple e inevitable envenena, forzosamente,
las noticias del día y las últimas primicias.
Una acumulación de llantos e impotencias escupieron
remedios y esteroides hacia una larga resignación,
que empalagaba salivas contra la vereda.

Un desliz contra el suelo, apertura terrenal inspiradora…

Autopista, velocidad y ceguera*

2007-08-29T16:15:00.000-03:00

Rectas. Curvas. Grandes bloques de concreto que se cruzan y conforman gigantescos firuletes, indescifrables por momentos. A pura velocidad, motores de miles de caballos de fuerza (la frase ilustra tanto la fuerza motriz del equino como la violencia humana sobre el animal) desafían las distancias. Un pie sobre el pedal sirve para consumar el sueño de suprimir las fronteras espaciales.

Los tripulantes de las naves ríen a carcajadas. Los antojos humanos, encorvados por la incansable pujanza del “progreso”, se imponen sin contemplaciones, sin reparar en los probables daños venideros para con las generaciones entrantes. Se festeja el desarrollo técnico en sí mismo.

La gran masa de asfalto incita a la velocidad; a superarse en cada recta, a economizar el tiempo del reloj, ese incansable tic-tac que suena de día y de noche, mientras trabajamos, y mientras soñamos. En este sentido, el reloj mecánico y la autopista son entrañables amigos: se celebra la posibilidad de acortar los kilómetros en el menor tiempo posible, a pura velocidad. El sujeto, mullido en la gomaespuma de su butaca, se sitúa frente a un espectáculo carente de conflicto, fija su vista hacia el horizonte y se deja llevar por esa parábola veloz que lo empuja a la ceguera. Pues, así como la autopista incita a la velocidad, sus efectos sobre el sentido visual suelen ser letales. La vista al frente queriendo superar el interminable horizonte cierra una posible apertura al mundo. El ambiente que propondría la autopista, en principio, es mecanicismo puro: una gran masa mecánica carente de vida, grandes malones de automóviles y cientos de publicidades estáticas.

Los costados son ignorados, olvidados entre el humo de los caños de escape, los ruidos y la altura. La visión lateral se entierra junto a los miles de desterrados de la ciudad. El semáforo, artefacto callejero regulador del tránsito, al menos obligaba a un “parate”, a un respiro, a una pequeña apertura de la mirada, a un diálogo con la calle.

Sin embargo, con la autopista, las esquinas desaparecen junto a su rebalsante vida: los animadores fugaces de las esquinas, tales como malabaristas, los limpia vidrios, los vendedores o aquellos transeúntes renegados que suplican por un cobre, todos ellos se esfuman. Al tiempo que también se evapora la circulación callejera, las miradas de los muchachos / as a las muchachos / as, los caminatas apuradas de las damas y los hombres por llegar a tiempo a cualquier lado. La velocidad de la autopista rompe el animismo de la ciudad y lo reemplaza con gigantescas publicidades que se suceden unas a otras. No es que la circulación de la ciudad sea perfecta, armónica, carente de conflictos. Más bien, es justamente la capacidad conflictiva de su animismo lo que la hace interesante. Lo cierto es que la ciudad y los sujetos se mueven al ritmo del tic-tac, pero, a pesar de la fuerza de este tiempo mecánico, hay resistencias, hay enojos con ese modelo de vida maquinal que simula ser perfecto. Entonces, la ciudad explota de animismo, de vida: en sus esquinas, en sus veredas, en sus calles, los sujetos se juegan sus propias vidas, sus propias subsistencias. En cambio, parecería ser que todo el paisaje que ofrece la autopista provoca una mirada estrecha, ciega al conflicto, incapaz de mirar por fuera de su estructura o que hace la vista gorda ante las miserias que cuelgan de sus puentes.

¿Será que autopista, velocidad y ceguera conforman un tridente –letal- para los sueños y miserias que circulan fuera de sus fauces? Quizás tengamos que hacer un esfuerzo para abrir el estrecho mundo que bosqueja la autopista. Vale la pena hacer el intento. A ver... ¡Ahí va! ¡Ahhh! Pero no, no basta con abrir los ojos. Y hay que estar muy atentos...

*Manuscrito hallado en una alcantarilla, bajo la autopista.

Intercambiador Autopistas Acceso Oeste a la Ciudad de Buenos Aires y Gral Paz
BUENOS AIRES - ARGENTINA

Como dijo, alguna vez, un gran Indio: "No nos olvidemos de nosotros, recordémosnos". Juampe

2007-08-26T22:06:00.000-03:00

"Según dicen algunas antiguas tradiciones, el árbol de la vida crece al revés. El tronco y las ramas hacia abajo, las raíces hacia arriba. La copa se hunde en la tierra, las raíces miran al cielo. No ofrece sus frutos, sino su origen. No esconde bajo la tierra lo mas entrañable, lo mas vulnerable, sino que lo arriesga a la intemperie: entrega sus raíces, en carne viva, a los vientos del mundo.
-Son cosas de la vida- dice el árbol de la vida".

De Eduardo Galeano....

El Club de la Pipa III

2007-08-26T20:51:00.000-03:00

Acontecimientos

Agitados y repulsivos salen andar
ancianos desventurados que
tropiezan con sus colmillos
y oscurecen el infinito de la calle
y paralizan las últimas sombra de la esquina

Agitados y arrogantes salen a chistar
ancianos fabricantes de miedos que arrastran
presas frescas por el anochecer
y dejan prendida la mecha
que derrite los ánimos que entonaban sus tristezas.

Agitados eternamente destruyen fieras fieles,
y renuevan siluetas a pinceladas de erecciones,
promoviendo y reproduciendo la sombra
en que oscurecen tus dolores intestinales.
y ríen por vos…
y aman por vos…

NR

Allá en la travesía de la calle se cuentan los pasos
para dar vuelta antes que se apague la luz,
se recogen los reojos amasando posibles fugas
y escondites para rezarle a algún dios.
Allí también te cruzas al maldito dios
que arrancan los alientos que te acercan a la vida,
te insertas dentro de un aura sin bellezas
que construyen tus bellezas.

La calle allí, ya no es calle donde poder soñar con relámpagos,
ya no es aire del poeta, y perfume de un mendigo.
La calle allí, ya no es calle del ladrón, ni del tranza, ni del ebrio,
ya no hay gente enloquecida por decirle no al final.
La calle allí se ha poblado de gatillos que revientan tu garganta,
que iluminan tu avenida y oscurecen la verdad.
La calle allí se ha colmado de artefactos y carteles,
que iluminan tus alivios y mendigan tu ilusión.

Allá en la senda de la calle, desaparecieron las esquinas
los atajos y las vías, quedaron rectas sin su nombre
y aluviones que te guían.

NR

Mastica el aliento del paraíso,
solo come del fruto del hombre,
solo sabe comer de él.
Mastica sus deseos que brotan,
porque lastima entrar en parcelas,
sin sentir la seducción.
Mastica del sudor y su resentimiento,
porque carece de eternidad
fuera de ese cruel pantano.
Mastica su lengua insatisfecha,
escupe,
vuelve a devorar,
parece feliz,
vuelve a devorar,
finge su suerte,
vuelve a devorar,
sirve su envoltura,
vuelve a devorar,
es goloso porque sabe masticar,
vuelve a devorar,
es goloso y se aparta el plato,
vuelve a devorar,
desprende su cuerpo,
devora infinitamente, devora…
Le duelen sus muecas,
pero respira, porque siempre se vende tu respiración.

NR

Encuentro

Mil almas traicionan su piel, desvían su paraíso
y no corren al reino del gran premio,
y no olvidan su potencia divina,
y transforman su energía conduciéndola a un terreno,
tan terrestre como su muerte,
pero tan posible como la vida.
Que se hace suya en un encuentro,
y que aunque se envenene con la rutina,
agita todo el suelo, llamando al gran dios
a rendirse a su encuentro,
que solo es de ellos,
de ellos creando,
de su destino,
de su decisión…
El encuentro siempre es insólito…
El encuentro reniega heridas…
Su muerte comienza y termina en el cielo.

NR

Consumo preciado, es solo el lugar.
Consumo perfecto, es ese lugar.
Solo consumo, riqueza y prestigio.
Solo compra y venta, debajo cuelga el corazón.
Es el límite del precio y el deseo,
donde se esconde el desierto de tu vestimenta,
que te protege del deseo insatisfecho,
porque cobardes encienden la luz.
Y todo el tiempo se adorna el espectáculo:
Llantos que no se compran, risas que te enceguecen.
Todo se aspira, todo hasta que ruegues.
Luces que te llaman, fieles a tu oído.
Presos a desearte, presos sin sus llaves.
Puercos intestinos, jarabes de su puerto.
Ofertan a su ángel, recuerdan a sus brujos.
Ofertas que consumen, ofertas sin sus llaves.
Decir no, ese es el juego.
Decir que no, esa es la regla,
¿Por cuantos no, uno es vencido?

NR

Los espacios en donde se cruzan el grito y el silencio
comienzan de diferentes formas:
O recogen la saliva de bocas abiertas;
o son respuestas a una amalgama de labios
que escupen la vereda por verla sucia,
en un estado de ebriedad tal
que no descansaran en las noches,
ni se preocuparan por la salud publica,
porque ellos mismos son la calle,
y ella es a sus pasos.
Hagamos de nuestros barrios
el espacio en donde brindaran
nuestros gritos y silencios
para decir que no al cruel espectáculo,
y por fin afirmarnos en nuestros vinos,
de nuestras uvas,
que hervirán al sol.

NR

Recorrido de una serpiente que intenta envenenar
la dulzura de este mundo.
Y penetra cada agujero para desterrar ternura.
Y humedece a cada labio,
porque puede besar el silencio.
Y se esconde en tus delirios más crueles,
porque se le permite imaginar.
Y funde su veneno a la madrugada,
porque retiene cada instante de pasión.
Y se desliza por tus hombros
atravesando el limite de la intimidad,
Y se aleja por el desierto de los inocentes…
Y se oculta en tus deseos…
Y muere en cada caricia,
para revivir en tu piel,
y volver a ser libre.
La piel de una serpiente cambia con las despedidas,
pero se mantiene suave,
porque nunca se olvidan de su recorrido.
Su huella traspasa tu piel,
como hace el sueño con tu corazón.

NR

Historia de Cronopios y de Famas

2007-08-21T12:16:00.000-03:00

MANUAL DE INSTRUCCIONES
Por Julio Cortázar

La tarea de ablandar el ladrillo todos los días, la tarea de abrirse paso en la masa pegajosa que se proclama mundo, cada mañana topar con el paralelepípedo de nombre repugnante, con la satisfacción perruna de que todo esté en su sitio, la misma mujer al lado, los mismos zapatos, el mismo sabor de la misma pasta dentífrica, la misma tristeza de las casas de enfrente, del sucio tablero de ventanas de tiempo con su letrero «Hotel de Belgique». Meter la cabeza como un toro desganado contra la masa transparente en cuyo centro tomamos café con leche y abrimos el diario para saber lo que ocurrió en cualquiera de los rincones del ladrillo de cristal. Negarse a que el acto delicado de girar el picaporte, ese acto por el cual todo podría transformarse, se cumpla con la fría eficacia de un reflejo cotidiano. Hasta luego, querida. Que te vaya bien. Apretar una cucharita entre los dedos y sentir su latido de metal, su advertencia sospechosa. Cómo duele negar una cucharita, negar una puerta, negar todo lo que el hábito lame hasta darle suavidad satisfactoria. Tanto más simple aceptar la fácil solicitud de la cuchara, emplearla para revolver el café. Y no que esté mal si las cosas nos encuentran otra vez cada día y son las mismas. Que a nuestro lado haya la misma mujer, el mismo reloj, y que la novela abierta sobre la mesa eche a andar otra vez en la bicicleta de nuestros anteojos, ¿por qué estaría mal? Pero como un toro triste hay que agachar la cabeza, del centro del ladrillo de cristal empujar hacia afuera, hacia lo otro tan cerca de nosotros, inasible como el picador tan cerca del toro. Castigarse los ojos mirando eso que anda por el cielo y acepta taimadamente su nombre de nube, su réplica catalogada en la memoria. No creas que el teléfono va a darte los números que buscas. ¿Por qué te los daría? Solamente vendrá lo que tienes preparado y resuelto, el triste reflejo de tu esperanza, ese mono que se rasca sobre una mesa y tiembla de frío. Rómpele la cabeza a ese mono, corre desde el centro de la pared y ábrete paso. ¡Oh, como cantan en el piso de arriba! Hay un piso de arriba en esta casa, con otras gentes. Hay un piso de arriba donde vive gente que no sospecha su piso de abajo, y estamos todos en el ladrillo de cristal. Y si de pronto una polilla se para al borde de un lápiz y late como un fuego ceniciento, mírala, yo la estoy mirando, estoy palpando su corazón pequeñísimo, y la oigo, esa polilla resuena en la pasta de cristal congelado, no todo está perdido. Cuando abra la puerta y me asome a la escalera, sabré que abajo empieza la calle; no el molde ya aceptado, no las casas ya sabidas, no el hotel de enfrente; la calle, la viva floresta donde cada instante puede arrojarse sobre mí como una magnolia, donde las caras van a nacer cuando las mire, cuando avance un poco más, cuando con los codos y las pestañas y las uñas me rompa minuciosamente contra la pasta del ladrillo de cristal, y juegue mi vida mientras avanzo paso a paso para ir a comprar el diario a la esquina.

RESUMEN LATINOAMERICANO (AM. 530)

2007-08-18T11:03:00.001-03:00

HABIAMOS QUEDADO CON COMUNICARNOS POR ESTE MEDIO, LOS INTERESES QUE SE QUIEREN COMPARTIR CON VOSOTROS.

HAY UN PROGRAMA DE RADIO "EL RESUMEN LATINOAMERICANO". EL MISMO SE TRANSMITE LOS SABADOS DE 10.00 A 13.00 POR LA RADIO DE LAS MADRES DE PLAZA DE MAYO, ESTA EN EL DIAL 530 AM. COMO DICE EL LOGO DE LA RADIO "LA PRIMERA DE LA IZQUIERDA".

ES UN PROGRAMA, BASTANTE EXTREMISTA (A VECES) PERO ESTA BUENO CONOCER UNA VISION ANTAGONICA DE LA QUE PUBLICAN LOS MEDIOS MASIVOS. PASAN POCA, PERO BUENA MUSICA. ESPERO QUE LES RESULTE INTERESANTE, AUNQUE A VECES ROZA EL HISTRONISMO.

UN SALUDO.

PERSA

"Se publica para no corregir infinitamente" J. L. Borges

2007-08-14T22:52:00.000-03:00

Escribo porque me siento, no para ser leido, sino para hablar conmigo mismo. Solo pido disculpas por cualquier incidente.

Oda a las al piano

Teclas de marfil alguna vez fueron
Bach, Beethoven o Mozart.
Seda, caricias, vibraciones, se vuelven negras.
Sonido (talvez voz del todo) forman lúgubres sonidos al igual que cadencias sonrientes.
Método de expresión del Amo (Todopoderoso) o lengua del inframundo para incapacitados.
Todo, pero el todo de las limitaciones, con tus octavas, con tus semitonos, con tus redundancias,
talvez seas el lenguaje universal; para mi sos la mas perfecta de las armas.
Escapaste a las tiranías de la piel y te volviste jazz con Bill Evans,
te volviste loca (reducción) con el roce de Tom Jobin,
te volviste todo en un aparato que oculta su destreza a simple vista,
como el alumno tímido, como tu madre el aire,
como tu ser, la madera.
Eso sos hoy, la madre de mis yemas que buscan hacerse oro,
que buscan hacerse escalofrió, lagrima y
todo esta ahí, solo ahí, en tus nombres, en tus octavas.

(Persa (Mauro))

El club de la pipa II

2007-08-14T21:00:00.001-03:00

Su historia comienza en una persecución.
Los brujos del barrio de Villa Paz, enfadados
por su insólito arte, lo empezaron a perseguir.
A nadie le interesaba que sea un
fabricante de paisajes,
y menos que a ellos se dirijan los hombres
antes de desaparecer.
El maniaco hombre,
pasaba todos sus días en la puerta de su casa,
atravesando una angustia muy despiadada,
que hacia de su cuerpo,
un corredor de fantasmas,
que lo internaba en un clamor de voces
y carcajadas,
que recitaban en su honor,
la dolorosa verdad de sus recuerdos.
Cuando los brujos descubrieron aquel maquiavélico arte,
él casi no tenia fuerza para huir,
y de sus brazos comenzaron a crecer raíces
que lo insertaban en la tierra.
Al mismo tiempo crecía el pánico,
el miedo de haberse perdido,
y la puta desesperación,
porque los brujos se acercaban.
Inexplicablemente,
cuando ya estaba por descender,
encontró caído del cielo,
un balón que se estaciono
bajo su suela.
Él con todo el dolor que significaba,
se desprendió del objeto,
en todo un acto violencia,
tras una pegada delicada,
con toda la calidad que lo caracteriza,
llevando al balón
al limite del cielo y la tierra,
donde bailan los sueños,
donde se escucha el ardor del pueblo,
y donde uno recobra su libertad.
¡Que magnifico tiro!, se escucho de repente.
Eran unas mariposas que presenciaron aquel momento,
y salieron al encuentro de él.
Ellas acariciaron al hombre
y le recobraron su fuerza.
Luego empezaron a sobrevolar a los brujos,
a esos siniestros dioses de la obsesión y el encanto.
Los brujos desaparecieron,
en un instante del infinito,
y con ellos las mariposas.
El hombre nunca supo que paso,
quienes eran esas mariposas que recitaron su suerte,
ni porque esos brujos se enojaron con él.
Pero supo que tenia tantas salidas la angustia.
Que ya no necesitaba de ningún arte esplendoroso.
Porque el arte se encontraba en la posibilidad de desaparecer,
sin rumbo,
como aquel balón,
que libre al viento,
abatió las nubes,
abriendo una nueva jugada,
que desvió su fiel camino,
y lo dejo otra vez posando en aquella vereda,
esperando de algún otro balón del cielo,
de alguna otra mariposa que le cante,
y lo introduzca a sus propios paisajes,
dueños de su dicha,
y su desaparición.
Esos paisajes que representaban
el límite de la tierra y el cielo,
donde bailan los balones,
donde se escucha los gritos desesperados del offside,
y donde sopla el silbato,
para comenzar el primer tiempo,
una y otra vez,
y otra vez,
hasta desaparecer de nuevo,
cuando de su garganta
se escape un gol…

NR

Cardiógenes aturdido tras bajarse del tren, que lo conducía hacia el centro del infierno, comenzó a observar que a su alrededor había cadenas que sostenían los cuerpos vivos, y que todas se dirigían hacia el mismo apartamento, inmenso y atormentante, que expedía luces de un gran espectáculo. Las luces se dirigían hacía un escenario que se encontraba en el centro de la plaza del pueblo, en donde bailaban ancianos bajo un aura, que congelaba sus corazones y los convertía en estatuas adornadas de ofrendas y santificados, que enfermaban
al espectador. Estamos hirviendo de fiebre, de tanto saber…

NR

Estaba desplomado en la entrada del viejo hostal.
Le caían gotas sobre su rostro,
provenientes de las plantas de la señora Arteas,
que en su desvelo, casi inoportunamente,
a sus claveles se puso a regar.
Los muchachos que salieron aquella clara noche
a divertirse,
también se encontraron con él,
y en sus necesidades revoltosas,
pasaron y lo dejaron como dios lo trajo al mundo.
Las necesidades se entibiaban en su vientre.
El perro Juan, que acostumbraba recorrer aquellas calles,
al cual se lo conoce como el gran admirador
del almacén del frente,
lo acompaño unas horas nocturnas a este desprestigiado hombre,
arrojándose junto a él, en un esplendoroso sueño.
Nunca pudo olvidar el excéntrico aroma
que le dejo ese admirable perro.
Las necesidades ya no quieren a su vientre.
Cuando llego la mañana, y el portero Antonio,
salio como de costumbre,
silbando el maravilloso tango “Cambalache”,
a regar la vereda,
se encontró con una gran sorpresa.
De repente se escucho un clamor intenso
a lo largo de la ciudad,
proveniente de una vos desgarrada,
que hizo levantar a todos los fantasmas
que quedaron de la noche:
“la puta que los parió”
Las necesidades adornaban la vereda…
Que linda ciudad…

NR

Desafilados y eternamente instintivos tus vaivenes desfilan por veredas en brazas, de tantos sabuesos como vos, que intentan rozar heridas de frías noches, tratando de alcanzar carteles que marquen su dirección. Pero todo se dirige hacia la fosa, aunque parezca que detrás de la calle hay un gran espectáculo esperando por vos. Todo termina en la otra parada, y en tu espera, y otro bondi, que termina bajo otra rejas, donde crees que algún día llegara el regocijo, de poder escapar de tu ciudad. ¿Dónde termina tu ciudad?

NR

Aquella noche, después de que las risas que quieres callar se apoderaran de su cuerpo, y lo castraran en su espejo, salio a cazar algo que lo acerque a su más inoportuna vida. Escupió su saliva en la vereda tratando de sacar su espasmo social, y luego delibero encender su cigarrillo para encaminarse hacia la penumbra del más habitual, el momento de no saber donde ir. Pero si sabía que quería, aunque esa limosna que nos da la vida, siempre se enfrente a la caída del sol, donde te pisan sin saber quien sos, ni a donde te llevaba tu lastima.
Por eso el siempre salía a determinadas horas donde nadie pudiera ver su tenebroso rostro, lleno de callos del paso del tiempo, en un hombre tan miserable que sus pasos dolían tanto, que aceleraba el paso del tren.

“las tristezas son más suaves, cuando se deslizan sin tentarte”

Las risas que quieres callar, ya no correspondían con su angustia, todo lo retraía a un espectro de su inconsciente, manipulable por su dicha. Por eso nunca pudo escapar. Cuando salía seguía encerrado en su penar, en su mugriento mundo de saber que nunca llegaría a ser quien creía ser.
Su locura enfebrecía su frente, cuando imploraba su belleza en un ensueño producto de su inoportuna transeúnte forma de vivir, de su marea diaria que lo recogía día y noche, para volver a donde callan las tristezas, a donde se permite la muerte dirimir, en su insolente fantasía donde choca su consuelo y sus tesoros, donde se excede su inocencia por subir.

NR

“Claridad es estar siempre cerca de las cosas”,
aunque me pierda, y vuelva a enloquecer.
Claridad es ver tus manos en mi almohada
es perder el tiempo en mirarte,
es estar por ser, dentro de las cosas.

NR

El club de la Pipa

2007-08-09T01:43:00.000-03:00

Nacimos para besarles sus labios,
para contarles sus pasos
y sin darnos cuenta
terminamos inyectándonos sus fresas.
Cargamos sus espadas
y somos cobardes;
y cada día probamos;
caímos cobardes.
Fumamos de sus pipas.

NR

Alcanzo a ver una sombra que doblaba por la esquina,
y antes de correr a su encuentro
quedo estancado en la misma baldosa
Su cuerpo se convirtió en un corredor de fantasmas
que borraban sus recuerdos.
Ahí comenzó a elevarse,
dejando rastros de su transito en gotas de sudor.
La sombra retorno
pero ya contaba con mayor esplendor,
de tal manera,
que empezó a sentir que ya era en vano su vuelo.
Se dejo caer
y el ruido de la noche cambio.
Unos violines se encargaron de acompañar
a unos ancianos que salieron al encuentro del nuevo baile.
La sombra comenzó a crecer,
él cada vez más violentamente se desangraba,
y su vergüenza rancia
de no poder escaparle a la sombra,
termino por encogerlo.
No se supo más de él...
La sombra desapareció con el día...
De los ancianos no quedo nada,
hoy sus estatuillas se pueden ver, en la plaza del pueblo.
¿Dónde esta el pueblo?

NR

En una calle de aquel barrio de Villa Paz,
había una leyenda:
crecían flores por debajo de las casas.
Y de que en ese insólito lugar,
vivían corazones vivos,
que se escaparon de sus cuerpos
tras una fuerte tormenta.
Estos corazones huyeron de la calle,
y resistieron su palpitar por debajo de la tierra.
Ese latir feroz es el que les dio la vida,
y el que le da el miedo y la vergüenza
a aquellos pobladores,
por tal elocuente espectáculo.
La calle estaba siempre repleta de extranjeros,
que en su mayoría eran cirujanos y farmacéuticos,
rastreando un negocia frió y misterioso,
que generaba un clima de ebriedad entre los pobladores,
y robustecía cada vez más la leyenda:
ya que con su presencia,
el latir de la calle se estremecía más,
al cual estos científicos,
justificaban,
con una gran orquesta de tambores,
que se desenterraba de una lejana ciudad.
Cuando caía la noche
siempre se divisaba una niebla que iba
desde los pies hacia la cintura.
haciendo del caminar,
todo un extremo arte,
entremezclado con una aguda violencia,
y una desentrañadle pureza.
El latir aumentaba a volúmenes insoportables,
que hacían del soñar algo de otros tiempos,
El insomnio ya no era una característica
de algunos excéntricos,
se propagaba por toda la calle,
incitando a un desfile de bandidos,
que nadie veía ni aplaudía,
pero que cada noche se repetía.
Los desfiles duraban horas y horas,
la calle era una pasarela interminable,
en el que cada participante de aquel
esplendido espectáculo moderno,
esperaba con gran esperanza,
el suceso que lo llevé al final del recorrido.
Era tan difícil y tan cercano el final,
pero era solo cosa de elegidos,
de los elegidos que eran todos,
pero no con tanta suerte.
No con la suerte de poder dejar de latir,
de escuchar y de escapar de aquel concierto.
Porque no era un sencillo desfile de TV,
mas allá que se parezca alguno de ellos.
Estaba la belleza, los espectadores,
la línea que dividía a uno de los otros.
Pero, la principal diferencia residía,
en que acá no había una línea recta,
como en una pasarela.
Lo que hacía distinguir a unos de otro
era el círculo que había en el medio de la calle,
producto de la sombra que hacia la luna de medianoche,
cuando las estrellas desaparecían.
Esa era la verdadera pasarela,
aquella sombra que cada noche era más pequeña,
pero que cada bandido trataba de alcanzar,
casi sin saberlo.
Lo que hacia realmente imposible coronar la noche
con una gran despedida,
era que la calle chupaba a muchos de los participantes,
en cada latir,
llevándolos de nuevo el comienzo,
que ya parecía final,
para todos ellos.
Cuando llegaba la mañana
el sol hacía imposible cualquier posibilidad de dormir,
y los pobladores se juntaban en cada esquina,
repartiendo la píldora de los buenos días,
que transformaban el latir,
en una sinfónica de golondrinas,
que cantaban junto al aquelarre:
“Bailemos con la vida,
que es la espera...
de algún suceso...
que te termina”
Todo este cántico era acompañado
con un ritmo de merengue,
que provenía del perfume que emanaban
las flores,
que con el roció de la mañana,
llegaban a su plenitud.
De esa manera podían seguir…
Más allá que todos los días de sus vidas,
se pregunten, ¿donde estarán sus corazones?,
perdidos tras esa tormenta,
¿a donde abran ido?...
La canción fue su salida y encanto.
Canción que fue vulgarizada y desprestigiada.
Himno popular, en donde todos podían danzar.
En ciertos momentos hasta se escucho en las radios,
en las radios de todo insólito lugar,
aunque nadie la pudo comprender.
Creían todavía que era producto gente
a la que solamente se les arrancaba el cuerpo.
Nadie supo lo de los corazones…
Nadie supo lo de los desfiles de la angustia y de la muerte…
Todos subestimaron la píldora de los buenos días…
Nadie comprendió que Dios les dio,
la más fiel de las muertes,
la muerte más fiel de este imperio,
donde los corazones callan,
y se ocultan,
de lo único que no se puede alcanzar jamás,
la mismísima tierra,
donde ya no hay hombres ni vientres,
solo sus consuelos.

NR

La muchacha caminaba lejos de la noche,
atravesaba cuentos y contaba pasos con las manos.
Luego del grito de un anciano, decidió dirigirse hacia un túnel,
que se encontraba envuelto en una gran sabana blanca,
con un ave inmensa colocada en su entrada,
que dejaba caer de sus alas una gran cantidad de sangre.
Tras introducirse,
una sombra comenzó a seguirla, mientras su cuerpo desaparecía.
Quedaron solo sus ojos que destellaban crueles miradas,
hacia el medio del túnel donde crujían sangrientos roedores.
Comenzó a escuchar un cántico que llegaba desde lejos,
acompañado con un ruido de violines:
"Las trampas de tus sueños llegan adornadas con guirnaldas"
En ese momento la sombra comenzó a acrecentarse
invadiendo todo el túnel.
Ella comenzó a ver la palma de su mano izquierda
de la cual comenzó a sacar una cuerda
con la que se sujeto del picaporte de una puerta
que decía: "Acá no hay risa para los reidores".
La sombra comenzó a transformarse en un remolino,
que la atrapo por largos segundos,
hasta expulsarla.
Su piel empezó a crecer con pedazos de telas
que la hacían verse como un frió espantapájaros.
Pero siguió sosteniendo la cuerda,
hasta que la puerta estalló
y con ella comenzaron a sobrevolar murciélagos
con cara de payasos
que le hacían recordar a su pasado,
y comenzó a gritar,
escupió sudor
y se dejo caer.
Ella trato de levantarse
pero el túnel era muy angosto,
y el miedo la congelo.
Comenzó a escuchar una música más fuerte,
parecía una comparsa con violines y bandoneones,
y un nuevo cántico que decía:
"No sueltes la cuerda de tu corazón..."
En ese momento observo que estaba allí,
era como una especie de arteria que se mezclaba con pañuelos,
y tiro de ella,
y se sujeto.
Apareció en el banco de una plaza,
vestida con largos pantalones y una camisa floreada,
no supo nunca que fue de la sombra, ni de los roedores,
ni de los murciélagos, ni de la excéntrica comparsa.
Al túnel nunca lo recordó,
pero siempre resonó en ella, aquel cántico que decía:
"No sueltes la cuerda de tu corazón,
que el viento destruye tu cuerpo en dos"

NR

Prendió la luz.
Había un ciego esperándolo.
Le contó que existía una píldora
que enrojecía los pómulos y entristecían los ojos.
Apago la luz.
Salio rodando por las escaleras,
compro la píldora,
y desapareció.
Cargamos todos con el peso de su vació,
del vació que significaba la falta de aquel
tenebroso y cínico extravío,
que compraba nuestra muerte en bolitas de látex,
y vendía su coraza,
para que con nuestro odio podremos vengar,
a los ciegos unidos del mundo,
fusilados con píldoras de cristal.

NR

“Sentido, felicidad, tristeza, insomnio,
suicidio, batalla, cuerpo, sangre,
miedo, espanto, alma, corazones,
libertad, violencia, potencia, escisión,
transmutación, cobardía, risas, llanto,
búsqueda, ceguedad, fuego, cielos,
sueños, engaños, jaulas, tesoros,
cadenas, soledad, mierda, escándalo,
religión, heridas, amor, juventud,
yerbas, remolinos, insolación, desesperación,
tierra, perfumes, disparos, compañía,
ciudad, abrazos, pérdidas, encantos,
tentaciones, caprichos, hojas, prisas,
tiempo, tumbas, paraíso, explota...”

NR

Desaparecerá, desapareceré, y desapareció.
Todo olía a excremento
crujía el tiempo,
enloquecían los cuernos del águila,
y escapando a la tempestad
regresará, regresaré, y regresó...

NR

Aguafuertes Porteñas.... Apuntes de apertura

2007-08-07T18:32:00.000-03:00

EL PLACER DE VAGABUNDEAR
Por Roberto Arlt

Comienzo por declarar que creo que para vagabundear se necesitan excepcionales condiciones de soñador. Ya lo dijo el ilustre Macedonio Fernández: "No toda es vigilia la de los ojos abiertos".Digo esto porque hay vagos, y vagos. Entendámonos. Entre el "crosta" de botines destartalados, pelambre mugrientosa y enjundia con más grasa que un carro de matarife, y el vagabundo bien vestido, soñador y escéptico, hay más distancia que entre la Luna y la Tierra. Salvo que ese vagabundo se llame Máximo Gorki, o Jack London, o Richepin.Ante todo, para vagar hay que estar por completo despojado de prejuicios y luego ser un poquitín escéptico, escéptico como esos perros que tienen la mirada de hambre y que cuando los llaman menean la cola, pero en vez de acercarse, se alejan, poniendo entre su cuerpo y la humanidad, una respetable distancia.Claro está que nuestra ciudad no es de las más apropiadas para el atorrantismo sentimental, pero ¡qué se le va a hacer!Para un ciego, de esos ciegos que tienen las orejas y los ojos bien abiertos inútilmente, nada hay para ver en Buenos Aires, pero, en cambio, ¡qué grandes, qué llenas de novedades están las calles de la ciudad para un soñador irónico y un poco despierto! ¡Cuántos dramas escondidos en las siniestras casas de departamentos! ¡Cuántas historias crueles en los semblantes de ciertas mujeres que pasan! ¡Cuánta canallada en otras caras! Porque hay semblantes que son como el mapa del infierno humano. Ojos que parecen pozos. Miradas que hacen pensar en las lluvias de fuego bíblico. Tontos que son un poema de imbecilidad. Granujas que merecerían una estatua por buscavidas. Asaltantes que meditan sus trapacerías detrás del cristal turbio, siempre turbio, de una lechería.El profeta, ante este espectáculo, se indigna. El sociólogo construye indigestas teorías. El papanatas no ve nada y el vagabundo se regocija. Entendámonos. Se regocija ante la diversidad de tipos humanos. Sobre cada uno se puede construir un mundo. Los que llevan escritos en la frente lo que piensan, como aquellos que son más cerrados que adoquines, muestran su pequeño secreto... el secreto que los mueve a través de la vida como fantoches.A veces lo inesperado es un hombre que piensa matarse y que lo más gentilmente posible ofrece su suicidio como un espectáculo admirable y en el cual el precio de la entrada es el terror y el compromiso en la comisaría seccional. Otras veces lo inesperado es una señora dándose de cachetadas con su vecina, mientras un coro de mocosos se prende de las polleras de las furias y el zapatero de la mitad de cuadra asoma la cabeza a la puerta de su covacha para no perder el plato.Los extraordinarios encuentros de la calle. Las cosas que se ven. Las palabras que se escuchan. Las tragedias que se llegan a conocer. Y de pronto, la calle, la calle lisa y que parecía destinada a ser una arteria de tráfico con veredas para los hombres y calzada para las bestias y los carros, se convierte en un escaparate, mejor dicho, en un escenario grotesco y es-pantoso donde, como en los cartones de Goya, los endemoniados, los ahorcados, los embrujados, los enloquecidos, danzan su zarabanda infernal. Porque, en realidad, ¿qué fue Goya, sino un pintor de las calles de España? Goya, como pintor de tres aristócratas zampatortas, no interesa. Pero Goya, como animador de la canalla de Moncloa, de las brujas de Sierra Divieso, de los bigardos monstruosos, es un genio. Y un genio que da miedo.Y todo eso lo vio vagabundeando por las calles.La ciudad desaparece. Parece mentira, pero la ciudad desaparece para convertirse en un emporio infernal. Las tiendas, los letreros luminosos, las casas quintas, todas esas apariencias bonitas y regaladoras de los sentidos, se desvanecen para dejar flotando en el aire agriado las nervaduras del dolor universal. Y del espectador se ahuyenta el afán de viajar. Más aún: he llegado a la conclusión de que aquél que no encuentra todo el universo encerrado en las calles de su ciudad, no encontrará una calle original en ninguna de las ciudades del mundo. Y no las encontrará, porque el ciego en Buenos Aires es ciego en Madrid o Calcuta...Recuerdo perfectamente que los manuales escolares pintan a los señores o caballeritos que callejean como futuros perdularios, pero yo he aprendido que la escuela más útil para el entendimiento es la escuela de "la calle, escuela agria, que deja en el paladar un placer agridulce y que enseña todo aquello que los libros no dicen jamás. Porque, desgraciadamente, los libros los escriben los poetas o los tontos.Sin embargo, aún pasará mucho tiempo antes de que la gente se dé cuenta de la utilidad de darse unos baños de multitud y de callejeo. Pero el día que lo aprendan serán más sabios, y más perfectos y más indulgentes, sobre todo. Sí, indulgentes. Porque más de una vez he pensado que la magnífica indulgencia que ha hecho eterno a Jesús, derivaba de su continua vida en la calle. Y de su comunión con los hombres buenos y malos, y con las mujeres honestas y también con las que no lo eran.

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